St. Jordi. El libro, la rosa y la hermana perversa de"La sombra del viento"

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"El juego del ángel" o de como Carlos Ruiz Zafón tuvo el tratamiento de una estrella de rock.

Después de tres horas de cola sinuosa y organizada, desde el Paseo de Gracia a la Rambla de Catalunya: ida, vuelta y otra vez ida, esperando la firma del Zafón, con 85 páginas del libro leídas durante la espera -ya identifiqué varios escenarios: intriga, aventura y misterio en la Barcelona de los años 20 y 30-, con los riñones salteados, pasito a pasito, y la nariz y el escote como si me hubiese ido a la playa..cuando solo me quedaban 10 personas delante para llegar a la meta, y a todo esto el autor ya se estaba pasando media hora sobre el horario previsto - pienso que el hombre debía tener la muñeca como un caramelo de algodón- el Zafón se ha levantado -ay, ay, ay!- nos ha regalado una sonrisa displicente, ha cruzado la calle y se ha ido a comer. Y yo, que me he quedado con cara de gilipollas, también.

Me han dicho que vuelva a las 6 de la tarde, pero a las 6 mi ángel ya no juega a hacer colas.

Dicen las estadísticas que vende un libro y medio por segundo.

Me apetecía que pusiera una firma, o un dibujito -que también los hace- para todos vosotros, para los de"la alcachofa", pero no ha podido ser...por los pelos.

Al atardecer, tranquila y sin colas, en la librería de la esquina de mi casa me decidí por el último de Eduardo Mendoza: "El asombroso viaje de Pomponio Flato", una parodia de las novelas de intriga de trama histórica.





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incompleto...

El detalle que faltó.
Lo que pudo ser, y no llegó.

Y esta es para Eva, porque le gusta más, porque a ella le sugiere que tiene un aire de: "Oh, Dios Mio..."

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La edad de la inocencia

Edith Wharton

Reconocida en vida como la heredera de Henry James, Edith Wharton está considerada como una de las grandes novelistas de la literatura norteamericana.


Estoy aatrapada leyendo "La edad de la inocencia" por la obtuvo el premio en Pulitzer 1921. Una magnífica trama en la que aprentemente nada se mueve, describe los conflictos que, en la victoriana clase alta neoyorquina, produce el súbito arribo de la inquietante condesa Olenska, quien -con su carácter osado- perturbará irremediablemente el encanto de una vida social hipócrita .
La pasión por el detalle convierte la novela en un minucioso cuadro en el que quedan atrapados hasta los más leves gestos y ambiciones.

-"Hace mucho tiempo que esperaba una oportunidad como ésta para decirte cuánto me has ayudado, qué has hecho de mí...
Archer la miró de hito en hito, el ceño fruncido. La interrumpió con una carcajada.
-¿Y qué te parece lo que tú has hecho de mí?
La condesa palideció un poco.
-¿De tí?
-Sí, porque soy obra tuya mucho más que tú obra mía. Soy el hombre que se casó con una mujer porque otra le dijo que lo hiciera.
La palidez de Madame Olenska se transformó en rubor.
-Creí... prometiste... que hoy no ibas a decir estas cosas.
-¡Ah! ¡Siempre mujer! ¡Ninguna de vosotras quiere llegar hasta el fondo en los asuntos desagradables!
Ella respondió en voz baja.
-¿Es un asunto desagradable... para May?
Archer, de pie junto a la ventana, tamborileando los dedos en el marco levantado, sintió en todas sus fibras la melancólica ternura con que había pronunciado el nombre de su prima.

Él lo dijo con esa suficiencia intelectual que le hacía francamente repelente algunas veces

Lo que la respuesta de la condesa realmente decía era: "Si levantas un dedo, me alejarás de ti; hacia todas las abominaciones que conoces, y todas las tentaciones que sólo adivinas a medias." Lo comprendió tan claramente como si hubiera pronunciado las palabras, y la idea le retuvo anclado a su lado de la mesa con una especie de conmovida y sagrada sumisión.
-¡Qué vida para ti! -gimió.
-Oh... mientras sea parte de la tuya...
-¿Y la mía parte de la tuya?
La condesa asintió.
-Y eso ha de ser todo... ¿para ambos?
Bueno... es todo, ¿verdad?"

Wharton demostró su preocupación por el sutil juego de las emociones en una sociedad que censuraba la libre expresión de sentimientos. Su conocimiento del conflicto de valores en este medio artificial confiere a sus historias una intensidad casi trágica.

