podríamos quedar?...

Hoy quiero hacerle un homenaje a mi amigo Enric, un pedazo de buen carácter, pero tenemos un pequeño problema: gustos distintos a la hora de divertirnos, y siempre que le propongo ir a un sitio que él considera un coñazo, me responde con causticidad fina, fina: "bueno, podríamos quedar...para no ir? ".

Y van...

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los antónimos

Perdí varias palabras por el camino antes de llegar a su casa.

Se escurrieron del bolsillo trasero y dejé un rastro de términos como un Pulgarcito cualquiera: rutina, indefinido, olvido, frontera, nunca...llegué ligera hasta la puerta esquinera y el timbre del interfono me devolvió su voz, y embebida por su sonido subí los escalones de dos en dos y supe que ya no me importaba la pérdida de palabras negativas, en absoluto, porque llevaba en mi bolso minúsculo un montón de antónimos de recambio.

De donde viene la palabra Google? - "Cosmos " Carl Sagan

El pasado 20 de Diciembre se conmemoraba los diez años de la muerte de Carl Sagan -1934-1996- ...fue un popular astrónomo y divulgador científico de Estados Unidos, pionero en campos como la exobiología y promotor del proyecto SETI -literalmente Búsqueda de inteligencia extraterrestre-.

eras como....

Eras como el olor aromático de un suburbio de París.
Eras como las risas en una sala de espejos deformantes.
Eras como el placer de revisar una vieja película en blanco y negro.
Eras como un cuadro abstracto que te atrae y que no entiendes.
Eras como una melodía pegadiza infiltrada en el cerebro.
Eras como la lluvia de verano bajo los pies descalzos.
Eras como una obra de teatro amable con un final abierto...

Así eran de dulces los días cuando tú estabas cerca, pero el tiempo y la confianza te relajaron y empezaste a hablar de manera extraña. Preocupada, me dí cuenta que no entendía tus frases ni tu discurso florido, era como si me hablaras en un idioma nórdico, cantarín y suave..no sabía de qué hablabas. Lo nuestro se convirtió en un diálogo para besugos. Hasta que descubrí que tu conversación estaba plagada de anagramas y que en vez de decir: letras, decias lastre y en vez de frase, fresa. Y jugando, jugando, acabaste revolviendo mi nombre y como no me di por enterada ya no te respondí.

el impacto de un disparo...

Dijeron a los conocidos que se había ido de vacaciones, pero su familia lo buscaba.

En comisaría les dijeron que hasta pasadas 48 horas no se podía dar por desaparecido.

Cinco días sin noticias y de repente el aviso. Lo habían encontrado en el depósito del Hospital Clínico, donde a nadie le dió por mirar.

Versión oficial de la defunción: atropellado por un coche que se dió a la fuga.

Lo que vieron mis ojos en el tanarorio: el impacto de un disparo maquillado entre ceja y ceja, difícil de camuflar.

«Nos han sido dadas dos orejas, pero sólo una boca, para que podamos oír más y hablar menos»

Zenón de Elea

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los paseantes...

Reordenando las cajas que aún tengo pendientes desde el cambio de casa, descubro una fotografía olvidada. Aliso cuidadosamente los bordes en dirección contraria a la arruga y consigo eliminar casi por completo las marcas que se confunden con el paisaje. Vuelvo a trepar, en el recuerdo, por las rocas escarpadas que insinúan siluetas imposibles hasta desembocar en una panorámica fantástica llena de luz mediterránea. Miro las rocas erosionadas donde los cinco fantásticos escribimos una leyenda..pero no consigo leerla. El mar con sus remolinos parece un gran tazón de chocolate. Detrás, el bosque con nuestras risas guardadas, de paseantes con abrigo y capucha. Con un gesto incontrolado echo al fuego, entre las brasas, unas caras sonrientes de expresión relajada y hay un crujido imperceptible antes de ser sinuosamente devoradas .
Me ha parecido ver el guiño de un elfo entre las llamas.

