tag:blogger.com,1999:blog-356671652024-03-07T06:01:26.397+01:00elamorescomounalcachofaque hoja a hoja
va perdiendo sus
enigmas...Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.comBlogger479125tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-42095488390800900342012-05-02T20:25:00.002+02:002013-11-18T08:59:59.162+01:00se me coló...<div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<i>Llamó al timbre de mi casa un martes hacia las doce y media de la mañana. </i><i>Se presentó: era vendedora de una conocida marca de cosméticos. "No te interesaría...?". Tenía la cara graciosa y el aspecto muy cansado.</i></div>
<div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<i> Mi defecto es la empatía, lo sé, viene de largo, me ha creado más de un problema meterme en la piel de otra persona </i><i>sin que nadie me llamara. Así que sin pensarlo dos veces, ni una, la invité a café recién hecho, advirtiéndole, eso si, que no le compraría nada. Me miró con ojos agradecidos, husmeó</i><i>, inclinó la cabeza agradecida como un perro pachón y diez segundos después estaba acomodada en el sofá mirando mis desplazamientos como si hubiera estado instalada en mi casa desde siempre.</i></div>
<div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<i>En el segundo café parloteábamos sobre lo divino y lo humano. Ella más. H</i><i>ablaba muy rápido y tenía un deje curioso,</i><i> arrastraba las eses y su charla quedaba, un poco, bastante, enfatizada.</i></div>
<div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<i> Era una abogada sin pleitos y no vivía mal con su nuevo trabajo vendiendo cremas antiarrugas catálogo en mano, " además, como me gusta hablar..." "Ya". </i><i>No se si estaba muy cuerda.</i><br />
<i> Giró la cara hacia el balcón mirando el sol que inundaba la calle,</i><i> después de un silencio ni corto, ni largo,</i><i> volvió la cabeza hacia mi, colocó un cojín entre su cuerpo y el mío y bajando la voz en un sususurro grave, espetó: " mi especialidad es la angeología..." "perdón?".</i><br />
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<br /></div>
<div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipY33_ZhnRqbND81_rE-iKgEqvKptQtgItMiudxmButsfnpItDAKLjK1IbvejrK9dakNKoPQFwUlts56nwXD4z72UJvPJtAODG495RbhM1keUd1ZXgPOcKdRNL9Vpce8Kvo5IX/s1600/avon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="314" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipY33_ZhnRqbND81_rE-iKgEqvKptQtgItMiudxmButsfnpItDAKLjK1IbvejrK9dakNKoPQFwUlts56nwXD4z72UJvPJtAODG495RbhM1keUd1ZXgPOcKdRNL9Vpce8Kvo5IX/s320/avon.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-35766422078919120152011-03-13T12:24:00.022+01:002011-05-19T18:08:30.321+02:00prisma...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipkOkZwwgnrCUvUz32LyY7Yk9INklsj2wIBu-TehzPB2c2UNocBq0vqkS8YLAp6zc2QhErNKPspxvLEOyb2F0KmOCvc3Kv8f6sqN8WZpiiYnDUVPTX5eDod5nmGOreNFD2hr2B/s1600/bolsaaa.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipkOkZwwgnrCUvUz32LyY7Yk9INklsj2wIBu-TehzPB2c2UNocBq0vqkS8YLAp6zc2QhErNKPspxvLEOyb2F0KmOCvc3Kv8f6sqN8WZpiiYnDUVPTX5eDod5nmGOreNFD2hr2B/s400/bolsaaa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583569672311839810" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Un rumor aparentemente inocente se convirtió con el paso de los días, en una ola, en un tsunami</span>.<br /><span style="font-style: italic;">Creí sus justificaciones.<br />Es muy sencillo de explicar: los amigos tienen bula. La empatía, el afecto</span>,<span style="font-style: italic;"> extiende velos ligeros delante del objetivo, algo parecido a una lente velada que da al enfoque un toque embellecedor. Por sentimiento y sin razones, difuminamos los trazos más burdos y groseros de su identidad encadenando nuestro apego a la palabra, a la mirada del amigo. </span><br /><span style="font-style: italic;"> Me costó aceptar la verdad.<br />Y t</span><span style="font-style: italic;">odo el ayer se marchó con él, en la despedida.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-50141724178971629682011-03-12T20:18:00.025+01:002011-03-12T22:25:05.187+01:00Hay ángeles caídos que no son fiables....<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicreIBBeS7JL68skSdu0_0BPmA6ZCqVI4qmxHYJmft97QxixvOFuXMrX3x2C6bwhwgtawtXTgh4NJV-glLwQXMFxVQdJo_7OCm2-IreDIh8PWNg9gRoswIKtnGvFInLZucXEte/s1600/angel2.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicreIBBeS7JL68skSdu0_0BPmA6ZCqVI4qmxHYJmft97QxixvOFuXMrX3x2C6bwhwgtawtXTgh4NJV-glLwQXMFxVQdJo_7OCm2-IreDIh8PWNg9gRoswIKtnGvFInLZucXEte/s400/angel2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583306649213171074" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;"><br /><br /><br /><br />Un ángel caído, si es un buen profesional, un tipo con oficio, debe mentir con naturalidad, sin afectación, exponer la mentira como si fuera una verdad.</span><br /><span style="font-style: italic;">Conocí a un </span>ángel<span style="font-style: italic;"> caído que afirmó conocer el destino de mi alma</span>,<span style="font-style: italic;"> un alma vieja que había vivido varias vidas ricas y apasionantes</span>.<br /> <span style="font-style: italic;">Cuando le pregunté por el sentido de mi vida, respondió sin rubor, por conveniencia y sin entrar en detalles: has nacido para que yo pueda amarte.</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span><br /><div class="t"><br /></div>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-89182543338497076552010-04-19T10:10:00.062+02:002010-04-25T21:48:43.889+02:00el contador de estrellas...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrW9yy1bn_chnWVH4wpFztB_cv70T-LxqpU14pmxB-dmlF4tSygXWxTNYU_uRKbMKdGp9GzB9ovvFocwfvd1hHLo2U9o_lAH9hN74jMVQiv2BmbxHH3ZrglGi3Vh6g8FtsJPsS/s1600/aStarsOverFosterCity.JPG"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrW9yy1bn_chnWVH4wpFztB_cv70T-LxqpU14pmxB-dmlF4tSygXWxTNYU_uRKbMKdGp9GzB9ovvFocwfvd1hHLo2U9o_lAH9hN74jMVQiv2BmbxHH3ZrglGi3Vh6g8FtsJPsS/s400/aStarsOverFosterCity.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461957096940154258" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />El hombre que contaba las estrellas lo hacía de manera artesana y menestral.<br />Las enumeraba a simple vista, una a una. <span style="visibility: visible;" id="main"><span style="visibility: visible;" id="search">Exceptuando, claro, en días nublados.</span></span><br />Observar el <span style="visibility: visible;" id="main"><span style="visibility: visible;" id="search"> cielo nocturno </span></span>era un esfuerzo arduo, dada la magnitud de la bóveda celeste y la similitud de los astros.<br />Noche tras noche, el cosmos se desplegaba a su entera disposición y con entusiasmo renovado comenzaba un día más su actividad<span style="visibility: visible;" id="main"><span style="visibility: visible;" id="search"> numérica</span></span>.<br /><span style="visibility: visible;" id="main"><span style="visibility: visible;" id="search">El telescopio catadióptrico </span></span><span style="visibility: visible;" id="main"><span style="visibility: visible;" id="search">no tenía ningún interés para él.</span></span><br /><br />Al atardecer, cuando el sol se ocultaba detrás del edificio de las aguas, esperaba unos minutos, y la oscuridad, exacta y precisa se desplomaba lenta. Cuando no quedaba rastro de luz solar ni lumínica, comenzaba el cálculo.