Martin Scorssese la llevó al cine en 1.993 -película que no la he visto- con Daniel Day-Lewis, Michelle Pfeiffer y Winona Ryder.

Alguien ha leido el libro o ha visto el film?

Ya está. Terminado. Magnífico!.
Y ahora quedo intrigada: como habrá resuelto Scorssese la parte final del segundo capítulo, con el salto generacional de 30 años?



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Art

Un poco de distracción para el fin de semana?. Protegeros de estas miradas, porque la técnica les ha dado vida...

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un Meme, uy! ...

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Sombras en el corazón me ha lanzado el reto de un Meme, donde me pide que me manifieste con 6 cosas que me gustan y otras 6 que me disgustan.
Tal y como está el mundo y solo se me ocurren banalidades...

Me gustan:

el sol -el mar, l´Ampurdán, las flores, leer, dibujar, mi perrita, jugar al scrabble...sólo eran 6?. Ah!, se siente !-
los zapatos -algún día tendré unos Manolos , verdad piel de letras - ?
las largas tertulias de sobremesa con mis amigos
reír -la gente con sentido del humor, no los chistosos-
la música -amplia gama-
viajar en buena compañía -nunca sola-




No me gustan:

las películas gore
las personas que hablan voz en grito
los intransigentes
las corridas de toros
las armas
las aglomeraciones







Aquí están las reglas para quien quiera hacerlo -no invito a nadie porque sé como van estas cosas, si gustais del juego apuntaros, citando los 4 apartados y nominando a 6 blogs, si?-

1. Hay que enlazar siempre a la persona que nos puso el meme. 2. El objetivo del meme es contar:

6 cosas que Me Importan

6 cosas que No Me Gusten Mucho

3. Después debemos elegir 6 personas más para que hagan el meme.4. Una vez los hayamos elegido, tendremos que avisarles a todos de que tienen una misión, dejándoles un comentario en su blog.

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vagabundo de las letras, que sólo entendía el mundo cuando lo escribía

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"Todo lo que crecía, requería de mucho tiempo para crecer. Y todo lo que desaparecía necesitaba largo tiempo para ser olvidado. Todo lo que había existido dejaba huellas tras de sí y entonces se vivía de los recuerdos, como ahora se vive de la capacidad de olvidar rápida y decididamente" .

La marcha Radeztky -fragmento-

Joseph Roth

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gramíneas...

Ayer, volví a comprar flores.

Lo mío, visto mi alergia al polen, es una estupidez bastante considerable. Sólo cruzar la puerta de la floristeria y antes de llegar al mostrador ya me despaché con dos estornudos, me rasqué el dedo índice de la mano izquierda y mientras me acercaban las dos plantas elegidas para envolverlas, arrugué la nariz por no frotármela, apenas diez segundos después cuando ya estaba pagando, sentí que la lengua se ensanchaba en mi boca -el lado derecho cogía espacio y me apretaba las muelas- estaba deseando salir rápido de aquella habitación de pequeña tortura..y de la carnívora que instalada decorativa al lado de la caja registradora, parecía faltada de nutrientes y me miraba maliciosamente, la verdad no sé con qué intenciones.

Compré tierra, tiestos grandes, y me sentí como una auténtica jardinera al llegar a casa, mirando al cielo porque la luz se apagaba y un tono gris plomizo se extendía amenazando lluvia. Si, finalmente llovió, aunque más tarde.

Hice cambios, me puse perdida con la tierra abonada: que olor, que esponjosa textura. Ay, papá Proust, que recuerdos me vienen de la niñez cuando toco tierra fértil.

Después de varias idas y venidas -mala compra de tiestos, demasiado pequeños, y vuelta otra vez a la tienda de los horrores- más trajín de tierra, ummm, pero que embobada me quedé, que distribución, que resultado final el de mis balcones..aunque, qué le pasa a este limonero con solo dos limones? y el pequeño ciprés que no crece más porque no le da la real gana, celoso como está, con cara de cementerio porque ambiciona la tierra de su vecina la hortensia. Se lo he dicho: no, que no, que no hay más espacio, que hay que repartir...

Son como niños.

Hay algo más contradictorio que apasionarnos por las cosas que nos hacen daño?.

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luz, más luz...

Ahora que las tardes son más largas y los días se manifiestan más lentos, la lámpara de tu estudio se enciende tarde y la luz de poniente en los cristales opacos me dificulta tu visión de adolescente concentrado y un poco encorvado. Aunque, por fortuna, lo que el juego de luces me priva, me agudiza el oído -reconozco que aplicada en la tarea de batir huevos se me distraen algunas notas-. Ensayas con pasión y sin equilibrio una y otra vez el mismo tema. Entreabro la ventana para oírte mejor y tarareo contigo la Partita No. 3 de Bach, te acompaño en la ejecución mientras aliño la ensalada llegando justo a los últimos compases. Cada fallo de tus manos ágiles cuando no hay limpieza en las notas me intranquiliza.