Rostropovich plays Bach´s Bourree - Suite No 3

El violoncelista y director musical ruso Mstislav Rostropovich muere a los 80 años. Ha sido el más célebre violonchelista del siglo XX junto con Pau Casals.

Premio Príncipe de Asturias de la Concordia en octubre de 1997 en Oviedo.

como...

Como un ladrón de palabras agazapado en la última estantería de la biblioteca intentando rescatarlas.

Como un enigma sin resolver con la llave de la respuesta guardada en la caja fuerte.

Como la cuarteta de un poeta cuando el eco le devuelve solo la última palabra.

Como Alicia a través del espejo observando solo una parte de la vida de sus personajes.

Como la sonrisa de un maniquí cuando las luces del escaparate se apagan.

Como la estrella fugaz que cruza el cielo ignorándonos mientras le pedimos un deseo.

-estas son de alguna manera, las sensaciónes que me ha transmitido la protagonista de la pelicula: "El diario de Noa". Una história de amor y de alzheimer, de como ella deja de reconocer su propio reflejo en el espejo...y como un diario de juventud da momentos de luz a su enfermedad degenerativa. Con
Gena Rowlands dentro.

nada...

Viendo tu silueta ausente deambular por el jardín de mi casa, te pregunto con la confianza y el afecto que me da tantos años de conocerte y adivinarte -aunque esta vez mi conciencia no atina que és lo que te perturba- : "Problemas?..qué pasa?". Respuesta:"Nada".
Nada: ninguna cosa, ninguna cantidad. Nada.
Nada es cero, es el vacío.
La nada extiende sus brazos de nada y te inunda la mirada.
Me duele que no te atrevas a hablarme porque entonces yo soy en este momento, en tu intencionalidad, para tí, nada.
Inmensa nada. Océano de nada.
Tienes derecho a tu reserva. Pero no hay nada que me desoriente más que sentirme a tu lado, nada. Yo me dirijo hacia tí con conciencia de, y te proyecto mi atención disimulando la incomodidad de tu respuesta ..pero solo recibo una sonrisa directa y extraña, llena de nada.

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Sylvia Plath

Cierro los ojos y el mundo muere. Levanto los párpados y nace todo nuevamente. -Creo que te inventé en mi mente-. Las estrellas salen valseando en azul y rojo, Sin sentir galopa la negrura: Cierro los ojos y el mundo muere. Soñé que me hechizabas en la cama. Cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente. -Creo que te inventé en mi mente-. Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan: Escapan serafines y soldados de satán: Cierro los ojos y el mundo muere. Imaginé que volverías como dijiste, Pero crecí y olvidé tu nombre. -Creo que te inventé en mi mente-. Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti. Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente. Cierro los ojos y el mundo muere. -Creo que te inventé en mi mente-.

sopa de luces...

Todo lo que alcanza mi vista son tonos grises y blancos y el color de la madera mojada. Movimientos cadenciosos del viento sobre las hojas de la autopista. Casas oscuras guardan el rio Ter. Y los pantalones tendidos bajo la lluvia muestran toda la tristeza de un azúl descolorido. Me he cruzado con la casa que me indicaste pintada de azúl y verde. Y el puente con sus cuatro ojos que guardan la cinta plateada. Al final del recorrido estarás tú, amiga. Y por fin voy a descubrir tu secreto..como diablos vive una urbanita entre prados y caballos y una vida social de siete vecinos. Estoy deseando que me muestres tu vida diaria llena de hallazgos inesperados y con el deseo interno que finalmente amaine la lluvia, si, si, si.. y que por la noche improvisemos una cena en la quietud de tu entorno y consigamos ver las estrellas, como hacíamos antes: "la sopa de luces".. que deben brillar mucho más en tu cielo camprestre. Allá vamos !

Anatomia de Grey

Existen múltiples razones por las que te puede gustar una serie, y soy poco de seguirlas.. me canso rapidamente pero debo reconocer que soy una fan de "Anatomia de Grey". Mirad que bella declaración de amor de Meredith Grey a Derek en el capítulo de la semana pasada . Aunque sé la respuesta, aquí se queda en el aire...

