con carácter...

Una persona con carácter es posible que tenga mal carácter?

manoletinas...

Paseaba mansamente por la Gran Avenida mirando escaparates, entró a hojear novedades en dos librerías, cruzó el Fnac, se entretuvo en la planta baja mirando una exposición fotográfica de una autora cubana: "De Batista a Bautista", subió a la planta de música y buscó un cd que resultó estar agotado. Salió a la fría calle que a esta hora estaba increíblemente animada, cruzó la plaza y al girar la esquina se encontró de frente con una zapatería más iluminada que un cine en un día de estreno.Mala cosa, adoraba los zapatos!. Paseó sus ojos por el escaparate y de repente surgió el flechazo: unas hermosas bailarinas demasiado escotadas para el mes de Enero destacaban por encima de todo el calzado . Notó el cosquilleo en los dedos que se agitaron nerviosos. Llevaba suficiente dinero o usaría la tarjeta?. Los dedos que no sabían de su reflexión se movían excitados..se disparaban por momentos, se encogían, se abrían como abanicos. Temió que sin su consentimiento acabaría iniciando algo parecido a un baile enmedio del personal que la rodeaba. Azorada, entró, dió la referencia y pidió un 37. Afortunadamente, lo tenían. Se las colocó con cuidado y le nació algo parecido a la ternura.. le quedaban perfectas!. Lamentó por un momento no llevar falda para que se vieran con todo su esplendor. "Me los dejo puestos". Salió a la calle y se sintió distinta. Tuvo la vaga impresión de que en vez de andar, volaba.

el pequeño Adrián...

Oyó cercana la música que se colaba aviesamente en su habitación oscura. Calor húmedo de Agosto y el sueño que le rondaba pero no lo vencía. Miró el reloj, las 2 pasadas. Siguiendo el rastro de la música, se acercó a la ventana y vió en el jardín mal llamado comunitario una orquestina con una vocalista entrada en carnes y voz aterciopelada entonando: "Song Sung Blue..". Se apoyó cautelosamente entre los geranios en flor y miró con envidia a las parejas danzantes. Ellas, morenas y escotadas. Ellos, algo sudorosos, morenos vacacionales. El olor a jazmín inundaba la improvisada pista y pequeños arbustos alineados conformaban un pequeño set. En la piscina chapoteban piernas desnudas. El dulzor vigoroso del jazmín invadió sus sentidos y un suave cosquilleo le nació donde nunca antes había sentido nada. Su incipiente bigote se perló de gotas de sudor y sus manos asidas a la baranda humedecieron el hierro troquelado.
Aspiró el ambiente pesado. Renunció a los escotes imposibles. Sus ojos se giraron noventa grados en dirección a su amplia y oscura habitación, se tendió en su tibia cama y sin saber porque motivo, Adrián lloró.

cerveza o clara?...

Una lluvia de pléyades elusivas
rodearon sin prisa tu cintura
cuando puse mi mano en ella

Un amanecer suave
perfiló tu proporción áurea
como un karma uniforme
recién lavado

Tus ojos oblícuos me taladraron
como volcanes basálticos de lava
sin nubes de cenizas apresuradas

Tu boca de fresa limón y papaya
se abrió pausadamente
como un telón que encubre
la representación anunciada

Tu voz aún desconocida
cálido aliento me rozó el hombro
para susurrar con voz pausada
"te he pedido una cerveza,
o prefieres una clara?"

metro. Paseo de Grácia

Metro. Paseo de Grácia

De vacío en el metro, a las 12.30 de la noche sin nada que leer ..y aparece delante de mis narices una máquina expendedora de libros: 6.50 €. Justo lo que llevo suelto en monedas. Bien !. Empiezo a leer:"Nuestra incierta vida normal" de Rojas Marcos. Sólo dos estaciones y ya estoy en casa con pocas páginas leidas...

Me gusta y no sé porque me reconforta esta bella introducción:"Dedico este libro a los hombres y mujeres que descubren que, como las mejores fotografías, los rasgos más valiosos del carácter se revelan en la oscuridad”

Contraportada: "En estos tiempos, los sentimientos de aprensión, duda, miedo y fragilidad parecen haberse convertido en ingredientes permanentes de nuestra nueva vida normal” (..) "No pocos nos encontramos andando inconscientemente con los dedos cruzados intentando mantener el delicado balance entre la esperanza que nos alienta y el miedo que nos perturba".
Interesante!. Como no estoy libre de pecado voy a leerlo este fin de semana.

Lo que...