Mañana, alrededor de las 9 mientras me aplico en una silenciosa bullabesa,"haremos" una audición perfecta?...

-cambio de foto a petición popular...lo que el pueblo pide, va a misa!-

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Oda A Venecia Ante El Mar De Los Teatros

Tiene el mar su mecánica como el amor sus símbolos.
Con que trajín se alza una cortina roja
o en esta embocadura de escenario vacío
suena un rumor de estatuas, hojas de lirio, alfanjes,
palomas que descienden y suavemente pósanse.
Componer con chalinas un ajedrez verdoso.
El moho en mi mejilla recuerda el tiempo ido
y una gota de plomo hierve en mi corazón.
Llevé la mano al pecho, y el reloj corrobora
la razón de las nubes y su velamen yerto.
Asciende una marea, rosas equilibristas
sobre el arco voltaico de la noche en Venecia
aquel año de mi adolescencia perdida,
mármol en la Dogana como observaba Pound
y la masa de un féretro en los densos canales.
Id más allá, muy lejos aún, hondo en la noche,
sobre el tapiz del Dux, sombras entretejidas,
príncipes o nereidas que el tiempo destruyó.
Que pureza un desnudo o adolescente muerto
en las inmensas salas del recuerdo en penumbra
¿Estuve aquí? ¿Habré de creer que éste he sido
y éste fue el sufrimiento que punzaba mi piel?
Qué frágil era entonces, y por qué. ¿Es más verdad,
copos que os diferís en el parque nevado,
el que hoy así acoge vuestro amor en el rostro
o aquel que allá en Venecia de belleza murió?
Las piedras vivas hablan de un recuerdo presente.
Como la vena insiste sus conductos de sangre,
va, viene y se remonta nuevamente al planeta
y así la vida expande en batán silencioso,
el pasado se afirma en mí a esta hora incierta.
Tanto he escrito, y entonces tanto escribí. No sé
si valía la pena o la vale. Tú, por quien
es más cierta mi vida, y vosotros que oís
en mi verso otra esfera, sabréis su signo o arte.
Dilo, pues, o decidlo, y dulcemente acaso
mintáis a mi tristeza. Noche, noche en Venecia
va para cinco años, ¿cómo tan lejos? Soy
el que fui entonces, sé tensarme y ser herido
por la pura belleza como entonces, violín
que parte en dos aires de una noche de estío
cuando el mundo no puede soportar su ansiedad
de ser bello. Lloraba yo acodado al balcón
como en un mal poema romántico, y el aire
promovía disturbios de humo azul y alcanfor.
Bogaba en las alcobas, bajo el granito húmedo,
un arcángel o sauce o cisne o corcel de llama
que las potencias últimas enviaban a mi sueño.
Lloré, lloré, lloré
¿Y cómo pudo ser tan hermoso y tan triste?
Agua y frío rubí, transparencia diabólica
grababan en mi carne un tatuaje de luz.
Helada noche, ardiente noche, noche mía
como si hoy la viviera! Es doloroso y dulce
haber dejado atrás a la Venecia en que todos
para nuestro castigo fuimos adolescentes
y perseguirnos hoy por las salas vacías
en ronda de jinetes que disuelve un espejo
negando, con su doble, la realidad de este poema.
Pere Gimferrer

Tengo tanta alergia que apenas puedo abrir los ojos, acompañada de un moqueo impresentable, dicho más finamente: rinitis.

Señor, señor, que cruz!..cada Primavera la misma historia.

Dicen los chinos que es un bloqueo del Q -¿?- pero puedo afirmar y afirmo, que sólo se trata de mi alergia a los pólenes y a la contaminación atmosférica..si es que ya no llueve, ni por Dios !.

Os dejo la voz del poeta y académico Pere Gimferrer, poeta extraordinario y personaje bastante curioso.
Y que no decaiga!

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tempus fugit..

Con todos los años que contenían meses y los meses que escondían semanas y las semanas que encubrían días y los días que ajustaban horas se hizo un lío tremendo y cuando le preguntaron su edad, respondió: tengo una preciosa vista sobre los recuerdos que almaceno y que no empañan en absoluto el futuro de mi vida.

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os dejo un regalo: "la mona de pascua", típica de mi tierra...