Anatomía de Grey se centra en gente joven que luchan por convertirse en doctores y que pelean por seguir siendo humanos. Nos presenta la intensidad del aprendizaje médico, mezclado con las divertidas y dolorosas vidas de unos residentes internos que están a punto de descubrir que ni la medicina ni sus propias vidas pueden describirse en blanco y negro. La vida real sólo se presenta en una escala de grises.

Glenn Gould plays Bach Partita #2

Objeto de culto a la personalidad comparable a los de James Dean o Elvis Presley, la vida y la obra de Glenn Gould -25 de septiembre de 1932 / 4 de octubre de 1982- han recibido una atención póstuma sin precedentes, fruto en gran parte de los interrogantes que suscita su excéntrica personalidad, inasequible a los tópicos, rodeada de misterio, hipocondríaca y aparentemente asexuada.

tienes el pelo mojado...

Mirabas a través del cristal con un gesto que parecía distraido, tus gafas estaban ligeramente empañadas por una calefacción exagerada. Doblaste el papel del azucarillo con movimientos preciosistas, te secaste los labios con una servilleta inmaculada y los restos de un café apresurado quedaron atrapados como un dibujo de cómic. Solo tus manos te delataban, el tecleteo incontrolado del índice y el corazón sobre la mesa: tac tac, tac tac.. pero tu rostro como siempre, parecía muy sereno, nada de mostrar emociones, tú no eres de esos..."cuanto tiempo, no ? " y me pareció por una milésima de segundo que tus labios se doblaban hacia abajo en un rictus nervioso, pero la sonrisa apareció rápida, ella te ha salvado en las situaciones más jodidas, al menos a mi, siempre me había desarmado.."si, mucho tiempo"...
La lluvia se estaba descarando y las calles se vaciaban de una manera apresurada, y yo tenía la sensación de un déjà vu, pero sin acordarme del final.
Me vino una melodía a la cabeza:" Come rain or come shine" y abandonada, entorné los ojos para desenfocar las gotas del cristal.."aún haces esto? " y te reíste con una sonora carcajada, entonces vi dos líneas nuevas, desconocidas, alrededor de tu boca.
Cuando te pasaste la mano por el pelo supe que tu tranquilidad era fingida..."por qué sonríes?" dijiste, y ladeaste la cabeza, estuve a punto de responder.. "como me gusta este gesto" pero te dije.."tienes el pelo mojado".

Enrique Vila-Matas

Quizás la mayor preparación para sobrellevar la vida fuera aprender el arte de romper con todo lo que nos resulta atractivo o nos parece imprescindible...convertirse en un perito de las despedidas.

El viaje de lo Vertical -fragmento-

la lluvia en Sevilla es una maravilla...

La lluvia en Sevilla es una maravilla?.

Tuve un sobresalto al girar la esquina y toparme con el pecho de un encapuchado de satinados pliegues rojos y lacerado corazón dorado. Disculpas. Nuestras miradas se cruzaron. Sus ojos negro azabache mantuvieron sin pestañear la mirada: uno, dos, tres, cuatro, cinco segundos...yo, inmóvil con la sonrisa floja y él, avanzando calle arriba, girándose, sosteniendo con su mano la tela que bajaba hasta sus hombros para no descompensar el capirote. Con el porte erguido parecía ignorar la humedad bajo sus pies descalzos.. sólidos sus tobillos. Se volvió y tuve la impresión que me sonreía pues sus ojos se achinaron de manera ostensible. Otra vuelta más y otra, hasta que el gentío nos cruzó y perdí de vista sus ojos, pero no la punta del cucurucho que giraba en mi dirección. Adiós nazareno, adiós ! -digo yo que sería un nazareno, no un costalero o un pertiguero-

Soy una catalana desorientada que no comprende la liturgia de las procesiones del sur, pero que si, interpreta la de las miradas.

Cortázar... ¿quién posee a quién?

