astenia primaveral...

La astenia primaveral, rebelde, se ha avanzado al calendario y se ha apoderado de mi. Añadido a esto, el cambio de formato de blogger al que apenas veo la diferencia, y que obstinado no me reconocía la contraseña, me han tenido un poco fastidiada. Rogamos disculpen las molestias ..volveremos con el ánimo renovado.

1.000 palabras...

Gotan Project

Gotan Project - Milonga de Mi Amor

Es una banda integrada por un DJ francés (Philippe Cohen Solal), un músico suizo -Christoph H. Müller- y un intérprete argentino de bandoneón y guitarra -Eduardo Makaroff-. Con mezcla de tango, jazz y electrónica . Recomendable ! Tango y Pina Bausch?

Me gusta, me gusta !!!

Horacio / Carpe Diem 104

No pretendas saber, pues no está permitido, el fin que a ti y a mi, Leucónoe, nos tienen asignados los dioses, ni consultes los números Babilónicos. Mejor será aceptar lo que venga, ya sean muchos los inviernos que Júpiter te conceda, o sea éste el último, el que ahora hace que el mar Tirreno rompa contra los opuestos escollos. Sé prudente, filtra el vino y adapta al breve espacio de tu vida una esperanza larga. Mientras hablamos, huye el tiempo envidioso. Vive el día de hoy. Captúralo. No te fíes del incierto mañana.

el dolor...

El dolor es la sombra de una verdad que vivimos, de una belleza que fué.

.

Borges

-uno no es por lo que escribe, si no por lo que ha leído-.

Lo perdido

¿Dónde estará mi vida, la que pudo haber sido y no fue, la venturosa o la de triste horror, esa otra cosa que pudo ser la espada o el escudo y que no fue? ¿Dónde estará el perdido antepasado persa o el noruego,dónde el azar de no quedarme ciego,dónde el ancla y el mar, dónde el olvidode ser quien soy? ¿Dónde estará la pura noche que al rudo labrador confía el iletrado y laborioso día,según lo quiere la literatura? Pienso también en esa compañera que me esperaba, y que tal vez me espera

.

apaga y vámonos...

Aquella noche como tantas otras noches desde que él no estaba, ella puso el blanco mantel en la mesa, sirvió la cena -dos platos, dos- y sacó una botella de su vino preferido. Los minutos empezaron a caer, los cuartos y finalmente las horas. El vino al tercer vaso se hacía áspero al paladar. Apaga y vámonos. Despues de 282 noches de espera con sus correspondientes 6.168 horas y pasando de contar minutos y segundos acabó aceptando que él no volvería.

Contempló la silla de enfrente vacía, la servilleta doblada con esmero y el plato cubierto para que no se enfriaran las viandas y cuestionó sus palabras: "Cariño, ahora vuelvo..."

Hoy, unos años después de su marcha, aún no se ha recobrado de las razones que pudieron impulsarle a una ida sin retorno...estando como estaba, tan bien alimentado.

Lennon - "Stand by me"

And darling, darling stand by me. Oh, now, now, stand by me. Stand by me, stand by me...

.

seguiremos informando...

Hitchcock en "Los pájaros" nos enseñó un extraño fenómeno que enfurecía y desorientaba a las aves, que comenzaban a atacar en bandadas a los humanos de una pequeña localidad costera.

Hoy me he levantado con una extraña sensación, he abierto las ventanas y he vislumbrado una manada de zapatos expectantes aunque inamovibles que están listos para el ataque..seguiremos informando.

.

Jacques Prévert

El hombrecito que cantaba sin cesar el hombrecito que bailaba en mi cabeza el hombrecito de la juventud rompió el cordón de su zapato y todas las barracas de la fiesta se derrumbaron de pronto y en el silencio de esta fiesta en el silencio de esta cabeza yo percibí tu voz feliz tu voz desgarrada y frágil infantil y desolada que desde lejos me llamaba y la mano llevé a mi corazón en el que se agitaban ensangrentados los siete pedazos de cristal de tu risa estrellada.
El espejo (fragmento)

Maitena/Mafalda

Las mujeres de Maitena son
Mafalda que ha crecido?


