Bugsy Malone /You Give A Little Love

La tradición de la "mona" es típica de Catalunya y consiste en un pastel de harina, azúcar, huevos y mantequilla que los padrinos regalan a sus ahijad@s el lunes de Pascua, día festivo en Catalunya y que se llama popularmente el día de la mona. El nombre Mona viene de la palabra árabe monus que significa don u obsequio.

La costumbre viene de antiguo, hay documentación en el siglo XV, aunque su primitiva elaboración era diferente de la que se conoce ahora. Antes la mona era una torta de pan lógicamente circular, pero también podía tener diferentes formas: un cordero, una gallina, una luna, un barco, un molino ... pero en ninguna de ellas faltaba el huevo de chocolate.

Con el paso del tiempo se fue mejorando la presentación y la calidad de aquellas monas de los campesinos, elaborándose en bizcocho, rellenándose de mermelada o merengue, adornándose con huevo hilado y plumas de gallina coloreadas. Esta "mona" se fue desarrollando espectacularmente, a principios de siglo XX, se realizaban siguiendo todo tipo de temas, cestas, casitas, molinos de viento, ramilletes de flores, y se utilizaban los más diversos ingredientes, frutas confitadas, ambrosías, peladillas, cremas, mazapán y todos los dulces que puedan entrar en nuestra imaginación. A las monas actuales no les faltan los típicos huevos de chocolate, como tampoco muñecos que se ponen encima del pastel: pollitos y figuras famosas de la televisión o del cine, además de las típicas plumitas de colores.

Buen provecho !

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el parpadeo del insecto..

Tenía ojos de mujer fatal, rasgados, con un brillo de luz en el iris.

Su mirada fija parecía querer devorar por donde se posaba. Entrecerraba los párpados como en una invitación permanente. Incendiaba pasiones que no eran de color de rosa.

No hablaba con los ojos -para ser exactos apenas hablaba- pero inmovilizaba al interlocutor. Por eso se veía obligada a ir casi siempre con gafas oscuras.
Sólo que ella miraba sin mala intención -triste combinación la de unos ojos magnéticos con un interior dubitativo-.
Era como un estigma. Era una marca de nacimiento.

Sabedora de que la intensidad de su mirada hipnotizaba, tenía un pequeño problema en lo cotidiano: no podía mirarse directamente al espejo, como era muy sugestionable temía entrar en trance.

Por eso antes de elevar los ojos debía practicar el "parpadeo del insecto" que consiste en un pestañeo leve y rápido de 10 a 20 veces y relajar el rostro mientras se parpadea.

Después, con los ojos húmedos y laxos ya podía enfocar la mirada directa y empezar a peinarse.

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jaula de grillos..

Tengo una jaula con veinte huecos como ventanas.

No quepo en ella pero me arrastra.

Si salgo sola, me manda a casa.

Tengo una jaula que no es dorada.

La pinto, entonces?. La pinto blanca?.

O dejo un poema dentro?,

porque no habita grillo en la jaula.

He leído este artículo sobre angel gonzález que me ha hecho mucha grácia, porque yo también tengo una pequeña jaula de grillos.

Este post un poco bobo, es mi manera de hacerle un homenaje -perdóneme, poeta- .

Falleció la madrugada del 12 de Enero de 2008, a los 82 años en Madrid.

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cuando compre un espejo para el baño...

He entrado en el blog de cacho de pan y he descubierto a una poeta que nunca había leído Idea Vilariño. Será que me ha cogido indefensa a primera hora de la mañana, pero el poema que él ha editado hoy lunes me ha conmovido y ha hecho que dejara abandonada la taza de tonificante café y las urgencias que tenía de salir temprano de casa, para buscar en San Google la obra de esta mujer melancólica.

Cuando compre un espejo para el baño
voy a verme la cara
voy a verme
pues qué otra manera hay decíme
qué otra manera de saber quién soy.
Cada vez que desprenda la cabeza
del fárrago de libros y de hojas
y que la lleve hueca atiborrada
y la deje en reposo allí un momento
la miraré a los ojos con un poco
de ansiedad de curiosidad de miedo
o sólo con cansancio con hastío
con la vieja amistad correspondiente
o atenta y seriamente mirarme
como esa extraña vez-mis once años-
y me diré mirá ahí estás
seguro
pensaré no me gusta o pensaré
que esa cara fue la única posible
y me diré esa soy yo ésa es Idea
y le sonreiré dándome ánimos.