Julio Cortázar inspira la nueva campaña del relanzamiento de una marca de coches, con la voz del propio escritor argentino recitando parte del relato. Aquí os dejo las imágenes de la última acción publicitaria de esta empresa.
“¿Quién posee a quién?” es el claim con el que se cierra el spot.

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj
Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.
Cortazar

Pierre Reverdy

El valor de una imagen, su poder emotivo, dependen de su origen y formación, según haya sido vista primero, o que no pueda ser visible sino después, según haya sido tomada a ras de suelo o que haya ascendido espontáneamente a posarse sobre nuestra cabeza.

del sistema planetario...

Como una luciérnaga de luz apareces en las noches más cálidas y oscuras.

Dicen que las luciérnagas utilizan una variedad de señales visuales , auditivas y químicas que las iluminan para el apareamiento

..aunque yo creo que brillas, porque eres pariente cercano del sol.

Coti. Antes que ver el sol prefiero escuchar tu voz

"Antes que ver el sol prefiero escuchar tu voz". Esta bella frase me la ha dedicado este fin de semana un amigo. Después he sabido que es una canción de Coti que no conocía. La compartimos, si?

Luís García Montero

Nunca sé despedirme, porque soy un ciego que tantea por el túnel de tu mano y tus labios cuando dicen adiós, un ciego que tropieza con los malentendidos y con esas palabras que no saben pronunciar.

Nacho Vegas "El hombre que casi conoció a Michi Panero"

Nacho Vegas vuelve a flirtear peligrosamente con la fina raya que separa la fantasía de la realidad, mirando sin rubor a la cara de la vida y de la muerte -tal y como hizo siempre José Moisés Panero-, mientras que adorna el texto con todo tipo de arreglos vocales -coros, voces dobladas, distorsiones...- además de guitarras eléctricas y acústicas, pianos y hasta un delirio final con sección de viento y ambiente cabaretero/circense.

simple espectadora...

Toda vestida de blanco te paseas por los campos de golf como nueva Diana cazadora. El vestido no es apropiado para la ocasión, te lo dije, o no?. Y no te importa ignorarlo con tal de verme enojada. No es lo mismo bailar el Cascanueces en el teatro donde en tales ocasiones es lógica tu vestimente que en los campos de golf. Si te muestras tan obstinada, tan antojadiza en cada salida a los campeonatos, voy a tener que mirar hacia otro lado, porque es imposible ignorarte con mi ojo de simple espectadora.

de la América profunda...

Recuerdos de tus campos literarios invadiendo mis sentidos, y mis ojos como platos pendiente de tus palabras, escuchando tu voz sincera abriendose paso entre tu barba entrecana para contarme histórias de sol, turbulencias sensuales y vida verdadera. Puedo recordar que tu humanidad me invadía y me siento infelíz recordándote más vivo que yo después de tu muerte. Solo un día a tu lado para aprender a nacer de nuevo. Y a quien dar cuenta sino a mí misma que tu recuerdo de ansia aventurera, tu vida exuberante, ensombrecen mi monótona vida...

Amigo de todos, corredor de caminos polvorientos y olvidados, conocedor del nombre de los árboles, con tus noches bajo las estrellas de una América profunda, y libre como un pájaro libre, con las notas en la mochila esperando que nazca el sol para emprender tu inacabable camino con destino a ningún sitio.

Este es el recuerdo improvisado de un amigo que un día conocí y me maravilló, y que hoy, inesperadamente, ha aparecido en mi sueño.