,

soy una gran simuladora...

Quisiera descansar en cualquier sitio desde donde ver a la radiante luna llena mirándome, en la hora en que las aguas de los siete mares se aquietan y los grifos permanecen cerrados hasta el nuevo amanecer.

Quisiera, amigo mio, si vous plait, enseñarte la forma más cómoda y bella para descansar decentemente.
Sobre la hierba fresca al lado de flores aromáticas pero sabiendo siempre donde está el mar, o aprendiendo el nombre de las estrellas que se encienden en honor a la vigilia, mirando la rectangular mancha negra de lo que llamamos cielo, o como aprender sin esfuerzo, en tres lecciones, a optar entre tener a los amigos en el pensamiento o dejarlo totalmente en blanco, a elegir.

Quisiera enseñarte a bien dormir, pero no puedo, solo soy una simuladora que está haciendo una vez más, ficción desde la bañera, con mi crisis periódica de insomnio.

carpeta :pasado

No se te ocurre nada mejor que mandarme dos fotos tuyas, recientes. Estás tan lejos.. hace tantísimo que no te veo !. Por culpa del tamaño que has mandado: Ancho: 2072px, Alto: 3104 px se han descargado muy lentas. Ibas asomando la cabeza poco a poco: crac, crac, crac..el pelo ondulado, la frente, un ojo.. que impresión tu ojo derecho! -esa mirada burlona que no te abandona ni bajo el agua-, la nariz :perfecta !.. y la sonrisa? ahí está!..venga, un poco más de pixels y..los labios!. Shoking. Y aquí, ya tengo que hacer un punto y aparte.

No tengo ni idea de como describir el sentimiento atolondrado, pero si el color del sentimiento: oscuro, hacia adentro, como un tornado ..si, si, ese "torbellino violento que se extiende desde las nubes hasta la superficie terrestre". He tenido que cerrar el correo precipitadamente y ubicarle algún sitio entre mis carpetas. He creado uno nuevo. Guardar imagen como: pasado.

san valentin! ja!

San Valentin














El desafío no es como sobrevivir a un corazon roto, si no aprender a convivir con él.

no se puede, no...

No se puede besar a un ser querido a través de un globo.

el mar, de fondo...

La noche era muy hermosa y silenciosa solo rota por el ric ric del grillo frotándose las patas. El joven dominicano, al despedirse el último invitado de la fiesta, barría aplicado, los restos derramados de una cena pantagruélica. La ex diva del cine, con los ojos entornados lo contemplaba enternecida. Su blanca mano -la derecha- surcada de abultadas venas azules sostenía una boquilla de marfil tibetano y la otra, estaba empeñada en marcar un compás descompasado al chocar sus anillos, un topacio y un zafiro, contra el vaso de wisky semi vacío de encima la mesa. La pestaña izquierda un poco desprendida le daba un ligero escozor, que, aunque resistible, le enturbiaba la visión más cercana. Impasible al desaliento mantenía el torso erguido, como enfundada en un imaginario corsé y no descruzaba sus blancas, pálidas, y un poco flacas, piernas que le daban una hechura que creía favorecedora.
El mar, como fondo. Sabio, entendía sus anhelos.

no hay prisa...

.

Anais Nin

Diarios (fragmento)

" Me fui a mi cuarto, envenenada. Soplaba incesante el mistral, seco y cálido. Así llevaba días, desde que llegué. Destrozaba mis nervios. No pensé en nada. Me sentía dividida, esa división me mataba, la lucha por sentir la alegría, una alegría inalcanzable. La irrealidad opresiva. De nuevo la vida retrocediendo, eludiéndome. Tenía al hombre que amaba en mis pensamientos; lo tenía en mis brazos, en mi cuerpo. El hombre que busqué por todo el mundo, que marcó mi niñez y me perseguía. Había amado fragmentos de él en otros hombres: la brillantez de John, la compasión de Allendy, las abstracciones de Artaud, la fuerza creativa y el dinamismo de Henry *. ¡Y el todo estaba allí, tan bello de cara y cuerpo, tan ardiente, con una mayor fuerza, todo unificado, sintetizado, más brillante, más abstracto, con mayor fuerza y sensualidad!.Este amor de hombre, por las semejanzas entre nosotros, por la relación de sangre, atrofiaba mi alegría. Y de este modo, la vida hacía conmigo su viejo truco de disolución, de pérdida de lo palpable, de lo normal. Soplaba el viento mistral y se destruían las formas y los sabores. El esperma era un veneno, un amor que era veneno. "
* Henry Miller

santoral descabellado...