Juan Carlos Onetti el hombre al que ella amó tanto, el que le inspiró la tercera parte de toda su obra, comentó: "Idea Vilariño. Tragos difíciles, sin duda. Soles negros de la melancolía, “tristezas infinitamente perfectas”

Idea, también le dedicó este poema:
Adios

Aquí lejos
te borro.
Estás borrado.

Entrevista a Onetti:

–¿Por qué dice Idea que nunca sabrás quien es ella?–

–No sé... Yo nunca sentí que ella estuviera enamorada de mí.
–No entiendo, ¿cómo que nunca estuvo enamorada? Y los poemas que te escribió?
–Yo no digo que no estuvo, sino que nunca sentí que estuvo. Yo creo que lo suyo es algo muy cerebral, intelectual.
–¿Nada más?
–También cama.

Bastante desconcertada con las dos realidades, releo esta última entrevista, me tomo el café de golpe y cierro el post.




Mas daño me hizo tu amor /Corcobado

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bailemos, pues..

Dicen que cuando se baila con mucho ángulo se pierde toda la elegancia y la postura.

Espero acabar pronto con la teórica porque después vendrá la práctica y tu te unirás a mi baile.

No se si recordaré algo de lo practicado, quizás me pierda en tus brazos, quizás nos desplacemos a un paisaje con color y desorientada tenga que aprender los pasos nuevos que me marca tu estilo.

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ellas bailan solas..

Las Tres Gracias, siempre se representan juntas, como el triple propósito de simbolizar el regocijo, la felicidad y la belleza.

Ellas tres, cuando las luces del escaparate se apagan, con el cristal a modo de espejo ensayan nuevas poses, practican la sonrisa china - la sonrisa estereotipada para protegerse de los demás-, hacen muecas exageradas con los labios y dicen palabras mudas porque que nadie las escucha.

Por eso cuando sonaron los compases de un bolero en la calle solitaria... Somos un sueño imposible que busca la noche para olvidarse del tiempo, del mundo, y de todo, somos en nuestra quimera doliente y querida dos hojas que el viento juntó en el otoño. ..ellas hubiesen deseado tener piernas aladas para bailar, pero una estúpida peana inmovilizaba sus extremidades y sólo consiguieron un agitado revoloteo de brazos sin compás.


Fascinada y furtiva amparada en la sombra, apostada en la acera de enfrente, observo su repertorio los lunes y jueves... sus imágenes temblorosas me sugieren a tres mariposas encerradas a las que se les ha olvidado volar.

contenta de no conocerte..

Mintieron educadamente, con un punto de alivio en la voz cuando se despidieron en la puerta de la casa de ella.

Él fue el primero en hablar:" ha sido una noche estupenda y un placer conocerte, espero que volvamos a repetirlo", dijo con urgencias de alejarse de aquellos ojos expresivos de mirar desconocido.

"Me he reído mucho, lo he pasado muy bien...hasta otra" respondió ella dándole un beso rápido en la mejilla y un paso hacia atrás con ganas de perder de vista definitivamente a aquel conversador compulsivo de palabras enredadas.

Los amigos comunes concertadores de la cita, al día siguiente asistirían decepcionados a los comentarios cruzados y a las etiquetas que se colgaron la pareja con cero empatía, y de como cayeron en el análisis incorrecto el uno del otro.

Y ellos dos, olvidadas ya sus caras, aliviados de no haberse conocido realmente.

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la niña mala: Amy Winehouse / Back to Black

Aquí os dejo a Amy la cantante británica, la reina del soul, la misma que llamó a Madonna "vieja señorita", la ganadora de cinco premios Grammy 2008 por el extraordinario «Back to black», la que me recuerda tantísimo a Janis Joplin.

Dicen los entendidos, que "Back to Black" es una de las canciones de amor más intensas que se hayan hecho jamás...no lo sé, es una história como su personalidad, complicada.

Disfrutad el tema !

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la oficina de objetos perdidos está cerrada.

Si sumerges tus emociones, si no me dejas rastro de tus escritos... como sabré si estoy andando en paralelo?.. y si desorientada me encuentro frente al desierto?.. quizás tropiece con una valla que me cierra el camino o con una curva en descenso demasiado cerrada...

Quiero compartir y ser tu soporte en tu secreto mejor guardado, igual que hemos compartido las risas en desastrosos viajes y en juegos que venían sin premio y sin instrucciones.

Estoy aqui, S. querida. ..me estás leyendo?

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las malas personas hacen mejores a los demás?