<span style="visibility: visible;" id="main"><span style="visibility: visible;" id="search"><br /></span></span><span style="visibility: visible;" id="main"><span style="visibility: visible;" id="search"><br /></span></span><span style="visibility: visible;" id="main"><span style="visibility: visible;" id="search">Su actividad empezaba desde el exterior de la puerta de la cocina</span></span>, avanzaba su lenta enumeración desplazándose silencioso por los jardines vecinos, sorteaba obstáculos de todo tipo sin bajar la vista del firmamento. Siempre en dirección al sur.<br />F<span style="visibility: visible;" id="main"><span style="visibility: visible;" id="search">recuentemente se descontaba, pero </span></span>estoico y sin renuncia, desandaba los pasos y volvía a recomenzar la rueda numérica desde la parte trasera de la casa.<br /><br /><br />La vez que fue más lejos físicamente, llegó hasta el cruce de la esquina del tranvía azul con el Paseo de la muralla. El día anterior había conseguido otra marca: arribar sin descontarse hasta la estrella 1.002, de las 8.000 visibles sin neblina atmosférica<br /><br /><br />Una noche de Agosto calurosa y húmeda, vio recompensado el esfuerzo de sus noches insomnes.<br />Alrededor de las 22 h., sentado sobre la barandilla de una terraza con olor a frituras de pescado, contaba la número 414, cuando en dirección nordeste, un centenar de estrellas fugaces, las Perseidas, llamadas también "lágrimas de San Lorenzo", se desplomaron como una cascada, tormenta brillante, alrededor de su figura.<br /><br />Supo que no se había equivocado. Supo, que la felicidad, su felicidad, era un espacio lleno de lluvia...de estrellas.<br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com54tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-22292694662251704682010-04-05T22:31:00.023+02:002011-03-12T21:33:57.263+01:00amenaza tormenta...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8isy7zLOychHRPeggDHT6FF3tJRs3SIaHx9DpF7h8wMQlUPRA2YY9efOQAnq1kbSyP5_8gEyReb7SawRj9Goddv7hM9EN2osdHBpyVldInXoLSEfGl5rxBw-b0ZmlYWTGEoTR/s1600/a.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 324px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8isy7zLOychHRPeggDHT6FF3tJRs3SIaHx9DpF7h8wMQlUPRA2YY9efOQAnq1kbSyP5_8gEyReb7SawRj9Goddv7hM9EN2osdHBpyVldInXoLSEfGl5rxBw-b0ZmlYWTGEoTR/s400/a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457064793314996690" border="0" /></a><br /><br /><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Los relámpagos anunciaban lluvia cuando se despedian en el descansillo.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Mantenían la puerta semicerrada a sus espaldas para impedir que el gato manx, un gato sin cola entusiasta de los espacios abiertos, se escabulliera entre sus piernas.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Otro relámpago, un resplandor vivo e instantáneo les iluminó el pasillo oscuro. Ella contó mentalmente: uno, dos, tres... el trueno retumbó sobre la última palabra de él. Adiós. Ella cocluyó: la tormenta está a tres kilómetros...</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Un largo abrazo, dos sonrisas.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">La de él, amplia, parecía satisfecho. La de ella, sólo esbozada en una cara desmaquillada y serena. Un lector de gestos avispado habría interpretado que aquella media sonrisa era la traducción de una presentimiento: no volverían a verse.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Cuando cerró la puerta, se quedó inmovil escuchando el sonido de sus pasos alejándose, suaves, elegantes, amortiguados por la larga alfombra del pasillo.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Finalmente el silencio.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Los sentimientos de él cabían en la palma de una mano.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Los de ella eran intensos, penetrantes, complejos, abarcadores: jaspe rojo</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Encontrarse tan poco y tanto, fue como el choque de dos cuerpos en un callejón angosto, oscuro y sin salida, con una única dirección y dos posibilidades: estamparse contra el muro, o volver sobre sus pasos.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Se arriesgaron. Los dos. Se mezclaron, se fundieron, traspasaron juntos, volvieron sobre sus pasos abrazados, ocuparon el mínimo espacio, llenaron su tiempo y su universo de caricias y palabras sin reproches.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Empezaba a caer una lluvia suave sobre la cristalera de la terraza.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Salió a la ventana y lo vió a punto cruzar la calle, él se volvió a mirarla, la sonrisa aún estampada en su cara, con la mano le hizo un último gesto de despedida.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Y ella, liberó, como la lluvia que escampa, una voz impensable: "abre bien el paraguas, que desde mi ventana te lanzaré las palabras que menos te duelan "</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0); font-style: italic; font-weight: bold;">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-83623329824700553392010-01-29T21:08:00.056+01:002010-02-02T16:06:32.744+01:00apariencia engañosa...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxQhtQCbyV3xuU-K4rmznLSBd0DyNYUYFzsUHwqwvlRQ2xEgHpUwGsSDZQIlcdgYpZ4TVtR7r3s8uBCryE_XvypagEpT0cXj6HILqb0FoVqBmZduGeo0vdtN_w5y1QXX3PqG7a/s1600-h/a_julia+fullerton+batten.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 317px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxQhtQCbyV3xuU-K4rmznLSBd0DyNYUYFzsUHwqwvlRQ2xEgHpUwGsSDZQIlcdgYpZ4TVtR7r3s8uBCryE_XvypagEpT0cXj6HILqb0FoVqBmZduGeo0vdtN_w5y1QXX3PqG7a/s400/a_julia+fullerton+batten.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432256658398077586" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Tenía los ojos tan pequeños como un borrón de tinta china.<br />Tanto, que los de su entorno la llamaba "ojos de pulga", mote que nunca interpretó como desconsiderado. Según su modesto juicio se trataba de un cumplido cariñoso.<br />Todo lo que contemplaba: hombres, animales, edificios, trenes, coches, paisajes, los percibía un poco borrosos, diminutos y confortables, y presuponía que vivía en un mundo de acogedora miniatura.<br />Un día de invierno, alrededor de las seis de la tarde, entró en el desván buscando un viejo jarrón de flores.<br />El contorno de los objetos desdibujados por la escasa luz del trastero, hizo que se apoyara, descuidada, en una mesa de tres patas, que resistía firme en su horizontalidad asentándose sin gracia sobre las cajas de antiguos refrescos; del cajón semiabierto, olvidada, asomaba una polvorienta lupa, el mango moteado con enrevesadas incrustaciones en nácar. Entre las partículas de polvo que la cubrían aparecían, desfallecidas, unas letras que a ella se le antojaron góticas.<br />Limpió cuidadosamente con la punta de la falda el mango desconchado y emergió una palabra aparentemente inocente.<br />La leyenda le daba una orden breve: mírarme.<br />Acercó la lente a su ojo derecho -en su mano los restros de serrín acumulado por las carcomas sobre la superficie de la mesa coja, le produjeron un ligero escozor en sus ojillos de tachadura-. Miró, y se asombró al descubrir un mundo distinto, de gigantescas proporciones.