Santoral descabellado

Dolores: Tiene nombre de pena pero es alegre como un jilguero.

Azucena: Tiene nombre de flor discreta pero es descarada y un poco obscena.

Claudio: Tiene nombre de emperador, pero es cobarde, triste y huidizo.

Pascual: Tiene nombre de "criado leal" será por por eso que se va a la selva Amazónica a coloborar por los más desvalidos.

Ramón: -San Ramón Nonanto- : Pesa 120 kgs.a pesar de ser no-nato.

Davíd: Tiene nombre de rey, y yo encuentro que és un príncipe.

Milagros: Parece que lo tiene todo solucionado de puro milagro, pero es un auténtico caos.

Belén: Tinglado apacible que montamos en Navidad, y ella, va y monta el belén por donde pasa.

Rafael: San Rafael era un caminante y pregrino, y el Rafael que yo conozco trabaja en Ikea y es adicto a los sofás.

las palabras matan..

S iempre esperé una rectificación de tus palabras .
No has aprendido aún que las palabras según como se colocan.. hieren, e incluso matan?.

Blog: hoy cumplo cuatro meses..

..y, teneis que reconocerlo. tengo un Parecido Razonable con el chico Martini! Salud, y que podamos seguir leyérdonos durante mucho tiempo.

the Shining...

The Shining
Las mellizas tenían los ojos azúles, oblícuos, y el cabello pajizo cortado escrupulosamente que caía desmayado encima de los hombros, justo al rebasar la barbilla, dejando al descubierto por un recogido simple, la frente ovalada.
Sus vestidos azúles primorosamente planchados -o quizás en un exceso de celo de su progenitora, almidonados- les daba un aspecto pulcro y ordenado. Si una reía, reía la otra, si una lloraba, la otra también..en realidad eran dos niñas que no daban contratiempos. Entonces, donde radicaba el problema?. Porque daba tanto terror mirar a las mellizas?



Las mellizas de "El Resplandor" eran una especie de dedicatoria a las hijas de Diane Arbus, una fotógrafa amiga de Stanley Kubrick. Y estas son las "auténticas" mellizas.














.

JuGaNdO a Dadá_2...

JuGaNdO a Dadá

Me enamoré de una cabra verde pero jamás fuí correspondida. Desdeñosa, despreciaba mis joyas para buscar entre el verde fieltro un trozo de lechuga o de rábano. Nunca ha sido bien visto el amor de una mujer con una cabra. Pero yo -y os aseguro que no miento- la amaba plenamente. Con la pureza que da poseer cabellos rubios y un diente roto. Nuestros diálogos primitivos, llegaron a convertirse en un largo monólogo. Acabó hablando en otro idioma que yo no comprendía, solo por fastidiarme. Pero mi cariño no por eso se desvanecía, antes al contrario, permanecía fiel a mi juramento de eternidad. Fué solo porque ella quiso que no nos convertimos en la pareja perfecta y serena que tan pocas veces habrá de encontarse el caminante por mucho que llegue a caminar.

JuGaNdO a DaDá

JuGaNdO a DaDá
















Una espalda desnuda. Y la gota de una estalactita se desliza suavemente a lo largo del firme rosario hasta formar una pequeña laguna en el torneado cóccix. Es la hora en que miles de bocas se abren delicadamente para engullir pastelillos y largas manos en forma de tenaza cargadas de anillos van y vienen cada vez más rápidamente de la bandeja a la boca. Oh, sueños inútiles desde dentro del furgón. Otras voces han entonado un avemaría inacabable. Mientras tanto, en otros lugares, la gente puede hacer múltiples y variadas cosas. Depende de la ocasión y de que el momento sea el propicio.

me olvidé...