Virginia Woolf

" Casi todo me atrae. Sin embargo se alberga en mí algún buscador infatigable. ¿Por qué no hay un descubrimiento de la vida? Algo para ponerle las manos encima y exclamar: "¿Es esto?" Mi depresión es un sentirme acosada. Estoy buscando: pero no, no es eso… no es eso. ¿Qué es entonces? ¿Tendré que morir sin haberlo encontrado? Y luego (como anoche, cuando atravesaba Russell Square) veo las montañas en el cielo: las grandes nubes; y la luna que se está alzando sobre Persia; tengo una grande, sorprendente impresión de que hay algo allí, que es "eso"? No es exactamente la belleza a lo que me refiero. Quiero decir que la cosa en sí basta: es satisfactoria; acabada. También una impresión de mi propia rareza, de la rareza de estar caminando sobre la tierra. También está ahí, la infinita extrañeza de la posición humana; estar atravesando Russell Square, con la luna allí arriba y las nubes como montañas. quién soy yo, qué soy, y todo el resto; preguntas que siempre flotan en torno: y de pronto doy de narices con algún hecho concreto -una carta, alguien- y vuelvo a ellos con un gran sentimiento de frescura. Y así continúa. Suelo toparme frecuentemente con este "eso", y experimento entonces un gran reposo. "

Santana / John Lee Hooker "Chill Out"

Blues. Un respeto, eh ?

el cangaçeiro...

Maravillosos los labios desdeñosos del cangaceiro! * . Me atraen irresistiblemente hacia el papel. Lo beso suavemente, y dejo la humedad de la ilusión sobre la imágen que me devuelve el olor impertinente de la imprenta y se queda pegado a mis labios. A pesar de la pasividad y la fijeza de su mirada, le sonrío- para que sepa que no es solo pasión lo que yo quiero darle-. Constato su frialdad y dolida, giro la página y finjo que leo atentamente, con indiferencia estudiada, un anuncio sobre la belleza que da a la figura unos monísimos sostenes de blonda de marca americana.

* bandolero brasileño

William Blake

" Si las puertas de la percepción se depurasen, todo aparecería a los hombres como realmente es: infinito. Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna. "

el beso...

No confíes en los que no cierran los ojos al besarte

Hotel Destroy

Pippilotti Rist La reina de las narraciones visuales en el arte contemporáneo . Su obra, poética, lúdica y profundamente contemporánea, trastoca los conceptos de espacio y temporalidad. Deslumbrante, descarada y segura de sí misma ..-muy curiosos los grititos de fondo-

astenia primaveral...

La astenia primaveral, rebelde, se ha avanzado al calendario y se ha apoderado de mi. Añadido a esto, el cambio de formato de blogger al que apenas veo la diferencia, y que obstinado no me reconocía la contraseña, me han tenido un poco fastidiada. Rogamos disculpen las molestias ..volveremos con el ánimo renovado.

1.000 palabras...

Gotan Project

Gotan Project - Milonga de Mi Amor

Es una banda integrada por un DJ francés (Philippe Cohen Solal), un músico suizo -Christoph H. Müller- y un intérprete argentino de bandoneón y guitarra -Eduardo Makaroff-. Con mezcla de tango, jazz y electrónica . Recomendable ! Tango y Pina Bausch?

Me gusta, me gusta !!!

Horacio / Carpe Diem 104

No pretendas saber, pues no está permitido, el fin que a ti y a mi, Leucónoe, nos tienen asignados los dioses, ni consultes los números Babilónicos. Mejor será aceptar lo que venga, ya sean muchos los inviernos que Júpiter te conceda, o sea éste el último, el que ahora hace que el mar Tirreno rompa contra los opuestos escollos. Sé prudente, filtra el vino y adapta al breve espacio de tu vida una esperanza larga. Mientras hablamos, huye el tiempo envidioso. Vive el día de hoy. Captúralo. No te fíes del incierto mañana.

el dolor...

El dolor es la sombra de una verdad que vivimos, de una belleza que fué.

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Borges

-uno no es por lo que escribe, si no por lo que ha leído-.

Lo perdido

¿Dónde estará mi vida, la que pudo haber sido y no fue, la venturosa o la de triste horror, esa otra cosa que pudo ser la espada o el escudo y que no fue? ¿Dónde estará el perdido antepasado persa o el noruego,dónde el azar de no quedarme ciego,dónde el ancla y el mar, dónde el olvidode ser quien soy? ¿Dónde estará la pura noche que al rudo labrador confía el iletrado y laborioso día,según lo quiere la literatura? Pienso también en esa compañera que me esperaba, y que tal vez me espera

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apaga y vámonos...