<br />Asombrada, subió las escaleras lupa en mano, salió al exterior, inspeccionó un mundo desmesurado, y confusa, no supo distinguir si tenía el primero de los cinco sentidos atrofiado, o era una enana viviendo en un mundo de colosos.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-85490998190292505672009-10-02T11:15:00.006+02:002009-10-02T12:17:11.389+02:00come rain or come shine....<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOqQx0lcD_X58hD7rP6sQ9L8VRYeb_saOyfoP52gTV20BvKqwX8-nVCMx5tiiciIWzK4MBFgjFlscXjH1UYVhYyMrqHSTsY4DS4bjAIhumbp1Cll34uUzwm6fXY6KeWUFJZVrD/s1600-h/encuentro_bar.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOqQx0lcD_X58hD7rP6sQ9L8VRYeb_saOyfoP52gTV20BvKqwX8-nVCMx5tiiciIWzK4MBFgjFlscXjH1UYVhYyMrqHSTsY4DS4bjAIhumbp1Cll34uUzwm6fXY6KeWUFJZVrD/s400/encuentro_bar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387933082064543762" border="0" /></a><br /><em><br /><br />Mirabas a través del cristal con un gesto que parecía distraido, los cristales de tus gafas tenían un velo ligero, empañados por una calefacción exagerada. Doblaste el papel del azucarillo con movimientos preciosistas, te secaste los labios con una servilleta inmaculada y los restos de un café apresurado quedaron atrapados como un dibujo de cómic.<br />Solo tus manos te delataban, el tecleteo del índice y el corazón sobre la mesa: tac tac, tac tac.. pero tu rostro como siempre parecía muy sereno, nada de mostrar emociones, "lo esencial es invisible a los ojos" me disparaste años atrás entre ventrículo y arteria.<br />"Cuanto tiempo, no ?, silabeaste.<br />Por una milésima de segundo </em><em>tuve la impresión </em><em>que tus labios se curvaban hacia abajo en un rictus nervioso, quizás me engañé porque la sonrisa apareció rápida -ella te ha salvado en las situaciones más jodidas, y a la boba que fuí tu sonrisa la desarmaba-.<br />"Si, mucho tiempo"...<br />La lluvia se descaraba por momentos y las calles se vaciaban de manera apresurada, tuve la sensación de un déjà vu, aúnque no conseguía recordar el final de la secuencia.<br />Me vino una melodía a la cabeza:" Come rain or come shine" pero la letra se me resistía...</em>youre gonna love me like nobodys loved me come rain or come shine...<em>abandonada entorné los ojos para desenfocar las gotas del cristal.."aún haces esto? " y te reíste con ganas. Vi dos líneas nuevas, desconocidas, alrededor de tu boca.<br />Cuando te pasaste la mano por el pelo supe que tu tranquilidad era fingida.<br />"Por qué sonríes?" dijiste, ladeando la cabeza.<br />Estuve a punto de responder "como me gusta este gesto.<br />Pero te dije, "tienes el pelo mojado".<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span><br /></em>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com47tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-73237149317521318042009-08-24T12:00:00.005+02:002010-02-03T01:40:37.761+01:00el tiempo que pasó, como una estrella fugaz...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFLs551XvHVmHby20ahvalA4H3kHYB7DfLsmOln8Jr5ixlRvl7rwMDCdz-tX6WUaW_rYbobt7lIIKZy7_n0-9khTl_nDHz2AysjeckgBl9BbqkBfHpb884xUiTdRDzT52D5OP9/s1600-h/s640x4801111111.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 291px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFLs551XvHVmHby20ahvalA4H3kHYB7DfLsmOln8Jr5ixlRvl7rwMDCdz-tX6WUaW_rYbobt7lIIKZy7_n0-9khTl_nDHz2AysjeckgBl9BbqkBfHpb884xUiTdRDzT52D5OP9/s400/s640x4801111111.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373089319669396530" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Cuando decimos: <span style="font-style: italic;">"el tiempo lo cura todo"</span>, hablamos por hablar, sin saber muy bien de qué hablamos.<br />El tiempo es una percepción, un invisible, una duración que no dispone de argumentos porque se niega a interactuar con nosotros. Es un mudo que avanza, un espacio que no se amiga ni resuelve, que no diagnostica, no elimina ni borra lo que ya no tiene remedio.<br />Menos cierto es lo afirman los optimistas "<span style="font-style: italic;">el tiempo transcurre a nuestro favor"</span>. El tiempo es neutral y no concede favores, no sufre ni padece, su avance natural es inclemente porque está programado como un corredor de fondo, su reto son las largas distancias. Y ese: "a nuestro favor", se reduce en volvernos más sabios a la par que envejecemos.<br /><span style="font-style: italic;">"Es cuestión de tiempo"</span>. Esa es una actitud razonable, es admitir que el tiempo, como el aire, es etéreo, sigiloso, necesario y que todo lo acaba poniendo en su sitio de manera natural.<br /><br />Me he metido en ese jardín del <span style="font-style: italic;">tiempo</span>, porque me han mandado unas fotos veraniegas . He descubierto que alrededor de los ojos, de la piel demasiado bronceada que los rodea, se han instalado unas patitas de gallo, unas perfectas desconocidas hasta el día de hoy y por la manera que se han afianzado me temo que han decidido quedarse.<br />Buscando el culpable de las estrenadas líneas de expresión -arrugas-, después de descartar el bronceador -quizás debí comprarme uno más caro- o la excesiva exposición de horas solares, todo se ha vuelto muy sencillo: se trata del maldito <span style="font-style: italic;">tiempo</span> haciendo de las suyas, y he dado un nuevo sentido a la letra de una canción hasta hoy anodina: "el <span style="font-style: italic;">tiempo </span>que pasó como una estrella fugaz..."<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com39tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-11864216616042305112009-08-04T12:40:00.005+02:002009-08-15T17:37:59.040+02:00viajero...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_QUgA35kuoQWVWxbsDYxrSSAQRJ0RpUu8XawNVAmi7T0Ys23mIO_nPVktQoLW87QM-vfhng4Numx1rPUrrO4tePJq9fr_WsZNmM9FZPXs6U7mysLzOFKha4cU92ERM2Gu1AAr/s1600-h/4976_90576074734_710349734_1936860_7578855_n.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 394px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_QUgA35kuoQWVWxbsDYxrSSAQRJ0RpUu8XawNVAmi7T0Ys23mIO_nPVktQoLW87QM-vfhng4Numx1rPUrrO4tePJq9fr_WsZNmM9FZPXs6U7mysLzOFKha4cU92ERM2Gu1AAr/s400/4976_90576074734_710349734_1936860_7578855_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366043502946017218" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Como un artista circense se aseguró un pie en tierra firme, mientras el otro viajaba por otros continentes.<br />Equilibrista acrobático del más dificil todavía, en su huída hacia adelante consiguió hacer el equilibrio invertido, consistente en desplazar su cuerpo a las antípodas y mantener la mente en el punto de partida para no conocer la melancolía al encontrarse en lugares extraños.</span><br /><span style="font-style: italic;">La sensación de soledad que lo acompañaba en el presente, estaba involucrada en el pasado, en su memória, y en un deseo de olvidar sin olvido.</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span><span style="font-style: italic;"><br /></span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com33tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-81843831843447762762009-07-18T00:30:00.019+02:002009-07-18T01:35:30.151+02:00al fin y al cabo, persona...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGbDMIyuk2t8lHD8rFjrnzom1FgZiZa3V5SdzEVZhx4KJaCc7ncmPk67o5hakilNRR00pvJwKM8XFOeupC0eQP-kLftB6Q7hJuNkWq6QOmpNLex0Izpx_duVN9eZMK5dwWYewp/s1600-h/Mujer_gassian.