Olvidé tu nombre
tendida en la playa.
Olvidé el aroma
de tu risa que atrapa.
Olvidé, por olvidar
hasta tus vanas palabras.
Olvidé tus gestos
de cierta desgana.
Olvidé tus ojos
de un gris que desarma.
Olvidé tus manos
de seda que atrapan.
Olvidé tu cuerpo de miel y albahaca.
Te olvidé solo un instante
y recuperé la palabra.

Bertoldo

¡Escríbeme qué llevas puesto! ¿Es cálido? ¡Escríbeme en qué duermes! ¿Es también blando? ¡Escríbeme qué aspecto tienes! ¿Sigue siendo el mismo? ¡Escríbeme qué echas de menos! ¿Mi brazo? ¡Escríbeme cómo te va! ¿Te respetan? ¡Escríbeme qué andas haciendo! ¿Tienes bastante valor? ¡Escríbeme qué haces tú! ¿Sigue siendo buena? ¡Escríbeme en qué piensas! ¿En mí? ¡La verdad es que sólo tengo preguntas para ti! ¡Y espero con ansiedad la respuesta! Cuando tú estás cansada, nada puedo llevarte. Si pasas hambre, no puedo darte de comer.Así que estoy como fuera del mundo, perdido, como si te hubiese olvidado.
Bertold Brecht

Tristan Tzara

Para hacer un poema dadaísta
" Coja un periódico. Coja unas tijeras. Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema. Recorte el artículo. Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa. Agítela suavemente. Ahora saque cada recorte uno tras otro. Copie concienzudamente en el orden en que hayan salido de la bolsa. El poema se parecerá a usted. Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo. "

con carácter...

Una persona con carácter es posible que tenga mal carácter?

manoletinas...

Paseaba mansamente por la Gran Avenida mirando escaparates, entró a hojear novedades en dos librerías, cruzó el Fnac, se entretuvo en la planta baja mirando una exposición fotográfica de una autora cubana: "De Batista a Bautista", subió a la planta de música y buscó un cd que resultó estar agotado. Salió a la fría calle que a esta hora estaba increíblemente animada, cruzó la plaza y al girar la esquina se encontró de frente con una zapatería más iluminada que un cine en un día de estreno.Mala cosa, adoraba los zapatos!. Paseó sus ojos por el escaparate y de repente surgió el flechazo: unas hermosas bailarinas demasiado escotadas para el mes de Enero destacaban por encima de todo el calzado . Notó el cosquilleo en los dedos que se agitaron nerviosos. Llevaba suficiente dinero o usaría la tarjeta?. Los dedos que no sabían de su reflexión se movían excitados..se disparaban por momentos, se encogían, se abrían como abanicos. Temió que sin su consentimiento acabaría iniciando algo parecido a un baile enmedio del personal que la rodeaba. Azorada, entró, dió la referencia y pidió un 37. Afortunadamente, lo tenían. Se las colocó con cuidado y le nació algo parecido a la ternura.. le quedaban perfectas!. Lamentó por un momento no llevar falda para que se vieran con todo su esplendor. "Me los dejo puestos". Salió a la calle y se sintió distinta. Tuvo la vaga impresión de que en vez de andar, volaba.

el pequeño Adrián...

Oyó cercana la música que se colaba aviesamente en su habitación oscura. Calor húmedo de Agosto y el sueño que le rondaba pero no lo vencía. Miró el reloj, las 2 pasadas. Siguiendo el rastro de la música, se acercó a la ventana y vió en el jardín mal llamado comunitario una orquestina con una vocalista entrada en carnes y voz aterciopelada entonando: "Song Sung Blue..". Se apoyó cautelosamente entre los geranios en flor y miró con envidia a las parejas danzantes. Ellas, morenas y escotadas. Ellos, algo sudorosos, morenos vacacionales. El olor a jazmín inundaba la improvisada pista y pequeños arbustos alineados conformaban un pequeño set. En la piscina chapoteban piernas desnudas. El dulzor vigoroso del jazmín invadió sus sentidos y un suave cosquilleo le nació donde nunca antes había sentido nada. Su incipiente bigote se perló de gotas de sudor y sus manos asidas a la baranda humedecieron el hierro troquelado.
Aspiró el ambiente pesado. Renunció a los escotes imposibles. Sus ojos se giraron noventa grados en dirección a su amplia y oscura habitación, se tendió en su tibia cama y sin saber porque motivo, Adrián lloró.

cerveza o clara?...

