de qué color son los silencios?

De qué color?. Y su pregunta es silenciosa.

No se trata de un silencio banal, ni negativo, ni inexplicable, ni tampoco es un silencio para descansar la mente.

Se silencia porque aún no sabe si es querida como público, o como victoria.

Por eso se inicia en la práctica de atender el silencio, intenta escuchar lo que usualmente se escapa, lo que pasa desapercibido.

Busca, el tono que lo envuelve...

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partir, volver...

..para comprobar que el paisaje, que el paisanaje, son distintos, que ha llovido bastante desde la ultima vez que, juntos, pedimos un café que nos sirvieron ardiendo en taza minúscula, en la soleada terraza llena de turistas, y le dijiste al camarero que me lo traspasara a un vasito de cristal, que se me iban a quemar los "morros", aunque a mi no me importaba, te dejé hacer. Le hablabas mientras preparabas la cámara para hacerme una foto que me cogió a contrapelo y quedo un poco velada por el lateral derecho y la sonrisa cogida a traición, un poco triste. Pequeños pecados que no te conté, quedaron reflejados en la de la imagen. Me gusta especialmente esta foto con el pelo muy corto. Recuerdo que comentaste: no eres tú, sin melena. Y es cierto, estoy rara, quizás por eso me gusto. Parezco una guiri enredada entre guiris. Después añadiste: tienes un aire de funcionaria berlinesa. Y la sonrisa triste se volvió una ruidosa carcajada, pero de este momento no hay foto. El pelo me crece rápido, y siguiendo tus sabios consejos no he vuelto a cortármelo, al menos, no tan corto.

El viejo café de parada y fonda, está remodelado, ya no tiene el aire bohemio que tanto nos gustaba. Aún voy alguna vez. Intento sentarme en la misma mesa, las que hay fuera, la que queda a mano derecha antes de entrar, leo el periódico entre turistas, y siempre, siempre, me acuerdo de tu foto semi velada...

Los recuerdos son esencialmente una construcción de una variedad de fuentes y experiencias, y no son necesariamente un recuento fáctico de lo que sucedió
Conway

Johnny Depp recita Kerouac

Kerouac."Beat Generation". Del libro: "Mexico City Blues" (1959).

Poesía en la que experimenta con los ritmos y sonidos de la palabra y el jazz. Chorus 113 -''Anger doesn't like to be reminded of fits'' -

Got up and dressed up and went out & got laid. Then died and got buried in a coffin in the grave. Man.

Got up and dressed up and went out & got laid. Then died and got buried in a coffin in the grave. Man.Yet everything is perfect. Because it is empty. Because it is perfect with emptiness. Because it's not even happening.

Everything Is Ignorant of its own emptiness. Anger Doesn't like to be reminded of fits.

You start with the Teaching Inscrutable of the Diamond. And end with it, your goal is your startingplace. No race was run, no walk of prophetic toenails. Across Arabies of hot meaning you just numbly don't get there.

La sonrisa és oblícua...

Se citó con en el espejo para ensayar una sonrisa previa a la risa, pero advirtó preocupado que no tenía los dientes perlados. Alarmado, descubrió que su sonrisa sólo podía ser interna... o gastarse el dinero en una limpieza a base de peróxido de carbamida. Pensó con urgencia, y se alivió al encontrar una justificación: hay sonrisas que no muestran dientes y pueden ser enigmáticas y contenidas. Entonces, por primera vez, ensayó una sonrisa luminosa de labios apretados previa al desencanto.

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Paris, siempre ?

Cuando le pidió una segunda oportunidad, supo de inmediato que
recomenzar sería convertir sus recuerdos de vista panorámica y en prixcolor en un revelado sólo en negativo, sin matices, y que aquella fotografía original que vivió recordándose en el recuerdo, perdería por siempre, los tintes de la añoranza.

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El imaginario para soportar la vida...

Reinventar lo inventado después de tropezar una y otra vez

con la realidad.

Como hay muchas realidades, infinitas,

se

propuso inventar un verbo nuevo

para hacerlo real, para que tomara cuerpo

cuando lo pronunciara:

automecer

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el movimiento de pensar...

En las noches de luna llena cuando las sombras cómplices participan benévolas, se escapa sigilosa hacia el paisaje para amigarse con la vida.


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el incienso...

Hola!.

Hola. Siii?

Te estaba mirando, y... toma, te regalo esto! -me acerca a la mano un bastoncillo de incienso con olor a canela-

Y eso?
Eso es por que me transmites muy buena energía -léase con acento argentino-

Pero...-yo, con la bolsa del súper, y mirando un escaparate de collares- ah!, bueno..pues muchas gracias.

