corredora de fondo...

Pasear por la plaza del Progreso la hacía sentir próspera, por la calle Alegría, alegre, al doblar por la Puerta del ángel se volvía más buena que el pan.

Era un juego mimético que le venía desde la infancia, era imitativa de pequeños fragmentos.

Pero ahora estaba cruzando la gran Avenida de la Melancolía, y eso la envolvía en un estado de gracia inquietante con el que se sentía cómoda.

La melancolía era una anfitriona conocida, venida de lejos, pero no sabía, o no podía, ponerle fecha al conocimiento.

Reconocía el entorno bullicioso, cruzó lentamente por delante del café Marítimo, sintiéndose pirata, observó el toldo brillante que lo cubría como un ocaso encendido, y bajó los ojos hacia la mesa vacía de un antiguo recuerdo:

"¿qué hay de lo mío?" -él, le hacía la pregunta delante de un café que se estaba enfriando con apariencia de sucio-, "de lo tuyo, queda el silencio que me dice que ya no estás, pero miente".

Decidió adentrarse por el primer callejón a mano derecha, calle Santa Ana, y entrando en estado de beatitud encontró la respuesta de la tarde:

cruzó las puertas abiertas de un Zara en ebullición y dejó atrás su necedad de corredora de calles con sentido,

deseando canonizarse en brazos de

aquel hermoso jersey rojo, de rebajas, que destacaba con los brazos abiertos, esperándola, en el escaparate.

Le salvaban las respuestas imprevistas, las ocurrencias dementes, las invenciones irracionales

García Márquez

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