Una lluvia de pléyades elusivas
rodearon sin prisa tu cintura
cuando puse mi mano en ella

Un amanecer suave
perfiló tu proporción áurea
como un karma uniforme
recién lavado

Tus ojos oblícuos me taladraron
como volcanes basálticos de lava
sin nubes de cenizas apresuradas

Tu boca de fresa limón y papaya
se abrió pausadamente
como un telón que encubre
la representación anunciada

Tu voz aún desconocida
cálido aliento me rozó el hombro
para susurrar con voz pausada
"te he pedido una cerveza,
o prefieres una clara?"

metro. Paseo de Grácia

Metro. Paseo de Grácia

De vacío en el metro, a las 12.30 de la noche sin nada que leer ..y aparece delante de mis narices una máquina expendedora de libros: 6.50 €. Justo lo que llevo suelto en monedas. Bien !. Empiezo a leer:"Nuestra incierta vida normal" de Rojas Marcos. Sólo dos estaciones y ya estoy en casa con pocas páginas leidas...

Me gusta y no sé porque me reconforta esta bella introducción:"Dedico este libro a los hombres y mujeres que descubren que, como las mejores fotografías, los rasgos más valiosos del carácter se revelan en la oscuridad”

Contraportada: "En estos tiempos, los sentimientos de aprensión, duda, miedo y fragilidad parecen haberse convertido en ingredientes permanentes de nuestra nueva vida normal” (..) "No pocos nos encontramos andando inconscientemente con los dedos cruzados intentando mantener el delicado balance entre la esperanza que nos alienta y el miedo que nos perturba".
Interesante!. Como no estoy libre de pecado voy a leerlo este fin de semana.

Lo que...

.

Juan Vicente Piqueras

Todo está preparado: la maleta, las camisas, los mapas, la inútil esperanza. Me estoy quitando el polvo de los párpados. Me he puesto en la solapa la rosa de los vientos. Todo está a punto: el mar, el aire, el atlas. Sólo me falta el cuándo, el adónde, un cuaderno de bitácora, cartas de marear, coraje, brújula y alguien que ponga en mí la confianza que yo he perdido. Todo está dispuesto. (que yo he dispuesto. Todo está perdido.) El barco que no existe, la mirada, los peligros, las manos del asombro, el hilo umbilical del horizonte que subraya estos versos suspensivos... Todo está preparado: en serio, en vano.

Pablo Neruda

"Una alcachofa emperifollada y algo rechoncha dio un paseo en olla express y a su llegada a la ensalada dio un suspiro y se deshojó. Con gran frescura Doña Alcachofa quedó desnuda y todos vieron su corazón."¡Qué cosa tierna, qué suavidad!" dijo la dueña de aquel lugar, y las alverjas, las habichuelas, los pepinillos y la lechuga, más bien celosos, dictaminaron: "¡Se va a resfriar!"


-Grácias Pablo Prensa-
http://pabloprensa.blogspot.com/

la cena de los talibanes...

