receta: hay que llorar más

Esta mañana he ido a la farmacia.
Tengo un pequeño problema con mis ojos.
Será la culpable mi persistente alergia?, la agresión del ordenador?..o quizás esté necesitando gafas?.

La farmacéutica tras una minuciosa y embarazosa mirada directa a mi vista,
ha vaticinado su respuesta de oráculo:
"hummm, necesitas llorar"
"... debo llorar?".

"Tienes sequedad en los ojos, necesitas unas raciones de lágrimas artificiales.

La casa TAL, tiene unas que son magníficas,
con hidroxipropilmetilcelulosa.
Te las colocas de tres a seis veces al día,
y en menos de una semanita
tu problema quedará solucionado".

Al salir con la bolsa de la farmacia en la mano
y las falsas lágrimas en su interior
he tenido una sensación muy descorazonadora:
"ya nada es lo que era!"

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con sabor a limón...

Voy a coger con mis manos tu carita de limón,

abriré con suavidad tu corazón hermético con sabor a cítrico,

beberé de tu acidez que mezclaré con mi sabor a canela,

con tu piel dorada me soñaré un collar con pretensiones hawayanas,

quizás te rodee de azúcar moreno, hierbabuena y un pellizco de chocolate.

El encuentro, por esperado, será grafitificante.

Después, nos dejaremos reposar.

-para esta receta se aconseja sólo emplear
limones
que no hayan sido tratados químicamente-

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estamos rodeados !

Barcelona amanece cada día con esta frase evocadora y romántica.
Ignoro si hay un único autor-pintor, o es obra de un colectivo.
En mi barrio he contado más de veinte pintadas, es volver una esquina
y toparte con el graffiti cara a cara.
Cada encuentro me produce una sonrisa...
-mira, aquí, otro nuevo-
La sentencia es muy sugerente: hay feos que por siempre serán bellos,
y guapos que nunca merecerán ser protagonistas de la consigna.

la belleza es tu cabeza

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hoy, todo está en orden..

Ayer, me ocurrieron dos cosas, casi tres, que me alteraron el día..

1- me olvidé de tu nombre
2- soñé contigo
3- estuve a punto de recordar tu nombre.

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recuerdo: aviso que se da de algo pasado o de que ya se habló

Para recordar hay que saber lo que se quiere recordar, pero hay que evitar mencionar la palabra recuerdo.

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resguárdate..

Espérame donde estés a cubierto -corren malos tiempos para las citas en días lluviosos-.

Como cualquier simpleza te vale después no me esgrimas tus pretextos favoritos.

Recuerda que las medias tintas y las excusas ya no me sirven.

Resguárdate en un lugar seguro, porque hoy, los bomberos están desbordados respondiendo a otras llamadas anónimas sin motivos justificados.

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y el mundo rueda sin mi...

Vámonos de paseo donde tu quieras, corazón.
Llévame allí donde nadie nos conoce y no conozcamos a nadie.
Vayámonos donde no lleguen los murmullos de la ciudad hambrienta.
Hagamos como si quisíeramos creer que todo aún es posible.
Desconectémonos de tus dudas y de mi incredulidad.
Cerca de donde ya no se relaciona a los laberintos con la comunicación que existe entre el centro y la salida del mismo.
Apaga, y vámonos, corazón...

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no soy adamita, pero...

-los adamitas están asombrados
por lo que les rodea,

visionarios de su mundo interior

permanecen ingenuos ante la realidad que le desborda-.

Ciertamente, no soy adamita

pero a veces me asaltan
los mismos síntomas desconcertantes.

Para una urbanita ignorante como yo, que no sabe a que hora exacta se pone el sol,

participar como observadora pasiva en el juego rutinario
de la naturaleza,
contemplar como se despide el día
con el ocaso en llamas,
mirarlo con la perspectiva de kilómetros de visual,
es un espectáculo mágico.

O ver crecer el amanecer
como un velado telón plateado,
hasta que, súbitamente, es asaltado por un pálido rayo de sol
creando un juego de luces fascinante
y enternecedor,
por que se tiene la certeza de que siempre ha sido así,
y así seguirá siendo por siempre.


Dejarse envolver por el manto de un crepúsculo calmo
dejando que las horas sigan su curso
hasta no divisar tu propia mano

puede ser curioso de mirar,
o excitante,
como en un parto en el que te ves involucrado
-inesperado espectador-
sabiendo que no te está dada la participación.


Domesticar las emociones que nacen primarias y ancestrales
para no sentirse ínfimo,
para no lacerar la parte oculta, íntima,
de lo que llamamos conciencia.
-si no me diera pudor, lo llamaría alma-

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David Foster Wallace, el mejor cronista del malestar de EE UU

Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Dios, que salva el metal, salva la escoria
y cifra en su profética memoria
las lunas que serán y que han sido.

Ya todo está. Los miles de reflejos,
que entre los dos crepúsculos del día
tu rostro fue dejando en los espejos
y los que irá dejando todavía.

Y todo es una parte del diverso
cristal de esa memoria, el universo;
no tienen fin sus arduos corredores

y las puertas se cierran a tu paso,
sólo del otro lado del ocaso
verás los Arquetipos y Esplendores.