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Juan Vicente Piqueras

Todo está preparado: la maleta, las camisas, los mapas, la inútil esperanza. Me estoy quitando el polvo de los párpados. Me he puesto en la solapa la rosa de los vientos. Todo está a punto: el mar, el aire, el atlas. Sólo me falta el cuándo, el adónde, un cuaderno de bitácora, cartas de marear, coraje, brújula y alguien que ponga en mí la confianza que yo he perdido. Todo está dispuesto. (que yo he dispuesto. Todo está perdido.) El barco que no existe, la mirada, los peligros, las manos del asombro, el hilo umbilical del horizonte que subraya estos versos suspensivos... Todo está preparado: en serio, en vano.

Pablo Neruda

"Una alcachofa emperifollada y algo rechoncha dio un paseo en olla express y a su llegada a la ensalada dio un suspiro y se deshojó. Con gran frescura Doña Alcachofa quedó desnuda y todos vieron su corazón."¡Qué cosa tierna, qué suavidad!" dijo la dueña de aquel lugar, y las alverjas, las habichuelas, los pepinillos y la lechuga, más bien celosos, dictaminaron: "¡Se va a resfriar!"


-Grácias Pablo Prensa-
http://pabloprensa.blogspot.com/

la cena de los talibanes...

La cena de los talibanes

La comida es excelente y aún mejor el vino, que empieza a hacer su efecto a la botella número ¿?.. y personas consideradas cualificadas a nivel intelectual van desatando sus lenguas. Toda la atención se centra en una compañera ausente y su sombra se va agrandando. Empiezan con una crítica tibia que acaba siendo feroz. Me siento incómoda porque es una persona que me cae bien. Los más tremendos los hombres. Dos. Uno de ellos va a publicar un libro que no os recomiendo. A la defensa que hago de las cualidades de la ausentada: rápidez y eficacia, me responden con fina ironía y verbo afilado. Hay un grupo silencioso y otro crítico, y yo, enmedio.. más sola que la una.
"No pienso levantarme de la mesa para ir al lavabo", les digo -risitas- .
Tardan unas cuantas botellas más para llegar a la que creo, es la verdadera razón de la antipatía que despierta: és lesbiana y ejerce plenamente. El escritor acaba pronunciando la frase clave que me deja atónita y que resume su fóbia: "los homosexuales son todos unos enfermos, pero las lesbianas, encima, tienen un añadido..su comportamiento poco femenino"...el tenedor clavado en el carpaccio de salmón y yo nos quedamos perplejos..."no lo dirás en serio, verdad ?"..pero si! -y me hace una larga reflexión digna de un descerebrado concursante de Gran Hermano- .."como es posible que seas tan sexista y homófobo precisamente tú, que estás casado con una mujer negra y deberías respetar las diferencias más que nadie de los que están en esta mesa ?".. muchas divagaciones sobre su vida con la cubana pero con un resultado final: "los negros tienen el cerebro más lento que nosostros".

Más verborrea, más botellas de vino, dulces postres y: "hemos estado bien, eh? tenemos que repetirlo".

Hoy me he levantado con resaca y mal. Mi mirada ha cambiado 180 grados respecto a dos personas pero mi corazón está inquieto por si no he defendido suficientemente bien, a mi compañera.. la que elegió otra opción.

gesto de amor...

ver el final..

E.E. Cummings

La primavera es como una quizá mano que llega cuidadosamente saliendo de ninguna parte arreglando una ventana hacia dentro de la cual todos miran mientras todos se quedan absortos ella arregla y cambia coloca cuidadosamente allí una cosa extraña y aquí una cosa conocida y cambiándolo todo cuidadosamente. La primavera es como una quizá mano en una ventana cuidadosamente acá y allá moviendo nuevas y viejas cosas mientras todos miran absortos cuidadosamente moviendo una quizá fracción de flor aquí colocando una pulgada de aire ahí y sin romper nada.

dibujito Photoshop

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Monty Python - " Spam" -subtitulado en castellano-

El origen del Spam.
Spam es una marca de embrtidos en latas... pero a raíz de un programa de humor de Monthy Python, se empezó a asociar el nombre de Spam con todo aquello que continuamente se repite.













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metro, dirección Catalunya...