Es más, te doy este otro -mucho acento argentino, tez morena, blusa blanquísima y dientes idem-

Bueno, no sé..

Ves esta foto? -saca la foto-, soy yo en la India, aquí estoy en una escuela de niños, estuve trabajando unos meses por allí -muchísimo acento argentino y una foto descolorida que podría ser él, o 2.ooo que se le pareciesen-

Y?

Si puedes ayudarme en algo -no me ha dicho que tipo de ayuda, no sé si es que está haciendo bolsa para volver a la India a base de bastoncillos, o es para el menú del mediodía-

Es que, vengo de comprar y no llevo suelto...

Nada, lo que tengas por ahí. Toma, otro bastoncillo!. No huelen muy bien?

Si, si, si..pero es que ahora solo tengo..bueno, mira, tres euros..

Me parece macanudo -vaya acento argentino!- Vas a hacer la comida?
-ay, ay, como me descuide me lo encuentro sentado en mi mesa-.

Si, si, si, a eso voy..bueno, adiós y muchas gracias -muchas gracias?-

Nos vemos por aquí...y que tengas una buena comida y un día muy agradable, tesoro.



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la luna se demora 28 días en repetir sus fases..

En noches de luna llena sueño cosas (im)posibles

Que en realidad ya no me queda de qué hablar contigo
una vez recordados los recuerdos.
Que siempre me gustó lo que me pertenece
y que los besos que no te di también se quedaron dormidos.

Que cuando me miro en el espejo ya no te veo

Aunque sé que mirarse a menudo es algo absolutamente irrelevante
sueño que descubrí lo más importante...el pretexto primordial por el que me miro.




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Vinicio Capossela / Scivola vai via

La magia del músico italiano Vinicio Capossela reside en su habilidad para romper las barreras de una canción y evocar con imágenes mundos enteros en los cuales vivir a través de música. Son mundos infectados por demonios, gracia, sombras, almas extraviadas y perdedores, y están construidos sobre el lenguaje, un elemento en el que Capossela trabaja constantemente. Las letras juegan un rol crucial en sus canciones, mientras que la música – libre de cualquier restricción de ningún género – está a la disposición absoluta del mundo musical que él crea. Su música descansa en las palabras pero, a la vez, está tan abierta al mundo exterior que es capaz de incorporar tango, música morna y rebetic, involucrando diferentes músicos y diferentes historias. /postonov

Maraja

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oído mientras esperaba el bus..

"We are as pigeon peas to worry about ourselves, why we care for others" ... -más o menos-

"Somos tan gandules para preocuparnos de nosotros mismos,
que por eso nos preocupamos de los demás"...-más o menos-

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Premio...

Regalo de: la gata coqueta .
Muchas gracias tierna gatita ronroneante.."la que se cansó de mirar la luna y ahora gatea bajo el sol" .
Al igual que otros premios, el que quiera cogerlo de los que me visitáis, aquí os lo dejo ... -los premios de los blogs nacen debajo de un alcachofar?-
He de reconocer que este diseño tan blanco y tan minimalista, me gusta .

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matar la palabra adios?...

El escogió una noche oscura, al aire libre, lejos de la intimidad de la casa. Su voz no vacilaba pero las manos lo traicionaban, chapoteaban en el aire con una agitación que contrastaba con la frialdad de su tono.

-una brisa caliente subía del mar-

Ella, incómoda, achicaba los ojos para redefinir la imágen. Qué le decía?. Palabras a borbotones que se agitaban unas encima de otras y una frase final épica antes de la callada escandalosa, destacó amenazante y la golpeó con la friadad de un rayo atravesándola: ya no te quiero -que traducido con palabras exactas quería decir: quiero a otra-. Silencio. Las respiraciones, cada uno por una razón bien distinta, chocaban en la negrura del espacio como el resollido de dos locomoras entrando en la estación.

-en el aire había olor de azalea-

Cuanto tiempo llevaba barruntando las palabras del adiós?, pensó. Quién era este desconocido al que no conseguía ver los ojos?.

Centrémonos. Y solo por centrarse en algo, cogió al vuelo una palabra que no parecía decisoria: paciencia. Paciencia?. En el colmo de la estupefacción y el desencanto, él se cubría las espaldas pidiéndole paciencia.

-la corteza de la luna flotaba en un mar escondido-

El dolor no tiene cara, pero si máscara. Él no pudo ver como ella empalidecía porque la noche se los comía a bocados y sólo eran siluetas recortadas en una azotea desbaratada.

-un frío polar le abrazó las piernas-

Él era un tipo simple?, un cínico?, un calculador?, un desorientado?.
Por qué ella lo dejó volver a casa, ese es otro misterio...


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