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 326px; height: 460px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGbDMIyuk2t8lHD8rFjrnzom1FgZiZa3V5SdzEVZhx4KJaCc7ncmPk67o5hakilNRR00pvJwKM8XFOeupC0eQP-kLftB6Q7hJuNkWq6QOmpNLex0Izpx_duVN9eZMK5dwWYewp/s400/Mujer_gassian.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359536001766542914" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Ella se cree mi dueña, y yo, le sigo la corriente.</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Damos un largo paseo todos los días, aunque no todo lo prolongado que ella quisiera, porque esa mujer, cuando sale de casa, nunca tiene prisa por volver.</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Pero hay ciclos, -no sé qué problemas tendrá mi prójima-, que todo lo hace deprisa y corriendo. La correa con la que yo la paseo, está tensa todo el tiempo, y ella, puro nervio, tira de las riendas queriendo cruzar acelerada los semáforos en ámbar.</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Quieta!" -le digo-, y con expresión contrariada se pega obediente a mi lado esperando que el disco madure y el semáforo inteligente se convierta en verde brillante en cuarenta segundos. "Ya!", y cruzamos el paso peatonal como si le fuera la vida por llegar al otro lado.</span><br /><div style="font-weight: bold;"><em>La quiero porque es cariñosa, pero no me ciego en mi pasión de perra y reconozco que es bastante aburrida y primaria. No entiende el arte del callejeo, el deambular sin ton ni son no está hecho para ella. No, cuando pasea conmigo.<br />Concretando: tenemos distintos intereses, y paso a evidenciar nuestras diferencias. </em></div><div style="font-weight: bold;"><em>Cuando se aproxima un compañero, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">confraternizamos</span> con unos cuantos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">olisqueos</span>, lo habitual en estos casos, y ella -que ya he dicho que es buena pero simple-, se impacienta si nos entretenemos en la ceremonia </em><em>-empeora el ambiente si el que se acerca es un desconocido-, </em><em>entonces balbucea un sonido repetitivo: "quita, quita!"...interrumpiéndonos con un tirón seco el acto mutuo de reconocimiento de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">feromonas</span>.<br />Por no hablar</em><em> de la ignorancia total que posee sobre el placer de oler farolas. No sabe, no conoce, no detecta, las estelas que tienen imprimidas. No entiende de marcajes ni seguimientos.<br />En su desconocimiento sobre la especie -mi especie-, no percibe ni el sexo de mis camaradas, y vuelve a emitir el mismo sonido cuando se acercan nuevas figuras, correa en mano: "es perro o perra?, lo digo para no tener problemas".<br />Pero qué problemas?. Ella, es mi problema.<br /></em></div><div style="font-weight: bold;"><em> Si la dejo a su aire, su afición es detenerse frente a escaparates de colores, con la cara absorta se queda mirando...un cristal!, observa los precios, incluso se agacha para examinar los que quedan muy abajo, y vuelta a empezar diez pasos más allá. Cansina, su actividad me resulta muy cansina.<br />Sólo porque la quiero, no paso vergüenza ajena cuando en la práctica de esa actividad bobalicona se cruzan mis compañeros paseando a sus mascotas humanas.<br />Ella, la pobre, al fin y al cabo persona, es, en sí misma, mi dificultad, cuando juntas hacemos la ronda diaria.<br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="color: rgb(255, 102, 0);">Si os apetece participar:</span><br /></span></em></div><span style="color: rgb(255, 102, 0);">Un amor realzado por la presencia de un animal particular, de una <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">máscota</span>. </span><br /><a style="color: rgb(255, 0, 0);" href="http://laredaccionconlosblogs.blogspot.com/2009/07/alana-traves-de-osiris.html">la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">redaccion</span> con los blogs</a><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com35tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-82901905992129692982009-07-11T19:20:00.008+02:002009-07-11T19:36:44.287+02:00discursos...<div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5075817148933522434" style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_nhq8r8ix2MTjCSBa5GvszzBYbJkNRbHKQnuK3eHVWAsNNPeTa1dbjziB0r9ir4FzDrWGoecU9FqwNY2RZBKxDnW6DussyceqjL0ZTPMaCHTGtZ9QamHUWs4s5o8GdpzilnMx/s400/mujer_lago.jpg" border="0" /><br /><br /><em>Por calles, plazas, rotondas y lagunas,<br />plantabas palmeras con mi nombre y yo me veía obligada a inaugurarlas.<br />Tuve que poner cordura a tantas solemnidades porque los dicursos me salian repetidos.</em><br /><br /><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);">Repasando el blog, he leído este post de hace justamente dos años. </span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);">No lo recordaba -ni yo, ni nadie-. Me ha hecho grácia...y aquí os lo planto-</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span><br /><p><em></em></p><p></p></div>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com33tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-53308359347569515542009-07-07T11:00:00.005+02:002009-07-07T11:09:44.969+02:00un problema de gafas?...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUaDOsO2exKJZ5BQpEj2WJc8rNHDnJomY1ZKMY4DCgmgmsjfhXCsNLopXsOwQ_ksNGz-v4ZWDttspSfukh9H2_XaRE3vTtwtq7FvskEjG6XmtCDzqBqsgIR6cIEjs0q7_pTIEb/s1600-h/gafasSol.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 317px; height: 269px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUaDOsO2exKJZ5BQpEj2WJc8rNHDnJomY1ZKMY4DCgmgmsjfhXCsNLopXsOwQ_ksNGz-v4ZWDttspSfukh9H2_XaRE3vTtwtq7FvskEjG6XmtCDzqBqsgIR6cIEjs0q7_pTIEb/s400/gafasSol.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5351941223861650866" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />No le conmovía la luz del ocaso sentada frente al mar, quizás porque ya no era compartida como ayer junto a los ojos de su amado, cuando silenciosos enlazaban una misma emoción admirados ante el espectáculo gigantesco y único que la naturaleza versátil desplegaba segundo a segundo, hasta envolverlos en un anochecer precipitado.<br />Muy juntos, en la penumbra recortada, sus cuerpos confundidos con el paisaje de ensueño de la luz menguante, eran arena, rocas, barcas y luna saliente. Abrumados de belleza, vinculados, se buscaban, compartían el último cigarrillo y volvían a casa -caminito de plata que la luna señalaba-, creyendo, enamorados, que juntos visionarían muchos atardeceres.<br /><br />Certificó que se había vaciado de sentimientos al volver por primera vez, al paisaje que contemplaron juntos la última vez.<br /><br />Se quitó las gafas oscuras para apartar un humor salino suspendido entre las pestañas y el cristal y se deslumbró, ahora si, con la puesta sol.<br />Como un milagro venido del más allá, el crepúsulo recobró su esplendor.<br />Se desplomaba con lentitud el firmamento, y el mar, inmensa extensión de luz dorada en un atardecer repetido y renovado en su eterno vaivén, semejaba un cristalino recipiente de cava espumoso y ondulante.<br /><br />Supo nada había cambiado, que la emoción permanecía intacta.<br />Sólo que en su torpeza de veraneante recién iniciada, no había calculado que nunca hay que contemplar una puesta de sol con gafas oscuras.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-49377078434096619592009-06-26T08:50:00.002+02:002009-06-27T11:13:05.440+02:00mi anónimo...