El autor de 'La broma infinita', de 46 años, es hallado ahorcado en su casa de California.

Dicen que es el mejor autor norteamericano de su generacióny uno de los pocos autores que nunca defraudaban. El talante provocativo y transgresor de Wallace, su ofensiva incorrección política y literaria, le hizo encabezar la que muchos llamaron "Next Generation",

David Foster Wallace puede hacer prácticamente de todo", escribió Michiko Kakutani en el "New York Times" en una ocasión. "Puede ser triste, gracioso, tonto, conmovedor y absurdo. Todo con la misma facilidad. Incluso puede hacer todo al mismo tiempo".

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recordando Pleasantville...

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Hay días en que la vida es pura rutina: ir, cumplir y volver,
y eso le complica la existencia a nuestro
tono kármico.
Si, ese que nos envuelve y se desplaza con nosotros.

Si un día tiene aires de repetición, el aura revolotea sin mucha esperanza alrededor
de nuestro cuerpo con un cromatismo gris re_concentrado.

A mi amiga Palmira, una tarde en la estación de metro de Liceo,
casi le dio un "parraque" y se cae de espaldas a la vía, al volverse hacia mi
para hacerme un comentario, y descubrir de golpe mi miseria:
"Oh, Dios mio, tienes una aureola gris!";
yo, alarmada, empecé a sacudirme los hombros como si llevase caspa.
Ese era un día, de solo ida y vuelta.

Frágil y simple nuestro reloj biológico
nos juega malas pasadas,
se desajusta por pequeñas nimiedades:
un mal sueño, un brusco despertar, un desayuno inadecuado,
una salida apresurada, son una buena excusa para que el aura
no levante cabeza
y arrastrarla con nosotros de manera ruin.

Hay jornadas de dejar transcurrir las horas y que el día se afiance,
el halo, confiado, inicia un viraje gradual y pasa del mortecino color mosca,
a un tono pálido;
se desplaza hasta encontrar su sitio,
avanzando por una gama fría de "quiero y no puedo",
un pastiche que empuja y pone empeño, pero que no destaca.
Ese, es un día, en el que aún cabe la esperanza.

Despertar y sentir que estás a medio tono, es amanecer con posibilidades,
predispone a acabar la jornada
rodeada de un croma brillante.
El viraje ha de ser gradual y sin violencia.

También existe el factor:"ayuda externa",
rodeados, sin saberlo
de los que llevan incorporado un nimbo de color cálido
y avanzar mientras caen las horas, en armonía, sin obstáculos y sin un mal tropezón.
Y este si, este es un día del que se presupone sólo hay que esperar cosas buenas.

Sinopsis de Pleasantville -1998-

Pleasantville es una serie de televisión ambientada en los años 50 en la que se retrata un mundo demasiado perfecto a través de la amable existencia de los habitantes de un pequeño pueblo.

Pero los protagonistas, dos jóvenes de los 90, hacen una original incursión en dicha serie que trastocará los valores, dará matices de color a lo que hasta ese momento era una vida en blanco y negro y alterará su pacífica cotidianidad.

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adios al verano...

Vivo al borde de un volcán a cien años luz de ningún lugar, y los labios quemados por el viento
(...)
Luchando contra mi suerte, los ojos tras el cristal Estoy sentado esperando una señal un gesto, una llamada, que más da.
(...)

los elegantes

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bailar: elevar los pasos a la categoría de arte...

Primero fue la música, después el movimiento
La música te enseñó como eran los pasos, la atmósfera,
y una disciplina que a un desconocedor le parecería abandono
Más tarde supiste que tu pareja de baile
ha de querer ser especial cuando bailáis
Que no es lo mismo bailar bien, que dejarse la piel en el baile.

-para A.M.-

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la que se enreda con mil explicaciones...

Ya no soy amable. Ya no te doy respiro.

Aprendí a decir no, un poco tarde, y ahora me dices que soy cruel

-cruel es quien no siente compasión ante el sufrimiento ajeno, pero también se es cruel por respuesta emocional de indiferencia-

Si estuvieras atento, sabrías que un exceso de crueldad siempre suena a falso.

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el nombre de las cosas...

“Ilunga”, “shlimazl” y “radioukacz”: el podio de las palabras más difíciles de traducir

Ilunga: palabra congoleña, que traducida quiere decir..."persona dispuesta a perdonar

cualquier abuso la primera vez, a tolerarlo la segunda, pero nunca, en una tercera ocasión "

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se me han averiado los dos ordenadores..

....en pocos días, hoy me compré un portátil mientras espero las reparaciones, pero no me aclaro muy bien con con esto tan chiquitín, digamos que estoy volviendo, torpemente.

Abrazos

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hay silencios que se visten de bruma gris....

los hay dorados de tardes perezosas
silencios negros de amigos que ya no están
los azúles, relajantes, ensoñados, infinitos, como una imágen mezclada
del cielo y el mar
o el verde de un sábado por la tarde: concentración y esperanza
para mañana
sin embargo el rojo me recuerda a ti,
sólo debo averiguar si ese tono de silencio, es de pasión
o de ira
..aunque podría admitir que es como un semáforo en rojo que me advierte que puedo avanzar y tener una colisión
contigo

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