Me aburren...los que deforman o exageran un suceso en beneficio propio. Los de las cuitas narcisistas, que más allá de uno mismo, distorsionan o exageran con medias verdades una realidad inocente. Los que destilan rencor aún desde la distancia, sin que se puedan ahuyentar sus ondas hertzianas ni con romero aromático. Los de las falsas acusaciones, que dejan una estela de dudas alrededor de un entorno. Los que no se resignan a una discrepancia y rebaten sus objeciones con un telón de ademanes hostíles.

"Tiénese por virtud la maldad que sale bien".

Lucio Anneo Séneca

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improvisación..

Cuando te llamaron por tu nombre, bajaste apresurada.
Dejaste pendiente tu magistral improvisación.
Creyeron que lo tuyo era falta de seriedad,
pero improvisar es una cualidad cuando se trata de solucionar un imprevisto
en el arte...y en la vida.

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À quoi ça sert l'amour ?

Delicioso corto acompañado de las voces de la Piaf y Theo Sarapo.

La gran Edith y su última amor, el peluquero griego Theo Lambukas, al que ella llamaba Théo Sarapo -palabra que en griego significa "te amo"- cantaron: "À quoi ça sert l'amour?". Theo era 20 años menor que ella, y Edtih, fiel a su costumbre, le hizo cantante y se casó con él un año antes de morir, cuando ya estaba gravemente enferma. El mundo y en especial París lloró su muerte y especuló sobre la herencia que Theo adquirió. La prensa se relamió con la historia. Él la sobrevivió hasta agotar la “fabulosa” herencia recibida de su mujer, es decir, una lista interminable de deudas. Poco tiempo después, Theo se suicidaba.

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noctámbula...

Noctámbula, revoloteaba por la estancia brillando con luz propia. O eso creía.

Cuando empezaron a aparecer otras luces, otros brillos más intensos.

Confundida, intentó la retirada, estampándose contra contra la barrera invisible del techo de cristal.

Estamos hablando, claro está, de la luciérnaga...

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créeme, créeme...

Cuando sus preguntas fueron más inteligentes que las respuestas que obtenía, se marchó despacito y sin ruido.

Comenzó su camino a ninguna parte, un recorrido difícil y solitario, sólo acompañado como un fondo de sordina, por las palabras de Emilio Ferreiro: "créeme, créeme, porque así soy y así no soy de nadie".

En aquel tiempo aún no había aprendido que la felicidad no es tratar de ser feliz, sino tratar de solucionar los problemas que nos hacen infeliz...

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jurlll: 1.789.564 bloggers

The Golden Award
Dicen: "Ahora ya puedes presumir de un exclusivo y prestigiado galardón que sólo poseen 1.789.564 bloggers más
¡Enhorabuena!".

Ha sido una picada zumbona de Le Mosquito
Pues muchas grácias, nene !!.
Lo pongo en la estantería de la cocina, al lado de las especies variadas
y de los corazones de alcachofa, listos para adobar.

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Gabriel Ferrater, tan acusadamente inteligente como Auden

Dear Tanhäuser

No me digas que fue un sueño y que veo más de lo que hay.

Eres, o no, de la familia genética de Ferrater?

A media mañana

El sol, el viejo sabio, va disipando minúsculas dudas de oscuridad, dejadas hasta ahora por resolver. Le tiemblan un poco las manos, y temblamos los árboles y nosotros cuando oímos que todo minuto que pasa ha de arrancar, brusco, una venda de sombra, y ahora el justo caso de la luz será bien recto, y ahora chillará la delgada desazón de la flauta de Iblis, y lo veremos todo, y repleto de espacios de claridad, impenetrables como el cristal. Manifestado todo, diremos: tú lo has querido, te lo has buscado tú, de noche, cuando dormías sólo para despertarte y no querías creer que la vida se te volvería más ignorada que el sueño.

Gabriel Ferrater

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cuantos tipos de miradas hay?

Movimientos rápidos, involuntarios que conectan con nuestro cerebro mientras recordamos o creamos información...
-no tener en cuenta la de "mal de ojo", eh?-

Quién no comprende una mirada tampoco comprenderá una larga explicación.

Proverbio árabe

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yo pertenezco al país de la infancia..

Él, le dijo con la mirada sincera: "yo pertenezco al país de la infancia...la infancia nos acompaña toda la vida..."

Ella extremó las precauciones al máximo en los meses que precedieron a su encuentro.

Cuando relajó la alerta, cuando estuvo totalmente desarmada, fue cuando descubrió la autentica personalidad del tipo con la mirada como la de un niño, se llamaba según constaba en el DNI: Peter, de apellido, Pan.

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leyenda urbana?