La cena de los talibanes

La comida es excelente y aún mejor el vino, que empieza a hacer su efecto a la botella número ¿?.. y personas consideradas cualificadas a nivel intelectual van desatando sus lenguas. Toda la atención se centra en una compañera ausente y su sombra se va agrandando. Empiezan con una crítica tibia que acaba siendo feroz. Me siento incómoda porque es una persona que me cae bien. Los más tremendos los hombres. Dos. Uno de ellos va a publicar un libro que no os recomiendo. A la defensa que hago de las cualidades de la ausentada: rápidez y eficacia, me responden con fina ironía y verbo afilado. Hay un grupo silencioso y otro crítico, y yo, enmedio.. más sola que la una.
"No pienso levantarme de la mesa para ir al lavabo", les digo -risitas- .
Tardan unas cuantas botellas más para llegar a la que creo, es la verdadera razón de la antipatía que despierta: és lesbiana y ejerce plenamente. El escritor acaba pronunciando la frase clave que me deja atónita y que resume su fóbia: "los homosexuales son todos unos enfermos, pero las lesbianas, encima, tienen un añadido..su comportamiento poco femenino"...el tenedor clavado en el carpaccio de salmón y yo nos quedamos perplejos..."no lo dirás en serio, verdad ?"..pero si! -y me hace una larga reflexión digna de un descerebrado concursante de Gran Hermano- .."como es posible que seas tan sexista y homófobo precisamente tú, que estás casado con una mujer negra y deberías respetar las diferencias más que nadie de los que están en esta mesa ?".. muchas divagaciones sobre su vida con la cubana pero con un resultado final: "los negros tienen el cerebro más lento que nosostros".

Más verborrea, más botellas de vino, dulces postres y: "hemos estado bien, eh? tenemos que repetirlo".

Hoy me he levantado con resaca y mal. Mi mirada ha cambiado 180 grados respecto a dos personas pero mi corazón está inquieto por si no he defendido suficientemente bien, a mi compañera.. la que elegió otra opción.

gesto de amor...

ver el final..

E.E. Cummings

La primavera es como una quizá mano que llega cuidadosamente saliendo de ninguna parte arreglando una ventana hacia dentro de la cual todos miran mientras todos se quedan absortos ella arregla y cambia coloca cuidadosamente allí una cosa extraña y aquí una cosa conocida y cambiándolo todo cuidadosamente. La primavera es como una quizá mano en una ventana cuidadosamente acá y allá moviendo nuevas y viejas cosas mientras todos miran absortos cuidadosamente moviendo una quizá fracción de flor aquí colocando una pulgada de aire ahí y sin romper nada.

dibujito Photoshop

.

Monty Python - " Spam" -subtitulado en castellano-

El origen del Spam.
Spam es una marca de embrtidos en latas... pero a raíz de un programa de humor de Monthy Python, se empezó a asociar el nombre de Spam con todo aquello que continuamente se repite.













.

metro, dirección Catalunya...

El vagón estaba ocupado casi en su totalidad por gente vestida de gris o negro. Yo misma llevaba un abrigo negro y una bufanda a cuadros marrón y negra. Todo el mundo parecía tener llaga de estómago o similar. En la estación anterior a la: parada final de trayecto, subió un chico de cabello corto y la ropa cuatro tallas más grandes de la que le correspondía. Sin mirar a nadie se apoyó en el asiento que estaba al lado de la puerta de salida y entonó a pleno pulmón un rap, cantando las desgracias de un amor desafortunado por culpa de un padre con complejo de Edipo. El tono fué tan súbito y estridente que todos los rostros abúlicos de mirada lejana giraron la cabeza -como potros pura sangre molestados por la picazón de un mosquito-. Miradas terribles lanzadas desde todas las direcciones chocaron con la cara casi congestionada del tipo lleno de granos, con la nariz dilatada, los ojos entornados y las cejas fruncidas que estaba ajeno al odio que en forma de ondas avanzaba progresivamente hacia su cuerpo. Rapeaba y rapeaba rompiendo el ensoñamiento de los caras largas. La cantata duró unos cuatro largos minutos. Al finalizar el trayecto, salió -igual que los aturdidos pasajeros- pero él lo hizo tranquilo, sin fijar la atención en nadie, con las manos en los bolsillos atravesó el andén, subió las escaleras automáticas y se perdió en la soleada plaza rodeada por el brillo metálico de los coches aparcados al sol.

Francisca...