Aquella noche como tantas otras noches desde que él no estaba, ella puso el blanco mantel en la mesa, sirvió la cena -dos platos, dos- y sacó una botella de su vino preferido. Los minutos empezaron a caer, los cuartos y finalmente las horas. El vino al tercer vaso se hacía áspero al paladar. Apaga y vámonos. Despues de 282 noches de espera con sus correspondientes 6.168 horas y pasando de contar minutos y segundos acabó aceptando que él no volvería.

Contempló la silla de enfrente vacía, la servilleta doblada con esmero y el plato cubierto para que no se enfriaran las viandas y cuestionó sus palabras: "Cariño, ahora vuelvo..."

Hoy, unos años después de su marcha, aún no se ha recobrado de las razones que pudieron impulsarle a una ida sin retorno...estando como estaba, tan bien alimentado.

Lennon - "Stand by me"

And darling, darling stand by me. Oh, now, now, stand by me. Stand by me, stand by me...

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seguiremos informando...

Hitchcock en "Los pájaros" nos enseñó un extraño fenómeno que enfurecía y desorientaba a las aves, que comenzaban a atacar en bandadas a los humanos de una pequeña localidad costera.

Hoy me he levantado con una extraña sensación, he abierto las ventanas y he vislumbrado una manada de zapatos expectantes aunque inamovibles que están listos para el ataque..seguiremos informando.

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Jacques Prévert

El hombrecito que cantaba sin cesar el hombrecito que bailaba en mi cabeza el hombrecito de la juventud rompió el cordón de su zapato y todas las barracas de la fiesta se derrumbaron de pronto y en el silencio de esta fiesta en el silencio de esta cabeza yo percibí tu voz feliz tu voz desgarrada y frágil infantil y desolada que desde lejos me llamaba y la mano llevé a mi corazón en el que se agitaban ensangrentados los siete pedazos de cristal de tu risa estrellada.
El espejo (fragmento)

Maitena/Mafalda

Las mujeres de Maitena son
Mafalda que ha crecido?


















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soy una gran simuladora...

Quisiera descansar en cualquier sitio desde donde ver a la radiante luna llena mirándome, en la hora en que las aguas de los siete mares se aquietan y los grifos permanecen cerrados hasta el nuevo amanecer.

Quisiera, amigo mio, si vous plait, enseñarte la forma más cómoda y bella para descansar decentemente.
Sobre la hierba fresca al lado de flores aromáticas pero sabiendo siempre donde está el mar, o aprendiendo el nombre de las estrellas que se encienden en honor a la vigilia, mirando la rectangular mancha negra de lo que llamamos cielo, o como aprender sin esfuerzo, en tres lecciones, a optar entre tener a los amigos en el pensamiento o dejarlo totalmente en blanco, a elegir.

Quisiera enseñarte a bien dormir, pero no puedo, solo soy una simuladora que está haciendo una vez más, ficción desde la bañera, con mi crisis periódica de insomnio.

carpeta :pasado

No se te ocurre nada mejor que mandarme dos fotos tuyas, recientes. Estás tan lejos.. hace tantísimo que no te veo !. Por culpa del tamaño que has mandado: Ancho: 2072px, Alto: 3104 px se han descargado muy lentas. Ibas asomando la cabeza poco a poco: crac, crac, crac..el pelo ondulado, la frente, un ojo.. que impresión tu ojo derecho! -esa mirada burlona que no te abandona ni bajo el agua-, la nariz :perfecta !.. y la sonrisa? ahí está!..venga, un poco más de pixels y..los labios!. Shoking. Y aquí, ya tengo que hacer un punto y aparte.

No tengo ni idea de como describir el sentimiento atolondrado, pero si el color del sentimiento: oscuro, hacia adentro, como un tornado ..si, si, ese "torbellino violento que se extiende desde las nubes hasta la superficie terrestre". He tenido que cerrar el correo precipitadamente y ubicarle algún sitio entre mis carpetas. He creado uno nuevo. Guardar imagen como: pasado.

san valentin! ja!