El vagón estaba ocupado casi en su totalidad por gente vestida de gris o negro. Yo misma llevaba un abrigo negro y una bufanda a cuadros marrón y negra. Todo el mundo parecía tener llaga de estómago o similar. En la estación anterior a la: parada final de trayecto, subió un chico de cabello corto y la ropa cuatro tallas más grandes de la que le correspondía. Sin mirar a nadie se apoyó en el asiento que estaba al lado de la puerta de salida y entonó a pleno pulmón un rap, cantando las desgracias de un amor desafortunado por culpa de un padre con complejo de Edipo. El tono fué tan súbito y estridente que todos los rostros abúlicos de mirada lejana giraron la cabeza -como potros pura sangre molestados por la picazón de un mosquito-. Miradas terribles lanzadas desde todas las direcciones chocaron con la cara casi congestionada del tipo lleno de granos, con la nariz dilatada, los ojos entornados y las cejas fruncidas que estaba ajeno al odio que en forma de ondas avanzaba progresivamente hacia su cuerpo. Rapeaba y rapeaba rompiendo el ensoñamiento de los caras largas. La cantata duró unos cuatro largos minutos. Al finalizar el trayecto, salió -igual que los aturdidos pasajeros- pero él lo hizo tranquilo, sin fijar la atención en nadie, con las manos en los bolsillos atravesó el andén, subió las escaleras automáticas y se perdió en la soleada plaza rodeada por el brillo metálico de los coches aparcados al sol.

Francisca...

Me ha venido un recuerdo, para ser exactos dos, de la casa de campo de mi abuela donde pasaba parte de mis vacaciones infantiles, el primero es la fachada principal de la casa cubierta de yedra con miles de campanillas de color violeta ..y el segundo, que la naturaleza me sorprendió una tarde descubriendo una piedra que andaba. Fascinada me puse a gritar a la yaya.. y aún la veo riéndose con su impecable delantal blanco y toda la luz de Agosto del jardín detrás suyo, fué allí mismo cuando me presento a Francisca.
He ahí el ejemplo:


Creo que desde este día la pobre Francisca avergonzada, huyó de mi, pues siempre me la encontraba escondida debajo, al fondo, de los grandes armarios.

Sed compasivos conmigo, solo tenía 4 ó 5 años.

me encontré con los parientes...

http://alcachofa.pimienta.org/

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en blanco y negro ..

En blanco y negro
Quiero pasar todo el día en blanco y negro, hoy no puedo pensar en color, estoy cansada, muy cansada, demasiado cansada..no quiero ni una discusión ni una contrariedad alrededor mio, solo por unas horas que la gente sea amable, que vea alguna sonrisa en el metro y nada de empujones: por favor, por favor, eh ?... si además el día no está nublado mucho mejor, y si tengo un ratito aunque sea pequeño para mi en todo el santo día, tampoco veo que eso sea exigir mucho de la vida...que sea, como un paréntesis de 18 horas, como guardado de manera negligente en borrador, y ya lo editaré más adelante si aún me interesa.

Hay temporadas que las avestruces llegan a perecerme sabias enterrando la testa en la tierra por unas horas.. claro que, bien mirado, después les surge una pequeña contrariedad que a ellas no parece afectarles.. és, a ver como lo digo: pues, que todo el tiempo que tienen la cabeza enterrada se quedan con todo el culo al aire...

Por cierto -así, como de pasada- ..¿como mantienen los ojos dentro del agujero: abiertos o cerrados?

adios..

Hoy he besado el rostro de la muerte. Para ser precisos, he besado a una persona recién fallecida. He besado sus hermosos pómulos y he acariciado su barbilla mientras le susurrada de manera monocorde: "descansa" -de qué? si ya no habrá más cansancio... de haber vivido?- "No tengas miedo" -de qué? de lo inexplicable? del abismo? de la nada?-
Como una pegatina se me ha helado el labio inferior, he retirado el color de mi pintalabios de su palidez -a veces sin quererlo soy excesiva- .Sin respuestas ante su rostro, ante lo poco que me quedaba de ella.. y allí estaba yo, sentada, absorta, perpleja, diminuta, contemplando el misterio de lo que fue y el comienzo de la no vuelta atrás, por nunca, para siempre.

Pedro Salinas

Dame tu libertad. No quiero tu fatiga, no, ni tus hojas secas, tu sueño, ojos cerrados. Ven a mí desde ti, no desde tu cansancio de ti. Quiero sentirla. Tu libertad me trae, igual que un viento universal, un olor de maderas remotas de tus muebles, una bandada de visiones que tú veías cuando en el colmo de tu libertad cerrabas ya los ojos. ¡Qué hermosa tú libre y en pie! Si tú me das tu libertad me das tus años blancos, limpios y agudos como dientes, me das el tiempo en que tú la gozabas. Quiero sentirla como siente el agua del puerto, pensativa, en las quillas inmóviles el alta mar. La turbulencia sacra. Sentirla, vuelo parado, igual que en sosegado soto siente la rama donde el ave se posa, el ardor de volar, la lucha terca contra las dimensiones en azul. Descánsala hoy en mí: la gozaré con un temblor de hoja en que se paran gotas del cielo al suelo. La quiero para soltarla, solamente. No tengo cárcel para ti en mi ser. Tu libertad te guarda para mí. La soltaré otra vez, y por el cielo, por el mar, por el tiempo, veré cómo se marcha hacia su sino. Si su sino soy yo, te está esperando.