Me ha venido un recuerdo, para ser exactos dos, de la casa de campo de mi abuela donde pasaba parte de mis vacaciones infantiles, el primero es la fachada principal de la casa cubierta de yedra con miles de campanillas de color violeta ..y el segundo, que la naturaleza me sorprendió una tarde descubriendo una piedra que andaba. Fascinada me puse a gritar a la yaya.. y aún la veo riéndose con su impecable delantal blanco y toda la luz de Agosto del jardín detrás suyo, fué allí mismo cuando me presento a Francisca.
He ahí el ejemplo:


Creo que desde este día la pobre Francisca avergonzada, huyó de mi, pues siempre me la encontraba escondida debajo, al fondo, de los grandes armarios.

Sed compasivos conmigo, solo tenía 4 ó 5 años.

me encontré con los parientes...

http://alcachofa.pimienta.org/

.

en blanco y negro ..

En blanco y negro
Quiero pasar todo el día en blanco y negro, hoy no puedo pensar en color, estoy cansada, muy cansada, demasiado cansada..no quiero ni una discusión ni una contrariedad alrededor mio, solo por unas horas que la gente sea amable, que vea alguna sonrisa en el metro y nada de empujones: por favor, por favor, eh ?... si además el día no está nublado mucho mejor, y si tengo un ratito aunque sea pequeño para mi en todo el santo día, tampoco veo que eso sea exigir mucho de la vida...que sea, como un paréntesis de 18 horas, como guardado de manera negligente en borrador, y ya lo editaré más adelante si aún me interesa.

Hay temporadas que las avestruces llegan a perecerme sabias enterrando la testa en la tierra por unas horas.. claro que, bien mirado, después les surge una pequeña contrariedad que a ellas no parece afectarles.. és, a ver como lo digo: pues, que todo el tiempo que tienen la cabeza enterrada se quedan con todo el culo al aire...

Por cierto -así, como de pasada- ..¿como mantienen los ojos dentro del agujero: abiertos o cerrados?

adios..

Hoy he besado el rostro de la muerte. Para ser precisos, he besado a una persona recién fallecida. He besado sus hermosos pómulos y he acariciado su barbilla mientras le susurrada de manera monocorde: "descansa" -de qué? si ya no habrá más cansancio... de haber vivido?- "No tengas miedo" -de qué? de lo inexplicable? del abismo? de la nada?-
Como una pegatina se me ha helado el labio inferior, he retirado el color de mi pintalabios de su palidez -a veces sin quererlo soy excesiva- .Sin respuestas ante su rostro, ante lo poco que me quedaba de ella.. y allí estaba yo, sentada, absorta, perpleja, diminuta, contemplando el misterio de lo que fue y el comienzo de la no vuelta atrás, por nunca, para siempre.

Pedro Salinas

Dame tu libertad. No quiero tu fatiga, no, ni tus hojas secas, tu sueño, ojos cerrados. Ven a mí desde ti, no desde tu cansancio de ti. Quiero sentirla. Tu libertad me trae, igual que un viento universal, un olor de maderas remotas de tus muebles, una bandada de visiones que tú veías cuando en el colmo de tu libertad cerrabas ya los ojos. ¡Qué hermosa tú libre y en pie! Si tú me das tu libertad me das tus años blancos, limpios y agudos como dientes, me das el tiempo en que tú la gozabas. Quiero sentirla como siente el agua del puerto, pensativa, en las quillas inmóviles el alta mar. La turbulencia sacra. Sentirla, vuelo parado, igual que en sosegado soto siente la rama donde el ave se posa, el ardor de volar, la lucha terca contra las dimensiones en azul. Descánsala hoy en mí: la gozaré con un temblor de hoja en que se paran gotas del cielo al suelo. La quiero para soltarla, solamente. No tengo cárcel para ti en mi ser. Tu libertad te guarda para mí. La soltaré otra vez, y por el cielo, por el mar, por el tiempo, veré cómo se marcha hacia su sino. Si su sino soy yo, te está esperando.

Fabulous Baker Boys / Making Whoopee

Jeff Bridges y Michelle Pfeiffer...alguien pide más?

letanías inacabadas...

