sábado, 29 de marzo de 2008

Oda A Venecia Ante El Mar De Los Teatros



Tiene el mar su mecánica como el amor sus símbolos.
Con que trajín se alza una cortina roja
o en esta embocadura de escenario vacío
suena un rumor de estatuas, hojas de lirio, alfanjes,
palomas que descienden y suavemente pósanse.
Componer con chalinas un ajedrez verdoso.
El moho en mi mejilla recuerda el tiempo ido
y una gota de plomo hierve en mi corazón.
Llevé la mano al pecho, y el reloj corrobora
la razón de las nubes y su velamen yerto.
Asciende una marea, rosas equilibristas
sobre el arco voltaico de la noche en Venecia
aquel año de mi adolescencia perdida,
mármol en la Dogana como observaba Pound
y la masa de un féretro en los densos canales.
Id más allá, muy lejos aún, hondo en la noche,
sobre el tapiz del Dux, sombras entretejidas,
príncipes o nereidas que el tiempo destruyó.
Que pureza un desnudo o adolescente muerto
en las inmensas salas del recuerdo en penumbra
¿Estuve aquí? ¿Habré de creer que éste he sido
y éste fue el sufrimiento que punzaba mi piel?
Qué frágil era entonces, y por qué. ¿Es más verdad,
copos que os diferís en el parque nevado,
el que hoy así acoge vuestro amor en el rostro
o aquel que allá en Venecia de belleza murió?
Las piedras vivas hablan de un recuerdo presente.
Como la vena insiste sus conductos de sangre,
va, viene y se remonta nuevamente al planeta
y así la vida expande en batán silencioso,
el pasado se afirma en mí a esta hora incierta.
Tanto he escrito, y entonces tanto escribí. No sé
si valía la pena o la vale. Tú, por quien
es más cierta mi vida, y vosotros que oís
en mi verso otra esfera, sabréis su signo o arte.
Dilo, pues, o decidlo, y dulcemente acaso
mintáis a mi tristeza. Noche, noche en Venecia
va para cinco años, ¿cómo tan lejos? Soy
el que fui entonces, sé tensarme y ser herido
por la pura belleza como entonces, violín
que parte en dos aires de una noche de estío
cuando el mundo no puede soportar su ansiedad
de ser bello. Lloraba yo acodado al balcón
como en un mal poema romántico, y el aire
promovía disturbios de humo azul y alcanfor.
Bogaba en las alcobas, bajo el granito húmedo,
un arcángel o sauce o cisne o corcel de llama
que las potencias últimas enviaban a mi sueño.
Lloré, lloré, lloré
¿Y cómo pudo ser tan hermoso y tan triste?
Agua y frío rubí, transparencia diabólica
grababan en mi carne un tatuaje de luz.
Helada noche, ardiente noche, noche mía
como si hoy la viviera! Es doloroso y dulce
haber dejado atrás a la Venecia en que todos
para nuestro castigo fuimos adolescentes
y perseguirnos hoy por las salas vacías
en ronda de jinetes que disuelve un espejo
negando, con su doble, la realidad de este poema.

Pere Gimferrer



Tengo tanta alergia que apenas puedo abrir los ojos, acompañada de un moqueo impresentable, dicho más finamente: rinitis.
Señor, señor, que cruz!..cada Primavera la misma historia.
Dicen los chinos que es un bloqueo del Q -¿?- pero puedo afirmar y afirmo, que sólo se trata de mi alergia a los pólenes y a la contaminación atmosférica..si es que ya no llueve, ni por Dios !.
Os dejo la voz del poeta y académico Pere Gimferrer, poeta extraordinario y personaje bastante curioso.
Y que no decaiga!
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martes, 25 de marzo de 2008

tempus fugit..


Con todos los años que contenían meses y los meses que escondían semanas y las semanas que encubrían días y los días que ajustaban horas se hizo un lío tremendo y cuando le preguntaron su edad, respondió: tengo una preciosa vista sobre los recuerdos que almaceno y que no empañan en absoluto el futuro de mi vida.


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sábado, 22 de marzo de 2008

os dejo un regalo: "la mona de pascua", típica de mi tierra...



Bugsy Malone /You Give A Little Love

La tradición de la "mona" es típica de Catalunya y consiste en un pastel de harina, azúcar, huevos y mantequilla que los padrinos regalan a sus ahijad@s el lunes de Pascua, día festivo en Catalunya y que se llama popularmente el día de la mona. El nombre Mona viene de la palabra árabe monus que significa don u obsequio.

La costumbre viene de antiguo, hay documentación en el siglo XV, aunque su primitiva elaboración era diferente de la que se conoce ahora. Antes la mona era una torta de pan lógicamente circular, pero también podía tener diferentes formas: un cordero, una gallina, una luna, un barco, un molino ... pero en ninguna de ellas faltaba el huevo de chocolate.