San Valentin














El desafío no es como sobrevivir a un corazon roto, si no aprender a convivir con él.

no se puede, no...

No se puede besar a un ser querido a través de un globo.

el mar, de fondo...

La noche era muy hermosa y silenciosa solo rota por el ric ric del grillo frotándose las patas. El joven dominicano, al despedirse el último invitado de la fiesta, barría aplicado, los restos derramados de una cena pantagruélica. La ex diva del cine, con los ojos entornados lo contemplaba enternecida. Su blanca mano -la derecha- surcada de abultadas venas azules sostenía una boquilla de marfil tibetano y la otra, estaba empeñada en marcar un compás descompasado al chocar sus anillos, un topacio y un zafiro, contra el vaso de wisky semi vacío de encima la mesa. La pestaña izquierda un poco desprendida le daba un ligero escozor, que, aunque resistible, le enturbiaba la visión más cercana. Impasible al desaliento mantenía el torso erguido, como enfundada en un imaginario corsé y no descruzaba sus blancas, pálidas, y un poco flacas, piernas que le daban una hechura que creía favorecedora.
El mar, como fondo. Sabio, entendía sus anhelos.

no hay prisa...

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Anais Nin

Diarios (fragmento)

" Me fui a mi cuarto, envenenada. Soplaba incesante el mistral, seco y cálido. Así llevaba días, desde que llegué. Destrozaba mis nervios. No pensé en nada. Me sentía dividida, esa división me mataba, la lucha por sentir la alegría, una alegría inalcanzable. La irrealidad opresiva. De nuevo la vida retrocediendo, eludiéndome. Tenía al hombre que amaba en mis pensamientos; lo tenía en mis brazos, en mi cuerpo. El hombre que busqué por todo el mundo, que marcó mi niñez y me perseguía. Había amado fragmentos de él en otros hombres: la brillantez de John, la compasión de Allendy, las abstracciones de Artaud, la fuerza creativa y el dinamismo de Henry *. ¡Y el todo estaba allí, tan bello de cara y cuerpo, tan ardiente, con una mayor fuerza, todo unificado, sintetizado, más brillante, más abstracto, con mayor fuerza y sensualidad!.Este amor de hombre, por las semejanzas entre nosotros, por la relación de sangre, atrofiaba mi alegría. Y de este modo, la vida hacía conmigo su viejo truco de disolución, de pérdida de lo palpable, de lo normal. Soplaba el viento mistral y se destruían las formas y los sabores. El esperma era un veneno, un amor que era veneno. "
* Henry Miller

santoral descabellado...

Santoral descabellado

Dolores: Tiene nombre de pena pero es alegre como un jilguero.

Azucena: Tiene nombre de flor discreta pero es descarada y un poco obscena.

Claudio: Tiene nombre de emperador, pero es cobarde, triste y huidizo.

Pascual: Tiene nombre de "criado leal" será por por eso que se va a la selva Amazónica a coloborar por los más desvalidos.

Ramón: -San Ramón Nonanto- : Pesa 120 kgs.a pesar de ser no-nato.

Davíd: Tiene nombre de rey, y yo encuentro que és un príncipe.

Milagros: Parece que lo tiene todo solucionado de puro milagro, pero es un auténtico caos.

Belén: Tinglado apacible que montamos en Navidad, y ella, va y monta el belén por donde pasa.

Rafael: San Rafael era un caminante y pregrino, y el Rafael que yo conozco trabaja en Ikea y es adicto a los sofás.

las palabras matan..

S iempre esperé una rectificación de tus palabras .
No has aprendido aún que las palabras según como se colocan.. hieren, e incluso matan?.

Blog: hoy cumplo cuatro meses..

..y, teneis que reconocerlo. tengo un Parecido Razonable con el chico Martini! Salud, y que podamos seguir leyérdonos durante mucho tiempo.

the Shining...