La hora de las letanías inacabadas

Por la tristeza de un domingo por la tarde.
Por Ursula, la maga que un día perdió la varita.
Por el vestido azul celeste que un día de lluvia encogió.
Por las almas de Whitman y Poe que juntas lloran en el espacio.
Por todos los niños explotados laboralmente.
Por los animales golpeados o abandonados.
......................................................
......................................................
......................................................
......................................................

si me lo hubieses permitido...

Me hubiese podido enamorar de tí aquella noche de primavera, si me lo hubieses permitido. El chiringuito era un poco triste, como puede ser triste un chiringuito perdido en el último rincón del mundo, después de una tarde de lluvia, con las sillas aún mojadas. La música un poco rupestre, intentaba animar la noche. Lejano, distante, bailamos una pieza tonta. Te perdiste entre mis brazos con los ojos ensoñados, vete a saber por quien...Las hojas tenían aquel olor a limpio que tanto me encanta. Las mujeres la cara pintada, y las parejas estrenaban amor al son de una balada.
Te he vuelto a encontrar. Famoso, más cínico y más amable. Ya no dices no, a las cosas que no te gustan...tienes mucho dinero, y más buena cara.

Bob Dylan - "Subterranean Homesick Blues"

Canción característica de la forma de recitar blues de Dylan -de dificil traducción por lo surreal-

Y aqui,el texto que Bono le dedicó con motivo del cincuenta cumpleaños a Dylan.

Cincuenta razones por las que me gusta Bob Dylan:

- No está muerto.- Aparenta cincuenta años.- Canta como un enjambre de abejas.- Le interesa el nombre que Dios le dio a los animales.- Toca la guitarra como James Joyce.- Llevó “capuchins” (especie de sombrero) antes que nadie lo hiciera.- Escribió “Tangled up in blue”.- No es un negrero.- Es imposible inquietarle.- Sabe que la ironía no tiene por qué ser enemiga del alma.- “Blonde on blonde” es un año anterior al ácido.- Escribe siempre dos canciones: una para ella y otra para Él.- Mezcla a Dios con las mujeres.- Hizo rimar hace poco “rolling hope” con “bowl of soup”.- Allen Ginsburg le adora.- Walt Whitman también le hubiera adorado.- Escribió la “Balada de Hollis Brown”.- Irá pronto a tu ciudad.- Siempre es muy simpático conmigo.- No escribió sus mejores canciones en los sesenta.- No apostará su cabeza por nosotros, que somos unos cobardes.- No es pseudo-religioso.- No murió en un la cruz con treinta y tres años.- T-Bone Burnett piensa que es bueno.- Es judío.- Es un magnífico contador de historias.- Canta ahora mejor que nunca.- Lleva los zapatos adecuados.- Piensa que el Rock and Roll puede ser inteligente.- No murió tontamente. - Siempre sonríe como si hubiera acabado de componer una gran canción (bueno, casi siempre).- Escribió “Every grain of sand”.- Superó a los Beatles.- El country es sólo un poco mejor que el jazz.- Roy Orbison fue su amigo.- Es divertido.- Piensa que Liam Clancy es el mejor baladista de la Historia.- No nos reprochó nuestra versión de “All along the watchtower”.- El tiene mucho más que tres acordes y la Verdad.- Sabe que algunas palabras pueden hacer daño.- Los sombreros le quedan bien.- Escribió “Visions of Joanna”.- Escribió “Idiot wind”.- Escribió “Brownsville Girl” con Sam Shepard.- Sus niños se hicieron mayores y responsables y piensan lo mismo de él.- No es Elvis.- No es Jimi Hendrix.- No es Jim Morrison.- No está muerto.

-adoptó el nombre artístico de Bob Dylan, en homenaje al poeta Dylan Thomas-.

Voy a empezar el año con ganas y dentro de lo posible con buenos propósitos !













Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Posidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Posidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.
Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.
Kavafis

La vida, se dice, es un viaje; pero no un camino. Y es preciso hacerlo.. y tan pronto se hace como se deshace. Siempre se comienza de nuevo y siempre es distinto. Vivir es, pues, viajar