El rumor se propagó con la velocidad de un viento huracanado. Nunca supe si era cierto o era una leyenda urbana, aunque para ser exactos tampoco hubo un testigo directo del suceso. Era una habladuría como la de la Gran Muralla China que según decían, era la única construcción humana que se puede contemplar desde la Luna. Yo no vi ni una cosa ni la otra. Pero lo que si es cierto, es que nunca volvimos a encontrárnosla. Parlotearon que M. en un caluroso día de verano, mientras avanzaba por el jardín cerca de la piscina con un refresco en la mano, de repente desapareció, se esfumó antes de llegar a la mesa y en su lugar apareció una marca en forma de X, que dejó el césped calcinado.

Mi primo Daniel aseguró varios años después, que creyó haberla visto, desde lejos, en Vermont, y que seguía siendo hermosa, sólo que un alarmante sobrepeso de unos 30 kilos de más le daban a su figura una reconfortable apariencia de matrona...

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sobrecargo..

Él se embarcó en su vida de puntillas y sin apenas consentimiento.
Como era un poco lenta para según que cosas, le costó un tiempo admitir que había un sobrecargo, que ya no controlaba la proa, y que desesperada buscaba un puerto donde desembarcar.
Un sobrecargo tiene algunas obligaciones, una muy principal es la responsabilidades de saber primeros auxilios.
Pero cuando ella gritó: Auxilio!.. él, que estaba muy bien instalado en el camarote no pudo oirla, plácido y ensoñado se entretenía escuchando las olas del mar...

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stop

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de lo que pudo haber sido y no fue..

Las palabras hermosas que nunca se dijeron se marchitaron y aparecieron en su lugar pequeñas malentendidos, pequeños rencores, hasta convertirse en pequeños enemigos y pequeñas muertes llenas de flores ajadas nacieron del uno contra el otro. Se perdieron por caminos estrechos y transitaron por separado sin saber que la palabra comprensión que evocaba algo distinto en cada uno de ellos los habría salvado.

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vuelvo en breve....

Estoy muy liada y estresada estos días, con tiempo 0 para el blog y para mis amig@s blogueros, pronto volveré a daros la bulla con una ráfaga de corazón de alcachofa .

Grácias por acordaros de mi !..ejem, yo también os quiero !

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Lennon.

El video es del tema “Just like starting over”.

Último éxito del genio musical antes de ser asesinado.
27 años después seguimos ImAgInAnDo.

Just enjoy!.

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bailad, bailad...

Apasionante aventura la de dos piezas de un engranaje que deciden escapar de la prisión del tiempo. Su felicidad dura poco y son devueltas a la realidad, tras el arriesgado baile de un vals clandestino en una genial metáfora de la vida y la libertad. La música es del compositor francés Erik Satie . El director del corto: Alexei Petrov es presentado en el foro de CG Channel

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las palabras saben de nosotros ..

Te doy un trozo de mar si tu me regalas tu sonrisa, él le dijo.
Te regalo mis sueños si tú me das un trozo de mar, ella le respondió embobada
-de pequeña ya se perdía por las palabras que se cargan de un nuevo sentido-.
Pero con el tiempo comprobó que las palabras saben de nosotros
lo que nosotros ignoramos de ellas.

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como una atleta...

Cuando el muro se hizo tan alto que la sobrepasó, hizo un cursillo acelerado de escalada, trepó como una atleta de fondo y cruzó las vallas que parecían inalcanzables sin una lesión, hasta llegar a los páramos soleados.

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hoy: Césare Pavese

La narrativa de Pavese trata de los conflictos de la vida contemporánea, entre ellos la búsqueda de la propia identidad. Víctima de repetidas crisis depresivas, Pavese se suicidó el 27 de agosto de 1950 en un hotel de Turín, ingiriendo somníferos. Durante toda su vida tratará de vencer la soledad interior, que veía como una condena y una vocación

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copy-paste ...

No quería oirlo. No le gustaban sus palabras. Las revolvió todas, mezcló bien las letras. Y de la ensalada del lenguaje rescató al azar en un copy-paste mental, el término: antagonista. Tuvo la certeza que era importante en la trama aunque que siempre estaría en oposición, y que finalmente, en aquel culebrón de idas y venidas nunca sería la protagonista...

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composición?

Si es una prenda lavable: ¿cuál es la composición de la fibra?.

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mirad, una lupa!..

Contra el reposo de un pasado malgastado, la acción de un presente dinámico.

Todavía no es consciente que se asoma al espectáculo del mundo con ojos de lupa.

La lupa es un aparatito manual, una lente biconvexa que sirve para observar detalles de ciertos seres vivos, que no se ven a simple vista.

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imágenes de otoño..