The Shining
Las mellizas tenían los ojos azúles, oblícuos, y el cabello pajizo cortado escrupulosamente que caía desmayado encima de los hombros, justo al rebasar la barbilla, dejando al descubierto por un recogido simple, la frente ovalada.
Sus vestidos azúles primorosamente planchados -o quizás en un exceso de celo de su progenitora, almidonados- les daba un aspecto pulcro y ordenado. Si una reía, reía la otra, si una lloraba, la otra también..en realidad eran dos niñas que no daban contratiempos. Entonces, donde radicaba el problema?. Porque daba tanto terror mirar a las mellizas?



Las mellizas de "El Resplandor" eran una especie de dedicatoria a las hijas de Diane Arbus, una fotógrafa amiga de Stanley Kubrick. Y estas son las "auténticas" mellizas.














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JuGaNdO a Dadá_2...

JuGaNdO a Dadá

Me enamoré de una cabra verde pero jamás fuí correspondida. Desdeñosa, despreciaba mis joyas para buscar entre el verde fieltro un trozo de lechuga o de rábano. Nunca ha sido bien visto el amor de una mujer con una cabra. Pero yo -y os aseguro que no miento- la amaba plenamente. Con la pureza que da poseer cabellos rubios y un diente roto. Nuestros diálogos primitivos, llegaron a convertirse en un largo monólogo. Acabó hablando en otro idioma que yo no comprendía, solo por fastidiarme. Pero mi cariño no por eso se desvanecía, antes al contrario, permanecía fiel a mi juramento de eternidad. Fué solo porque ella quiso que no nos convertimos en la pareja perfecta y serena que tan pocas veces habrá de encontarse el caminante por mucho que llegue a caminar.

JuGaNdO a DaDá

JuGaNdO a DaDá
















Una espalda desnuda. Y la gota de una estalactita se desliza suavemente a lo largo del firme rosario hasta formar una pequeña laguna en el torneado cóccix. Es la hora en que miles de bocas se abren delicadamente para engullir pastelillos y largas manos en forma de tenaza cargadas de anillos van y vienen cada vez más rápidamente de la bandeja a la boca. Oh, sueños inútiles desde dentro del furgón. Otras voces han entonado un avemaría inacabable. Mientras tanto, en otros lugares, la gente puede hacer múltiples y variadas cosas. Depende de la ocasión y de que el momento sea el propicio.

me olvidé...

Olvidé tu nombre
tendida en la playa.
Olvidé el aroma
de tu risa que atrapa.
Olvidé, por olvidar
hasta tus vanas palabras.
Olvidé tus gestos
de cierta desgana.
Olvidé tus ojos
de un gris que desarma.
Olvidé tus manos
de seda que atrapan.
Olvidé tu cuerpo de miel y albahaca.
Te olvidé solo un instante
y recuperé la palabra.

Bertoldo

¡Escríbeme qué llevas puesto! ¿Es cálido? ¡Escríbeme en qué duermes! ¿Es también blando? ¡Escríbeme qué aspecto tienes! ¿Sigue siendo el mismo? ¡Escríbeme qué echas de menos! ¿Mi brazo? ¡Escríbeme cómo te va! ¿Te respetan? ¡Escríbeme qué andas haciendo! ¿Tienes bastante valor? ¡Escríbeme qué haces tú! ¿Sigue siendo buena? ¡Escríbeme en qué piensas! ¿En mí? ¡La verdad es que sólo tengo preguntas para ti! ¡Y espero con ansiedad la respuesta! Cuando tú estás cansada, nada puedo llevarte. Si pasas hambre, no puedo darte de comer.Así que estoy como fuera del mundo, perdido, como si te hubiese olvidado.
Bertold Brecht

Tristan Tzara

Para hacer un poema dadaísta
" Coja un periódico. Coja unas tijeras. Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema. Recorte el artículo. Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa. Agítela suavemente. Ahora saque cada recorte uno tras otro. Copie concienzudamente en el orden en que hayan salido de la bolsa. El poema se parecerá a usted. Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo. "