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjcbfcVosafKRkxImDE-wVjrPHlVuF5svpbiGW0YTo6UFCKELVch4xbGPN7k5dzeYRwRPHF_Yca3ja0143Sokwi8ec_nF7-AcOGA-YwOeeBgRKpYa82s5_B6T-t7Q1CWyZ5l3Y/s1600-h/Waiting_by_mademan033.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 235px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjcbfcVosafKRkxImDE-wVjrPHlVuF5svpbiGW0YTo6UFCKELVch4xbGPN7k5dzeYRwRPHF_Yca3ja0143Sokwi8ec_nF7-AcOGA-YwOeeBgRKpYa82s5_B6T-t7Q1CWyZ5l3Y/s320/Waiting_by_mademan033.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5351202733326859682" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Atávica como los simios, levanté las manos para abarcar su espacio.<br />Abracé su imagen, una visión sin ojos -el revelado no incluía la sonrisa habilmente recortada, intuida y seguramente pálida-.<br />Los de seguridad tomándose su trabajo al pie de la letra, alarmados, temiendo un acto vandálico, me exigieron compostura.<br />Creo que me lo enseñaron en la infancia y lo olvidé: no se abraza a los desconocidos.<br />Lectora de su fisonomía, rastree su biografía silenciada en el catálogo couché de 80 gramos, papel brillante.<br />Me despedí de él con una última ojeada, guardada su imagen impasible en mi archivo íntimo, imponiéndome la enrevesada tarea de ser el detective privado que descubra la identidad del hombre sin mirada y sin sonrisa.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">,</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-44520533068084347102009-06-20T11:58:00.023+02:002009-06-21T00:41:44.597+02:00alma de blues...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAW8OHeCspRbr0tPSWFnfIkepQIshtYJ4QD1Pn1i5Moxa1yxQjs-16Avu4K7RAtu76KWYgC9CqKNw_YZ05LPNyd5T_th1mBZD22B-iDmvTNhIjPUQLabmHob-7lk05bT-zrGXm/s1600-h/blues.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 190px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAW8OHeCspRbr0tPSWFnfIkepQIshtYJ4QD1Pn1i5Moxa1yxQjs-16Avu4K7RAtu76KWYgC9CqKNw_YZ05LPNyd5T_th1mBZD22B-iDmvTNhIjPUQLabmHob-7lk05bT-zrGXm/s320/blues.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5349350661557807410" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Era nostálgico. Hizo de su nostalgia una condición de vida.<br />Leyó la frase de Miles Davis: "dejemos el blues para los blancos", y convirtió su vida en una estructura de blues clásico de doce compases.<br />Pero las ilusiones son personajes peligrosos y sin defectos.<br />En realidad era un negado para la música, y en su distorsión de la percepción sensorial se enredaba con la tristeza que envolvía su monótona y decepcionante vida de burócrata. Como contrapunto, murmuraba palabras en un largo lamento, que él creía baladas.<br />Cuando le preguntaban en que trabajaba, no sabía como definir su ocupación. Era un interventor administrativo que retenía un alma de bluesman.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-55022317356083312702009-06-13T08:58:00.004+02:002009-06-13T21:08:19.606+02:00de difícil explicación...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY3tqSchgxi5VYqBo0T3qsxz2NtDHlOtvZaDZemi1yuSaXHemaLJQBokvCfMSNJxoThGjcephGl1kZZBKKtWYPhALE-hlsKQ0kx47pbsMOFJifh1wuKtZtzITSJQYoF8yqhgiI/s1600-h/mujer_chimenea.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 293px; height: 390px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY3tqSchgxi5VYqBo0T3qsxz2NtDHlOtvZaDZemi1yuSaXHemaLJQBokvCfMSNJxoThGjcephGl1kZZBKKtWYPhALE-hlsKQ0kx47pbsMOFJifh1wuKtZtzITSJQYoF8yqhgiI/s400/mujer_chimenea.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346702820156687410" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />No me mires, ya no te veo, uso lentillas opacas que me protegen de tus miradas.<br />Si me llamas por mi nombre y no respondo, no te extrañes, he cambiado todas las vocales, se me quedó el nombre <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">propio</span> en un sin sentido y me identifico con un alias.<br />No me escribas, me cambié de domicilio, alquilé mi casa a una familia <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">trashumante</span>.<br />No me olvides aunque leas mis palabras quiero ser el fantasma de tus sueños.<br /><br />Leyó un tratado sobre Como llamar la atención y le añadió nuevas cláusulas.<br />Tenía talento natural y sabía alimentarlo.<br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-79302394515780095132009-06-06T19:55:00.003+02:002009-06-13T09:17:49.046+02:00el tren de las 7.30...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNop4-lapve80AkLqlVIlBxXCKclPoI-Pyq9gPWk14t1hCoqz7R9t7-Ci0YvOzGOd5-bnkADsC-wD1XmjSLoDrxXpvEetMNE8bbReCJvoVrbNyGKN9yCEcljBz5eO4PGm2D_PE/s1600-h/autumn+fire+15.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 350px; height: 256px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNop4-lapve80AkLqlVIlBxXCKclPoI-Pyq9gPWk14t1hCoqz7R9t7-Ci0YvOzGOd5-bnkADsC-wD1XmjSLoDrxXpvEetMNE8bbReCJvoVrbNyGKN9yCEcljBz5eO4PGm2D_PE/s400/autumn+fire+15.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344225698539865154" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Hacía tiempo que no viajaba en tren.<br />En realidad hacía bastantes años que no utilizaba este medio de transporte, ni en corto, ni en largo recorrido.<br />Recordó cuanto le gustaba desplazarse en ferrocarril, antes, cuando lo usaba a diario.<br />Este en concreto, era el que la devolvía siempre a casa, su tren de las 7.30, aunque el lenguaje digital en verde de la gran pantalla, marcara -confundiéndola a diario-, que eran las 19.30 P.M.<br /><br />El paisaje había cambiado y ella también.<br /><br />Se acomodó para un viaje doble, de locomoción y al interior de sus recuerdos.<br />Hacía tiempo que evitaba acordarse que había tenido una casa en las afueras de la ciudad que compartió con un hombre - el hombre- que tanto había amado y que tanto la había defraudado y por primera vez razonó sin una partícula de sentimiento y con la vista clavada en el horizonte cambiante, que quizás debería ser justa y afinar el juicio: ella también fue una gran defraudadora.<br />Al entrar el convoy silencioso en el primer túnel, recordó el dolor del primer tiempo de la ruptura, como navegó dentro de una niebla espesa que le impedía avanzar, como creía empujar su espesura gris, ella, que era débil y pálida y su cuerpo no era atlético, como emergiendo detrás de un telón con apariencia teatral brotaba más y más niebla compacta, pastosa, de tono sucio y plomizo y como la fatiga la desfondaba sin apenas moverse del sitio.<br /><br />En la introspección escuchó el vacío de sus propias palabras, escapadas desde la comisura de su boca, desprendidas, pálidas como una letanía pobre: no hay que afligirse por un amor evaporado.<br /><br />Y eso, no la consoló.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">,</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-78451183950470882532009-05-31T11:55:00.018+02:002009-06-13T09:18:22.065+02:00Están obligados a mirarse....