Jugando al juego de Carlota de "Haciendo Camino".

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con qué sueñas?..

Duerme, que yo velo tu sueño. Y en tu sueño lúcido te darás cuenta que te estoy velando. La ciudad no duerme y yo tampoco mirando como pareces inocente cuando sueñas. Con qué sueñas, autor de tus sueños?.

Vas a contarme qué sueñas tú qué sueñas, me sueñas?..

Laura Pausini

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principio cinéntifico..

Ella le dijo: no puedo quererte, es triste estar enamorada de un hombre que ama a otra. Es un principio científico, dos cosas no pueden ocupar un lugar al mismo tiempo.

Él, muy cuco, le respondió: el amor no es una cosa, es una idea.

-estamos hablamos de un matiz?-

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capitana razonable...

Como dos transatlánticos que se cruzan en la noche, cada uno con su ruta marcada, así nos cruzamos en la fiesta de B.

Al verte vaciló mi rumbo, dudando si en el entrecruzamiento debía lanzarte la llave que salvaría los restos del naufragio.

Como capitana razonable no me desvié del trayecto, llegué a puerto dejando una estela que, cada vez me alejaba más de ti.

Me cuentan que la noche se te dió mal y que hiciste agua por todos lados.

-Titánic el buque más lujoso de la época y protagonista de uno de los mayores desastres marinos de la historia, naufragó sin la llave que abría el armario donde se guardaban los binoculares, instrumento clave en la detección de obstáculos durante la navegación-.

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quién bien te quiere te hará llorar...

Para la querida Gladys de amor sin condisión

Gladys no se crea este nefasto refrán, sólo es un dicho de origen popular que en forma figurada y pintoresca quiere encerrar una enseñanza moral de profunda sabiduría...pero las mujeres no queremos llorar por nuestro bien, por lo menos ni una lágrima más de las que pueda derramar un hombre...

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Cadaqués...

Cené delante del mar en una hora difícil entre la merienda y la cena.
La luz se apagaba en una tarde en la que apenas había asomado un encogido sol. Cuando se fundieron en gris, el cielo y el mar, solo destacaba el relieve de la blanca espuma de las olas, todas parecidas, pero nunca iguales, en un ir y venir eterno.
Me encontré en un estado de fusión mágico, lo externo devenía maravilloso por rutinario, el oleaje transmitía su música adormecedora y regular al romper en la arena, y mi disposición interna de beatitud se acrecentaba.
Entendí, con placidez, que no era duro que yo me aceptara con toda la grandeza y miseria de mi cargada chepa.
Que soy múltiple y exclusiva, ni más ni menos, como los demás son múltiples y exclusivos.
Sentí que no era tan incómodo encararse al mundo de una manera que siempre quieres creer única, aún sabiendo que las historias se repiten, que nada es nuevo bajo el sol, que para nada eres original y que la insoportable levedad del ser sólo es una paradoja, una contradicción...

Cuando se encendieron las luces de colorines del chiringuito a las 6.30 horas y sonó la música lolaylo con todo su esplendor, desperté de mi ensimismamiento y aboné la cuenta con los ojos aún ensoñados, mientras unos ingleses muy pulcros con jerseys de cachemir se esperaban -cerveza en mano- agrupados en la barra, esperando que yo despejara para ocupar su sitio en mi mesa.


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Patrick Dempsey

Te llamé suavemente, giraste la cabeza y me miraste inalterable, dejando caer una sonrisa sin artificio que dio reflejos a tus ojos... después continuaste tu speech de espaldas a cámara para acabar desapareciendo por el lado derecho de la pequeña pantalla.

-nuestros pequeños ídolos nos dan un trocito de modesta felicidad casera-

He comentado alguna vez cuanto me gusta Patrick Dempsey?. No describo al personaje para no anegar el blog de babas...

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si no sabes mentir no salgas de casa...

No mientas. Por qué mientes?. Si cuando dices te quiero quieres decir cuanto te quise

No sabes el escaso brillo que tienen las palabras de amor desenamoradas

Aún no te he dicho que ya concluí el duelo de adioses, de vueltas y revueltas

Lejos, cuando creí infinita mi agonía pero solo se derrumbó la simpleza

No me mientas. No me gusta que me mientan. Me hiciste perdedora.

Tengo que forzar el recuerdo porque ya no me acuerdo

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abrázame...

Uno ha de estar muy vivo para poder utilizar bien la vida.

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per a tu, estimat...

(...)

Patio que ya no existe. La mojada tarde me trae la voz, la voz deseada. De mi padre que vuelve y que no ha muerto.
Borges

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