Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Dios, que salva el metal, salva la escoria
y cifra en su profética memoria
las lunas que serán y que han sido.
Ya todo está. Los miles de reflejos,
que entre los dos crepúsculos del día
tu rostro fue dejando en los espejos
y los que irá dejando todavía.
Y todo es una parte del diverso
cristal de esa memoria, el universo;
no tienen fin sus arduos corredores
y las puertas se cierran a tu paso,
sólo del otro lado del ocaso
verás los Arquetipos y Esplendores.
El autor de 'La broma infinita', de 46 años, es hallado ahorcado en su casa de California.
Dicen que es el mejor autor norteamericano de su generacióny uno de los pocos autores que nunca defraudaban. El talante provocativo y transgresor de Wallace, su ofensiva incorrección política y literaria, le hizo encabezar la que muchos llamaron "Next Generation",
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10 comentarios:
Cuando me enteré me hizo pensar sobre lo de ser consecuente.
Besos.
El perfecto suicida, el suicida consecuentes, se suicida un poco cada día.
besos
fa cara de bon noi, una llàstima. És amic teu? Un company de la teva orquestra?
Un genio, un torturado, como tantos otros con una inteligencia fuera de lo normal. El peligro reside, supongo, en que su magín, discurriendo sin detenerse, les acaba traicionando. Demasiada lucidez...
Pues no tenía ni idea de quien era, hasta que hoy hablaron de él en un blog... todo suicidio es una noticia muy triste. Un abrazo, guapa.
Me acordé de alguien que recientemente intentó sucidarse, otro genio, que afortunadamente pillamos en su casa después de haber ingerido una dosis letal de pastillas. Siempre me quedo pensando lo mismo... porqué la gente que parece mas lúcida y tiene tanto talento deciden tomar esa decisión. Recuedo ahora mis adorados Kurt Cobain, y Mishima... y me quedo pensando lo mismo...
Una pena. Y luego piensas, qué mierda, ya no volverá a publicar, con todo lo que podría haber dado todavía...etc. Pero si es su voluntad, se respeta. Eso siempre. La idea es que cada uno haga con su vida lo que le de la gana, y si es políticamente incorrecto, lo es. Es la vida de cada uno, decidimos cuando, y como. Y no le veo a él tan estúpido como para no saber qué hacía...
Un besazo, guapa. LLevo mucho tiempo sin blog, apenas me conecto, pero te vi en Churra, y me vine a leerte, te echaba de menos, soguapa.
Igual te he dejado un comentario un poco negro-pesimista. Yo soy muy optimista, pero tb soy muy respetuosa con las decisiones del personal. Lo siento, ha sido una putada que este señor ya no esté. Algo le torturaba, ahora ya no. Quizás esté mejor.
Paro ya el discurso que me pongo petarda...
Un besazo grande,
El suicidio, se podría hablar largo y tendido del suicidio, que estando ligado a la muerte, siendo la muerte = a final, como puede traer tanta cola.
jajaja, se nota que no se lo ha leído ni dios. sus dos novelas, ninguna va sobre el malestar. jajaja
y tampoco era un genio.
era un buen escritor, muy bueno según quién lo lea, que ya es bastante.
genios son los maestros que tuvo y a quienes tan agradecido/rencoroso estaba.
un saludo.
Luís-jajaja-
Presuponer es una conducta errónea. Y más cuando no existe el respeto. Deberías aprender a tolerar las opiniones ajenas.
Jajaja. ¿vale?
uy, con tu permiso linko este post al mío de los que nos han dejado este año. me ha sorprendido verlo por acá.
un abrazo.
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