<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVjrMfilWgh_U-N0yhT72YzBcEq3qLDZKqGfRBWWheylFSg0VUXBbWncSehImmXV1qtLtl7UjnS4nOKOrdvdQkTFns6OA7dtCOD_ApUaI4a9meijWbJIi4k8EAvK1fsgQUCqqs/s1600-h/%C3%A9cume1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 322px; height: 326px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVjrMfilWgh_U-N0yhT72YzBcEq3qLDZKqGfRBWWheylFSg0VUXBbWncSehImmXV1qtLtl7UjnS4nOKOrdvdQkTFns6OA7dtCOD_ApUaI4a9meijWbJIi4k8EAvK1fsgQUCqqs/s400/%C3%A9cume1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342039104648860802" border="0" /></a><br /><br /><span class="general_text"><span class="article_text"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Dicen los entendidos que un cuadro o una escultura de particular belleza -o de particular valor- debe estar aislado de los demás por su <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">excepcionalidad</span>. </span></span><br />La disposición alargada de la sala le ha permitido al comisario de la exposición situarlos juntos por su perfección, su delicadeza y su distinción al fondo de la estancia, lejos de los cuadros enfrentados.<br />Las reglas estéticas los unen por un tiempo, provisionales en su espacio, después, cada uno volverá a su destino<br />Se miran y se reconocen, y comprenden la transitoriedad de su encuentro..<br />Son de época distinta aunque provienen de situaciones similares, y ellos lo saben.<br />Ambos tuvieron un hogar y en él ocuparon un lugar destacado: uno presidió el salón, la otra, la biblioteca de una saga familiar. Vieron nacer, crecer y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">desaparecer</span> a varias generaciones; finalmente, el último eslabón de una familia enamorada del arte los subastó. Él, en subasta americana, ella, en una de sobre cerrado, y ambos, ofrecidos al mejor postor por un precio mucho más que estimable.<br />Los dos fueron alejados bruscamente de su entorno.<br />Las miradas obligadas a encontrarse se vuelven profundas y estáticas y sólo descansan cuando las luces se apagan.<br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">,</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-21545230610750204202009-05-24T19:30:00.003+02:002009-05-24T19:53:58.186+02:00a que suena raro la palabra: perder ?...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixGC50pgv9NbTelbNR67X39Dp72_Sas_1bMB8JbLzYL-mHx7S9TLphcZ__cBae3N0agtATOPd135T1JvyyY6AsPo9tb8jdvdQ9X8mQP9Sy-wSVvycvZUVdFsXDPkpJQtdj647N/s1600-h/paisaje_oto%C3%B1al.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 301px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixGC50pgv9NbTelbNR67X39Dp72_Sas_1bMB8JbLzYL-mHx7S9TLphcZ__cBae3N0agtATOPd135T1JvyyY6AsPo9tb8jdvdQ9X8mQP9Sy-wSVvycvZUVdFsXDPkpJQtdj647N/s400/paisaje_oto%C3%B1al.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339432995753833506" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Quiero perderme bien perdida.<br /><br />Perderme entre caminos que no lleven a ninguna parte para poder retroceder y llegar al mismo punto de partida muy perdida.<br />Sería agradable perderme con alguien que le gustase jugar a perderse, pero nadie tiene tiempo para perder.<br />Yo me pierdo y te reto a perderte...tu vas, y te pierdes!. O prefieres que nos perdamos juntos?. O jugamos a separarnos para reencontrarnos en el paseo cuando ya nos creíamos perdidos?.<br />Perder la memoria de lo que dejamos atrás, perder las horas bien perdidas en ese pasatiempo, sin perder de vista que es una aventura de encuentros perdidos, y sin perder la paciencia...pero te dejaría perder la compostura.<br />Si tu te pierdes, yo también me pierdo...<br /><br />Que nadie se confunda ni haga juegos fáciles de palabras: no soy una "perdida".<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com51tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-53260038515229536002009-05-23T10:16:00.000+02:002009-05-24T19:43:08.587+02:00los herederos de Nerón..<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu6HW8SZc3M8SBHcaYkeZ4TzwphC3sUgu9OSO5VdvlX_L7ZtkG_m1jprxC4ER-odWGXRSyEsKMqk1S8TELTKTusLIeh_hlg9jcjCTxQctHSUV2jGMSai6LOn4dJAJ_tjSfAl2V/s1600-h/RosarioEndrinal.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 217px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu6HW8SZc3M8SBHcaYkeZ4TzwphC3sUgu9OSO5VdvlX_L7ZtkG_m1jprxC4ER-odWGXRSyEsKMqk1S8TELTKTusLIeh_hlg9jcjCTxQctHSUV2jGMSai6LOn4dJAJ_tjSfAl2V/s400/RosarioEndrinal.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5338233836269259538" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />La Chayo<br /><br /><span style="color: rgb(255, 102, 0);font-size:100%;" ><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Qué tienes en la mirada, mujer de los ojos tristes?</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Tengo un presente que no se me amiga con lo antiguo.</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Cuando miras tan ausente, donde viajas?...qué recuerdas?.</span><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"><br />Toda mi vida es un olvido.</span></span><br /><br /><br />Decían que era medio loca, olvidada por su familia y sin amigos. Que se fue a Francia y volvió cambiada, cosas de un amor desafortunado.<br />Hicieron falta muchos errores antes de convertirse en un apátrida que pernoctaba en un cajero automático.<br /><br />Hace un par de años en la esquina de mi casa, adolescentes de buena familia, niños con buenas notas en colegios privados, por juego, por pura diversión, por matar el aburrimiento, quemaron viva en un cajero automático a Rosario de 50 años, una ex secretaria de dirección de un banco: "porque olía muy mal".<br />Rosario, por circunstancias adversas acumuladas acabó durmiendo en un cajero, dos calles más allá de mi domicilio.<br />Todo empezó con una gran depresión que la llevó al descontrol, más tarde vino el alcohol y con él, el abandono de cualquier responsabilidad. Cuando lo tuvo todo perdido, pernoctó en el amplio espacio de una conocida entidad. Alrededor de las nueve se arrebujaba con sus fardos en un rincón, con la puerta siempre abierta, los vecinos que entraban o salían con la tarjeta en la mano para sacar dinero la conocían y nadie se incomodaba...<br />Finalmente una noche irrumpieron su sueño, primero la insultaron, después la rociaron con gasolina y finalmente le prendieron fuego con el mechero.<br />Fue una muerte dura, indigna y cruel.<br />Pero la cámara de seguridad les grabó cada uno de sus gestos para que no quedarn impunes.<br />En el juicio unos abatidos adolescentes justificaron:"se nos fue la mano". No se habló de desestructuración familiar, porque no la había.<br /><br />Muchas noches paseando a mi perra vi a Rosario Endrinal Petite en el cajero automático, bajo los fluorescentes, dormitando entre mantas de cara a la cristalera.<br />Hace tiempo que se lo debía.<br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=35667165&postID=5326003851522953600"></a>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-8670881084335766652009-05-18T08:10:00.003+02:002009-05-18T08:35:03.379+02:00La vida hoy es un poco peor: ha muerto Benedetti.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWVdxNYz9O2oScfz6j2iyROa7-seTom2bOnY4U0K7aTnrY8_h3HxeXfVyPJ3d7epau3ehCyYQRx82teFsf_1twoMD5sM-kLBQWKMlQBZAiqj79Rdyd6nRY5iAg0GjYUe-xtp4c/s1600-h/DSC07029.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWVdxNYz9O2oScfz6j2iyROa7-seTom2bOnY4U0K7aTnrY8_h3HxeXfVyPJ3d7epau3ehCyYQRx82teFsf_1twoMD5sM-kLBQWKMlQBZAiqj79Rdyd6nRY5iAg0GjYUe-xtp4c/s400/DSC07029.