Con el paso del tiempo se fue mejorando la presentación
y la calidad de aquellas monas de los campesinos, elaborándose en bizcocho, rellenándose de mermelada o merengue, adornándose con huevo hilado y plumas de gallina coloreadas. Esta "mona" se fue desarrollando espectacularmente, a principios de siglo XX, se realizaban siguiendo todo tipo de temas, cestas, casitas, molinos de viento, ramilletes de flores, y se utilizaban los más diversos ingredientes, frutas confitadas, ambrosías, peladillas, cremas, mazapán y todos los dulces que puedan entrar en nuestra imaginación. A las monas actuales no les faltan los típicos huevos de chocolate, como tampoco muñecos que se ponen encima del pastel: pollitos y figuras famosas de la televisión o del cine, además de las típicas plumitas de colores.


Buen provecho !

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miércoles, 19 de marzo de 2008

el parpadeo del insecto..



Tenía ojos de mujer fatal, rasgados, con un brillo de luz en el iris.
Su mirada fija parecía querer devorar por donde se posaba. Entrecerraba los párpados como en una invitación permanente. Incendiaba pasiones que no eran de color de rosa.
No hablaba con los ojos -para ser exactos apenas hablaba- pero inmovilizaba al interlocutor. Por eso se veía obligada a ir casi siempre con gafas oscuras.
Sólo que ella miraba sin mala intención -triste combinación la de unos ojos magnéticos con un interior dubitativo-.
Era como un estigma. Era una marca de nacimiento.
Sabedora de que la intensidad de su mirada hipnotizaba, tenía un pequeño problema en lo cotidiano: no podía mirarse directamente al espejo, como era muy sugestionable temía entrar en trance.
Por eso antes de elevar los ojos debía practicar el "parpadeo del insecto" que consiste en un pestañeo leve y rápido de 10 a 20 veces y relajar el rostro mientras se parpadea.
Después, con los ojos húmedos y laxos ya podía enfocar la mirada directa y empezar a peinarse.

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viernes, 14 de marzo de 2008

jaula de grillos..


Tengo una jaula con veinte huecos como ventanas.
No quepo en ella pero me arrastra.
Si salgo sola, me manda a casa.
Tengo una jaula que no es dorada.
La pinto, entonces?. La pinto blanca?.
O dejo un poema dentro?,
porque no habita grillo en la jaula.

He leído este artículo sobre angel gonzález que me ha hecho mucha grácia, porque yo también tengo una pequeña jaula de grillos.
Este post un poco bobo, es mi manera de hacerle un homenaje -perdóneme, poeta- .
Falleció la madrugada del 12 de Enero de 2008, a los 82 años en Madrid.
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martes, 11 de marzo de 2008

cuando compre un espejo para el baño...



He entrado en el blog de cacho de pan y he descubierto a una poeta que nunca había leído Idea Vilariño. Será que me ha cogido indefensa a primera hora de la mañana, pero el poema que él ha editado hoy lunes me ha conmovido y ha hecho que dejara abandonada la taza de tonificante café y las urgencias que tenía de salir temprano de casa, para buscar en San Google la obra de esta mujer melancólica.

Cuando compre un espejo para el baño
voy a verme la cara
voy a verme
pues qué otra manera hay decíme
qué otra manera de saber quién soy.
Cada vez que desprenda la cabeza
del fárrago de libros y de hojas
y que la lleve hueca atiborrada
y la deje en reposo allí un momento
la miraré a los ojos con un poco
de ansiedad de curiosidad de miedo
o sólo con cansancio con hastío
con la vieja amistad correspondiente
o atenta y seriamente mirarme
como esa extraña vez-mis once años-
y me diré mirá ahí estás
seguro
pensaré no me gusta o pensaré
que esa cara fue la única posible
y me diré esa soy yo ésa es Idea
y le sonreiré dándome ánimos.



Juan Carlos Onetti el hombre al que ella amó tanto, el que le inspiró la tercera parte de toda su obra, comentó: "Idea Vilariño. Tragos difíciles, sin duda. Soles negros de la melancolía, “tristezas infinitamente perfectas”

Idea, también le dedicó este poema:
Adios

Aquí lejos
te borro.
Estás borrado.


Entrevista a Onetti:

–¿Por qué dice Idea que nunca sabrás quien es ella?–

–No sé... Yo nunca sentí que ella estuviera enamorada de mí.
–No entiendo, ¿cómo que nunca estuvo enamorada? Y los poemas que te escribió?
–Yo no digo que no estuvo, sino que nunca sentí que estuvo. Yo creo que lo suyo es algo muy cerebral, intelectual.
–¿Nada más?
–También cama.

Bastante desconcertada con las dos realidades, releo esta última entrevista, me tomo el café de golpe y cierro el post.




Mas daño me hizo tu amor /Corcobado

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sábado, 8 de marzo de 2008

bailemos, pues..




Dicen que cuando se baila con mucho ángulo se pierde toda la elegancia y la postura.

Espero acabar pronto con la teórica porque después vendrá la práctica y tu te unirás a mi baile.

No se si recordaré algo de lo practicado, quizás me pierda en tus brazos, quizás nos desplacemos a un paisaje con color y desorientada tenga que aprender los pasos nuevos que me marca tu estilo.


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