Fabulous Baker Boys / Making Whoopee

Jeff Bridges y Michelle Pfeiffer...alguien pide más?

letanías inacabadas...

La hora de las letanías inacabadas

Por la tristeza de un domingo por la tarde.
Por Ursula, la maga que un día perdió la varita.
Por el vestido azul celeste que un día de lluvia encogió.
Por las almas de Whitman y Poe que juntas lloran en el espacio.
Por todos los niños explotados laboralmente.
Por los animales golpeados o abandonados.
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si me lo hubieses permitido...

Me hubiese podido enamorar de tí aquella noche de primavera, si me lo hubieses permitido. El chiringuito era un poco triste, como puede ser triste un chiringuito perdido en el último rincón del mundo, después de una tarde de lluvia, con las sillas aún mojadas. La música un poco rupestre, intentaba animar la noche. Lejano, distante, bailamos una pieza tonta. Te perdiste entre mis brazos con los ojos ensoñados, vete a saber por quien...Las hojas tenían aquel olor a limpio que tanto me encanta. Las mujeres la cara pintada, y las parejas estrenaban amor al son de una balada.
Te he vuelto a encontrar. Famoso, más cínico y más amable. Ya no dices no, a las cosas que no te gustan...tienes mucho dinero, y más buena cara.

Bob Dylan - "Subterranean Homesick Blues"

Canción característica de la forma de recitar blues de Dylan -de dificil traducción por lo surreal-

Y aqui,el texto que Bono le dedicó con motivo del cincuenta cumpleaños a Dylan.

Cincuenta razones por las que me gusta Bob Dylan:

- No está muerto.- Aparenta cincuenta años.- Canta como un enjambre de abejas.- Le interesa el nombre que Dios le dio a los animales.- Toca la guitarra como James Joyce.- Llevó “capuchins” (especie de sombrero) antes que nadie lo hiciera.- Escribió “Tangled up in blue”.- No es un negrero.- Es imposible inquietarle.- Sabe que la ironía no tiene por qué ser enemiga del alma.- “Blonde on blonde” es un año anterior al ácido.- Escribe siempre dos canciones: una para ella y otra para Él.- Mezcla a Dios con las mujeres.- Hizo rimar hace poco “rolling hope” con “bowl of soup”.- Allen Ginsburg le adora.- Walt Whitman también le hubiera adorado.- Escribió la “Balada de Hollis Brown”.- Irá pronto a tu ciudad.- Siempre es muy simpático conmigo.- No escribió sus mejores canciones en los sesenta.- No apostará su cabeza por nosotros, que somos unos cobardes.- No es pseudo-religioso.- No murió en un la cruz con treinta y tres años.- T-Bone Burnett piensa que es bueno.- Es judío.- Es un magnífico contador de historias.- Canta ahora mejor que nunca.- Lleva los zapatos adecuados.- Piensa que el Rock and Roll puede ser inteligente.- No murió tontamente. - Siempre sonríe como si hubiera acabado de componer una gran canción (bueno, casi siempre).- Escribió “Every grain of sand”.- Superó a los Beatles.- El country es sólo un poco mejor que el jazz.- Roy Orbison fue su amigo.- Es divertido.- Piensa que Liam Clancy es el mejor baladista de la Historia.- No nos reprochó nuestra versión de “All along the watchtower”.- El tiene mucho más que tres acordes y la Verdad.- Sabe que algunas palabras pueden hacer daño.- Los sombreros le quedan bien.- Escribió “Visions of Joanna”.- Escribió “Idiot wind”.- Escribió “Brownsville Girl” con Sam Shepard.- Sus niños se hicieron mayores y responsables y piensan lo mismo de él.- No es Elvis.- No es Jimi Hendrix.- No es Jim Morrison.- No está muerto.

-adoptó el nombre artístico de Bob Dylan, en homenaje al poeta Dylan Thomas-.

Voy a empezar el año con ganas y dentro de lo posible con buenos propósitos !













Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Posidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Posidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.
Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.
Kavafis

La vida, se dice, es un viaje; pero no un camino. Y es preciso hacerlo.. y tan pronto se hace como se deshace. Siempre se comienza de nuevo y siempre es distinto. Vivir es, pues, viajar