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323934712187063858" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><i style="color: rgb(51, 51, 255);"><span style="color: rgb(0, 204, 204);">Tengo una soledad </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">tan concurrida </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">tan llena de nostalgias </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">y de rostros de vos </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">de adioses hace tiempo </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">y besos bienvenidos </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">de primeras de cambio </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">y de último vagón. </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">Tengo una soledad </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">tan concurrida </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">que puedo organizarla </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">como una procesión </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">por colores </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">tamaños </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">y promesas </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">por época </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">por tacto </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">y por sabor. </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">Sin temblor de más </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">me abrazo a tus ausencias </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">que asisten y me asisten </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">con mi rostro de vos. </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">Estoy lleno de sombras </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">de noches y deseos </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">de risas y de alguna </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">maldición. </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">Mis huéspedes concurren </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">concurren como sueños </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">con sus rencores nuevos </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">su falta de candor </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">yo les pongo una escoba </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">tras la puerta </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">porque quiero estar solo </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">con mi rostro de vos. </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">Pero el rostro de vos </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">mira a otra parte </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">con sus ojos de amor </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">que ya no aman </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">como víveres </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">que buscan su hambre </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">miran y miran </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">y apagan mi jornada. </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">Las paredes se van </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">queda la noche </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">las nostalgias se van </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">no queda nada. </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">Ya mi rostro de vos </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">cierra los ojos </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">y es una soledad </span><br /><span style="color: rgb(0, 204, 204);">tan desolada. </span><br /><br /></i>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-33421357306421184132009-05-17T11:20:00.008+02:002009-05-17T15:47:39.849+02:00el atlas de casi todos los males...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVGO-FVnP-Zr-LnYaUiBn2M7es93GVtgC3Hv6mudzGjeD0DqKsKromJxFXBxV_vwejI4bEi_w2U9dxFhBpJ9WTjQge4AcplyCXQVVdymKyW69hEKQDWYnbPRKCjsnsEHPt2wRq/s1600-h/lectora_impossible.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 398px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVGO-FVnP-Zr-LnYaUiBn2M7es93GVtgC3Hv6mudzGjeD0DqKsKromJxFXBxV_vwejI4bEi_w2U9dxFhBpJ9WTjQge4AcplyCXQVVdymKyW69hEKQDWYnbPRKCjsnsEHPt2wRq/s400/lectora_impossible.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336727691142674098" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Leyó: los males se vuelven amigos.<br />Desde el mismo momento del descubrimiento, se colocó todos los libros que pudo en la cabeza para pinzarse las cervicales, y así, llegado el momento en que el atlas, la primera vértebra cervical se le desencajara facilitar la familiarización de la nuca con el pellizco.<br />Porque la amistad verdadera nace cuando los sujetos de la amistad se relacionan entre sí.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-48914171375643919112009-05-09T13:14:00.009+02:002009-05-10T01:24:26.778+02:00sutíl, llegaste a mi...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqDLUwORiCqJuJgk1fjhAWqu-FzP8FynUVgUZfK3tsShK8SEJi6RjrSGJYhzaezcgGXkCUrz0up-HHKjodfDvoXoPCb5Q9Bm7eXUu629N56ad2RxgHqzFn7wCcr6ULJIfpzxyZ/s1600-h/timbres_dos.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 352px; height: 319px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqDLUwORiCqJuJgk1fjhAWqu-FzP8FynUVgUZfK3tsShK8SEJi6RjrSGJYhzaezcgGXkCUrz0up-HHKjodfDvoXoPCb5Q9Bm7eXUu629N56ad2RxgHqzFn7wCcr6ULJIfpzxyZ/s400/timbres_dos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332661175495080466" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Cena entre amigos un jueves por la noche, rutinaria cómoda y distendida.<br />La novedad, era un desconocido, amigo de mi amiga Laia, de nombre confundible, de mirada impactante y de pocas palabras, parecía cordial ya que sonreía cada vez que yo hablaba jugando a ser peleona.<br />Yo estaba situada a la derecha de la cabecera de la mesa, junto a la anfitriona, para secundarla en sus idas y venidas a la cocina. Y él, en la otra punta, en el lateral izquierdo: teníamos un excelente ángulo de visión.<br />En un desplazamiento al <span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;"> </span></span><em>santa sanctorum</em> de la cocina mientras colocábamos los platos en el lavavajillas, mi amiga Laia bajando la voz en una modulación del tipo "el hombre que susurraba a los caballos", me cuchicheó: te has fijado como te mira Edualdo? -que no, Eduardo, que sería lo lógico: en qué estarían pensando sus padres-.<br />Ha llegado hace poco de Roma, es un viejo amigo, un tipo estupendo y arquitecto, nena.<br />Arquitecto? ..qué interesante!. Un trabajo que armoniza la disciplina artística y técnica.<br />Ay, loca!, tu siempre con el rollito de "poesía eres tu". Te lo advierto -y arrugó la nariz, conocido mohín voluntarioso-, de aquí no sale nadie hasta que yo no me entere que concertais una cita.<br />La noche fue larga, el vino estupendo, y se me agudizó -ay, Dios!-, mi lado gracioso según avanzaba la noche.<br />Llegadas a las tantas, el misterioso Edualdo y yo, ya habíamos quedamos para cenar el fin de semana. Con la bendición de Laia.<br /><br />Omitiré la lentitud del paso de las horas desde la confusa noche en la que llegué a casa un poco perjudicada, hasta el momento de la cita, dos días después.<br /><br />Noche de Agosto caldeada. Cenamos en un pequeño restaurante al norte de la ciudad, sentados al aire libre pero sin un asomo de brisa. Barcelona estaba silenciosa y parecía desierta.<br />Al principio Edualdo habló poco, pero bien, era agradable, estábamos cómodos, o eso parecía. Al llegar a los postres, me dejó caer con voz pastosa...<br />Y tú?..qué es lo primero que te fijas en un hombre?, -vaya!, parecía que entrábamos en los temas manidos-<br />Hummm..en la boca: los labios, los dientes. No digo una boca perfecta, que sea sugerente...fíjate que me atraen los dientes de conejo ! -jiji y jaja-<br />Y después, qué le sigue?<br />Después, la mirada. No, si los ojos son grandes o pequeños, redondos u ovalados. La mirada debe transmitirme confianza, que cuando hable sus ojos no desdigan las palabras -en esas estábamos-.<br /><span style="font-weight: bold;">Sinceridad</span>, verdad?.<br />Si, eso parece...<br /><br />Tanteos, escarceos, tópicos, juegos de palabras iniciáticos...<br />-Qué hace que una conversación no alcance el <em>status</em> de emocionante cuando está a las puertas de conseguirlo?-.<br /><br />Parecía que ahora era mi turno.<br />Y a ti, qué es lo primero que te atrae de una mujer? -diosss!-<br />Yo, -respondió veloz bajando su mirada <span style="font-weight: bold;">sincera</span> hacia mi escote bronceado- yo me fijo en las tetas!<br /><br />Y sí, debió haber más palabras aunque no recuerdo cuales. No atino a acordarme de como siguió la charla. Quizás fue un divertido diálogo para besugos si alguién se hubiese entretenido en escucharlo. Aunque me esfuerzo en traerlo a la memória, no consigo recuperar el resto de la conversación...<br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-81844969797272822322009-05-02T12:36:00.008+02:002009-05-02T20:36:18.801+02:00combinaciones imposibles..<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDgcf7VZmYv6SiPk80GJHzSpf1vAgYUirz1Nc_BoY0RSvfZbc0j8x2FNJr3LWhKWR-KrDB1KS_bgfIW4C_qIiNijt0abUMqWUc4u_u4FvC2i4xcNmnU-L6MER3GNqIKltfTMFy/s1600-h/combinaciones_imposibles.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 266px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDgcf7VZmYv6SiPk80GJHzSpf1vAgYUirz1Nc_BoY0RSvfZbc0j8x2FNJr3LWhKWR-KrDB1KS_bgfIW4C_qIiNijt0abUMqWUc4u_u4FvC2i4xcNmnU-L6MER3GNqIKltfTMFy/s320/combinaciones_imposibles.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331296648623358114" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />He lavado y tendido toda la ropa de invierno.<br />Al colgarla al aire libre, por su peso, se han desprendido -como si la lavadora no se hubiese aplicado en el centrifugado-, unas pequeñas gotas que se han convertido en minúsculos charquitos, con un efecto parecido al mercurio cuando se esparce al romperse el termómetro, y movibles y retorcidas en su escurrido, han conformando inocentes palabras: frío, abrigarse, resfriado, sins...-ha tardado en caer las últimas gotas-,<br />sinso...sinso? : sin_sol. Por algún error de cálculo, el goteo ha juntado dos palabras que resumen el largo invierno pasado.<br />Las medias negras de lana se han revelado como las más osadas, de su destilación se ha desprendido un vocablo con las letras finales desfiguradas por su largura: aburrimiento. En cambio, la media fina y transparente solo ha chispeado: frío.<br /><br />Estoy un poco inquieta porque he empezado a ventilar la ropa de verano.<br />Hace días que noto trasiego en el armario. Los colores alegres pugnan por abandonar los cajones, salir de la oscuridad que almacenaron en un invierno demasiado húmedo. Distraídas, aparecen medio caídas de las gavetas, asomadas con un aire ligeramente desmayado. Ellas se esparcen, y yo, ordeno lo que estuvo ordenado y las vuelvo a distribuir por un orden de colores: los tonos pastel a la derecha, los de colorido fuerte a la izquierda.<br /><br />Si fuera sensata, creo que debería hacer una transición y vestirme mitad de invierno, mitad de verano. Apostar por <span class="autor texto"> las combinaciones imposibles<br />y </span>atrasar al máximo el lavado de las rebeldes veraniegas. Porque lo confieso sin miramientos: tengo muchísima desconfianza de sus expresiones.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com36tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-89256504482805162562009-04-25T09:26:00.013+02:002009-04-25T18:04:03.832+02:00sentido o dirección ?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_5TtwVQaIsEwmzHrfCMceVZQCvv4I5DS83FzYIJZSUE_7vCoWjiX9kpn28_i5lu7ltZ4UwaRB7X1PVP5Tz0XImmLBcUFJncNUnqUB4rhcy2vTrJtPb1cQ8rN2wGQsxbDsmLNX/s1600-h/camino_de_oz.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 275px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_5TtwVQaIsEwmzHrfCMceVZQCvv4I5DS83FzYIJZSUE_7vCoWjiX9kpn28_i5lu7ltZ4UwaRB7X1PVP5Tz0XImmLBcUFJncNUnqUB4rhcy2vTrJtPb1cQ8rN2wGQsxbDsmLNX/s400/camino_de_oz.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328527876476660642" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Pensó que no iba en la dirección correcta, que cada vez más, se acercaba a donde no quería ir.<br />El destino ocioso y juguetón pone pruebas, obstáculos, incidencias, para entretener sus aires de transitoriedad.<br />Nuestro sino, y el sino de los que nos acompañan tienen su recorrido propio aunque andemos muy cercanos.<br />Enfrascada en sus pensamientos encontró un cruce de caminos apenas perceptible, intuitiva, giró a la izquierda, hacia el Este, buscando el sol sin mirar la dirección del viento.<br />Cuando se volvió, sus amigos de largo tránsito, quizás guiados por otras intuiciones habían desaparecido.<br />El azar tenía un plan?.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-35667165.post-76610380305676607092009-04-19T01:10:00.002+02:002009-04-19T01:57:11.460+02:00no digas que no te lo dije...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPzdnMYpzE5kscS3JqoB-1NcNhPzKHt-ViYwwirMunRF6Y9deleDZ8L7utFdQI3o08jxBIAil-yWem4paBqYtJzIAxoEZNEbd9h3hH9l2NZqgV84q5HKhBOjhhVCMvaLB4keVk/s1600-h/2008_10190022.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPzdnMYpzE5kscS3JqoB-1NcNhPzKHt-ViYwwirMunRF6Y9deleDZ8L7utFdQI3o08jxBIAil-yWem4paBqYtJzIAxoEZNEbd9h3hH9l2NZqgV84q5HKhBOjhhVCMvaLB4keVk/s400/2008_10190022.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326165433232880354" border="0" /></a><br /><div style="text-align: right;"><br /></div><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Vísteme de luz -le pidió ella, inspirada- y dejaré mi rutina.<br /></div><div style="text-align: center;">No te vayas solo en avión, ni en barco, ni en tren.<br /></div><div style="text-align: center;"> Quiero ir contigo, dar el salto mortal.<br />Amaneceremos en otro continente. No importa en cual.<br />No es cierto que los rutinarios sean más felices, eso lo afirman los confundidos.<br /><br /><br />La buenas chicas no piden actos imposibles -él respondió-<br />Mañana mismo te regalo un vestido de colores,<br />alegre como tu, porque toda tu, eres luz.<br /><br /><br />Descubrir y aceptar que no habría lugar para la fantasía<br />fue el primer hábito, la primera repetición<br />de un encadenado de concesiones. Un sinsentido.<br />Borró de su memoria que le pidió ser aventurera<br />en el mismo momento que se puso del revés el vestido seriado<br />que su enamorado le compró en unos grandes almacenes.<br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">.</span><br /></div>Gwynettehttp://www.blogger.com/profile/03509909406372387834noreply@blogger.com43